Romans & histoires Dimension De Poche

Elle pointa son orteil et, repensant à l'étiquette cousue main qu'elle avait repérée, admit : « Je suis sûre qu'elle irait à merveille à quelqu'un qui saurait la porter. » Et à quelqu'un avec une poitrine moins généreuse ; l'effet push-up du corsage baleiné et du décolleté drapé était alarmant, décida-t-elle en plissant les yeux devant son décolleté plongeant. « Pourquoi ça ne te va pas ? » demanda Théo. Pensant qu'il plaisantait, elle laissa échapper un petit rire. « Si tu t'inquiètes pour l'argent… »

Sa façon de bouger. Sa manière de tenir tête aux autres. Et surtout, cette façon de se défendre sans la moindre hésitation. Cela l’intriguait. Plus que cela ne devrait. « Elle est différente… » admit-il à voix basse. En bas, Noah et Rolex étaient encore en cours, le laissant seul avec ses pensées. Soudain— Son téléphone vibra. Un message. Un seul mot. Demain. Son expression changea instantanément.

Elle fronça les sourcils. Elle fouilla une seconde fois. Plus lentement. Toujours rien. Son cœur accéléra. « Non… » Elle ouvrit toutes les autres poches. Une par une. Elle vérifia sous les vêtements. Dans les fermetures latérales. Même dans la poche extérieure où elle ne rangeait jamais rien. Rien. Son passeport avait disparu. Elle vida complètement le sac sur le lit.

Pour quand elle aurait le courage. Elle en sortit un, le tourna entre ses doigts. Petit, blanc, rond, lisse. Un poison déguisé en bienveillance. Elle le porta à son nez. Il ne sentait rien. Il n’avait pas d’odeur. Les mensonges, parfois, n’ont pas d’odeur.

Sa peau dorée luisait sous les spots. — Quelles choses qui t’ont pris toute une nuit, Dam ? Kaëlle retira l’oreiller de soie, le serrant contre son ventre comme un bouclier. Ses vêtements de nuit – un short de satin noir outrageusement court et un débardeur en dentelle noire presque transparent – laissaient deviner les courbes délicates de son corps. J’ai l’impression que tu me caches des choses. Que je ne te connais pas vraiment.

Maxime Le chemisier de soie glisse de ses épaules et tombe au sol sans qu'elle y prête attention, comme un emballage dont on n'a plus besoin. Son soutien-gorge, en dentelle noire fine, laisse deviner la rondeur parfaite de ses seins, la courbe généreuse de leur galbe. Elle n'est pas du genre à faire durer le suspense inutilement. D'une main preste, elle dégrafe son soutien-gorge et le laisse rejoindre le chemisier.

Le vent se lève, un vent froid qui sent la mort, le vide, l'absence. Et puis, au centre de sa poitrine, là où Mémoria s'est enfoncée, une faille s'ouvre. Ce n'est pas une blessure. Pas au sens où on l'entend pour un être de chair et de sang. C'est une déchirure dans la réalité elle-même. Une fissure dans le tissu de l'univers. Elle est noire, plus noire que tout ce que j'ai jamais vu, et elle grandit. Elle part de la lame, s'étend vers le haut, vers le bas, traverse le corps du Soiffard comme une crevasse dans la glace.

POV de Maëlys Le loup noir remplit le couloir de ses épaules. Il mesure presque la hauteur de la voûte. Son dos heurte les conduites de cuivre, et chaque respiration soulève une cage thoracique assez large pour renverser un homme. Des morceaux de chemise pendent encore à sa fourrure. Le sang qui coule de son épaule devient noir sous l'effet du C-17.

Il s'agit d'un sweed de couleur noir, fabriqué avec des matériaux de qualité supérieure et doté de magnifiques détails de finition en velours au-dessus des poches et une doublure intérieure remarquablement frappante . Il est magnifique , on dirait un prince . Il se tourne vers moi et me regarde de haut en bas , ma tenue me va très bien : je porte une robe rouge qui me sert légèrement la taille , avec un décolté plongeant sur ma poitrine . Une longue fente part des chevilles jusqu'aux cuisses . On se regarde pendant un long moment chacun admirant l'autre . Il fut le premier à prendre la parole :

Mais mon cœur bat à un rythme fou, et mes paumes sont moites sur le tissu du sac. Le sac. Il sent le cuir neuf et la peinture à l’huile. À l’intérieur, des brosses, des tubes de couleur, des carnets de qualité. Des outils. Pas des armes. Des outils pour construire, pas pour détruire. L’ambiguïté me rend malade. Dimitrios ne prononce pas un mot. Son silence est un rappel constant : cette sortie est un prêt, pas un droit. Une bulle de savon surveillée.