Prémonition Novels & Stories

Un grondement sourd, lointain, qui se rapproche un peu plus chaque jour, comme le tonnerre d'un orage qui s'annonce. Quelque chose vient. Quelque chose de mauvais. Quelque chose de plus dangereux que tout ce que j'ai affronté jusqu'ici. Et ce n'est pas qu'une intuition de chasseur, ce sixième sens aiguisé par des années de traque et de survie. C'est une certitude absolue, une connaissance qui pulse dans mes veines avec la même force que le désir pour Ava. Le lien psychique qui nous unit tous les trois n'est pas seulement un canal de plaisir et de puissance – c'est aussi une antenne qui capte les menaces, un système d'alerte précoce qui nous prévient des dangers à venir. Et en ce moment, l'al

Ce serait faux, et j'ai juré de ne plus me mentir. La peur est résiduelle. C'est le mot que ma thérapeute a employé, et il est exact. Elle n'habite plus la maison, mais elle revient, parfois, frapper aux volets. Un bruit de clés dans un couloir d'immeuble , ce frottement métallique précis et mon cœur s'emballe avant que ma raison ait le temps de nommer le son. L'odeur d'un certain désinfectant dans les escaliers d'un musée, et me voilà ramenée au loft, aux vitrines, à cette propreté terrible. Un numéro masqué sur mon téléphone, et ma main se met à trembler sur l'écran, même si je sais , je sais , qu'il ne peut plus me joindre, qu'il est sous contrôle judiciaire, que c'est un démarchage télép

Ken ne m'avait pas donné de signe de vie depuis le dimanche et moi non plus. Ce mercredi je m'étais levée tôt, réveillée par un atroce cauchemar dans lequel on m'arrachais ma famille sans que je ne puisse ni bouger, ni crier. Bien entendu, après ça il m'avait été impossible de me rendormir, ni même de rester allongée. J'en avais donc profité pour faire mes courses et un peu de ménage puis je m'étais douchée et j'avais déjeuné, le tout accompagnée par une playlist de hip-hop américain trouvé sur Spotify.

Le genre de silence qui précède les séismes. L’obscurité, douce, semble veiller ou écouter. Damon dort, le bras replié au-dessus de sa tête, les lèvres entrouvertes. Une mèche noire lui barre le front. Il respire paisiblement, comme s’il ne sentait pas la tension suspendue dans l’air. Mais moi, je n’y arrive plus. Je suis traversée d’un pressentiment si fort qu’il devient presque palpable.

Promis. Ses rêves s’ouvrirent sur la flamme du soleil, jetée impitoyablement sur la forme ondulée d’une tôle. Partout autour d’elle, des bruits de moteur, des odeurs de cuisine épicée et des échos d’une langue latine qu’elle ne parlait pas. Isobel ne s’y attarda pas, elle avait un rendez-vous : rejoindre les songes de son ami. Désormais, elle maîtrisait totalement ses voyages. Elle avait même remarqué que lorsqu’elle se déplaçait au cours de ses heures de sommeil, les contrecoups au réveil étaient moindres que si elle forçait ses projections par ce qu’elle avait décidé d’appeler « le couloir des rêves ». La jeune femme fit alors le vide dans son esprit, cherchant à trouver le lien qui le mèn

Puis j’ai brûlé le message, comme j’avais brûlé la photo. Il est mort. Vraiment mort. Alors pourquoi, parfois, ce sentiment d’être observée ? Je l’attribue aux séquelles. Eleanor m’avait prévenue : le syndrome post-traumatique pouvait se manifester par des sentiments de persécution, des hypervigilances résiduelles. « Des échos, disait-elle. Des fantômes de votre propre histoire. Ils finiront par se taire. »

Le silence régnait dans le salon, aussi lourd que la mort. Mon père, les mains tremblantes, a saisi le carnet. Ma mère et mon frère se sont approchés aussi. À mesure qu’ils tournaient les pages, leur expression est passée de la colère à la stupéfaction, puis à la panique. Les détails qu’ils avaient négligés, ces petites choses qu’ils avaient facilement jugées, leur ont fait mal comme des aiguilles en plein cœur.

Anya Marc pousse un souffle court. Ce n’est plus de la peur pure. C’est autre chose. De la confusion. Une fascination horrifiée. Son cerveau combat, essaie de rationaliser : un courant d’air, une différence de température, la fatigue, le stress. Mais son corps, lui, répond à un langage plus ancien. La chair de poule dresse les poils sur ses avant-bras. Son cœur bat à grands coups sourds, pas seulement d’effroi, mais d’une excitation primitive, refoulée.

Les Neuf Voies ne ressemble pas à un manuel de magie. C’est un ouvrage d’étude. Un traité sur la perception émotionnelle, l’influence, la mémoire, la peur et la volonté. Les premières voies décrivent les capacités fondamentales d’une Omega Prima : ressentir l’état intérieur d’une personne, distinguer une émotion réelle d’une émotion provoquée, reconnaître une contagion collective, résister à une suggestion et influencer légèrement une tension déjà présente.

Je ne sens plus rien, à part cette attraction terrible, cette fascination morbide pour l'eau noire qui m'appelle, qui me promet la réunion, qui me murmure que tout sera plus simple si j'abandonne, si je lâche prise, si je me laisse couler. Et puis je sens quelque chose. Un frisson qui n'a rien à voir avec le froid de la nuit. Un picotement sur ma nuque, juste à la base du crâne. Une présence qui se matérialise autour de moi comme une étreinte invisible, comme des bras qui voudraient m'enlacer mais qui ne peuvent pas. Je lève la tête, le cœur battant soudain à tout rompre, et je regarde autour de moi. Personne. Le ponton est vide, la berge est déserte, le chalet est noir, silhouette muette qu