Novel & Cerita Le Chemin De La Vengeance De L'héritière Brisée

Des souvenirs du passé. L'heure de la vengeance avait sonné. Grâce à la déesse, tout se déroulerait comme prévu. J'obtiendrais les preuves nécessaires, puis je retournerais avec Nathan à la meute et je ferais tomber Damien. Mais d'abord, il fallait que je lui fasse avouer certaines choses. Ce serait peut-être compliqué, mais je suis sûre d'y arriver, avec Nathan à mes côtés. Emily est arrivée en voiture devant un hôtel cinq étoiles. Elle s'est garée et je suis descendue. Elle est venue vers moi, toute excitée, avec un grand sourire. « On est arrivées ! »

Une lame que j'aiguise chaque jour. Ce soir, je frapperai les Valente au cœur. Mon costume est celui d'un seigneur de la Renaissance, velours noir sur pourpoint de soie sombre, les manches fendues laissant voir le blanc cassé de ma chemise. J'ai voulu l'élégance absolue, parce que la vengeance se doit d'être belle. Elle se doit d'être mémorable. Matteo Valente ne doit pas seulement perdre sa sœur, il doit perdre la face devant tous ses pairs, devant la Camorra réunie. Et quand il saura que Rosa a disparu, qu'elle est prisonnière dans mon palais, il comprendra que son pouvoir n'est qu'une illusion. Je peux le toucher où je veux. Quand je veux.

Cette femme est une Castellane, née en Europe, élevée en Suisse, et Amélie Desrosiers est morte il y a trois ans, je l'ai pleurée, je pleure encore certaines nuits, moi qui n'ai jamais rien su faire de cette fille quand elle vivait sous mon toit. Mais voilà ce que trois ans de fauteuil et de remords vous apprennent : à regarder les gens, puisqu'on ne peut plus faire autre chose. Et pendant le reste de la soirée, je regarde l'inconnue, et les détails s'accumulent comme une neige lente. Sa façon de tenir sa coupe, le petit doigt replié. Ce geste, je l'ai vu cent fois dans ma salle à manger. Sa façon d'écouter en penchant la tête, exactement le même angle. Et une fois, quand elle se retourne ve

Rien de bien solide juridiquement, mais suffisant pour raconter une histoire. — Quelle histoire ? — Celle d’un petit-fils qui cherche à venger son grand-père. Celle d’un homme qui s’approche d’une héritière d’Arbanville pour régler de vieux comptes. Celle d’une vengeance familiale qui couve depuis trois générations. — C’est parfait, Lefèvre. Absolument parfait.

Ici, je suis Amelia de Vanderbilt, l'héritière. La lourde porte de chêne se referme derrière moi dans un souffle feutré, isolant soudain le monde extérieur. Le marbre glacial du hall accueille mes pieds sales, et le silence sacré de la demeure enveloppe mes épaules comme un manteau de dignité retrouvée. Je traverse les vastes pièces, mon reflet décoiffé et pâle se renvoyant dans les immenses miroirs dorés. Je passe devant les tableaux de maîtres, les vases Ming, les tapisseries d'époque. Tout cet héritage qui pèse et qui protège. Mon armure. Mon piège.

Mon reflet se découpa dans la vitre d’une voiture garée : un rat noyé en vêtements de créateur, le mascara coulant sur les joues, le regard vide trahi par la trahison. Ce n’était pas ainsi que mon histoire devait se terminer. Jaden, Erica, Mme Oscar, même David et Betty — ils m’avaient jetée aux loups. Ils avaient oublié que parfois, les loups finissent par t’élever comme un des leurs. Je me dirigeai vers la route principale, vers les lumières de la ville qui brillaient au loin, vers le Rosewood Hotel et vers celui qui m’attendait dans la chambre 1408. Vers la vengeance…

Du moins, c’est ce que tout le monde croit. L’héritage d’une disparition Mon vrai nom, c’est Elena Moreau. Je suis la dernière-née de ma famille, la benjamine, celle que personne n’a jamais envisagé comme héritière de l’empire familial. Ce rôle devait revenir à mon frère aîné, Sébastien. C’était lui le PDG, lui l’homme d’affaires, lui l’héritier parfait. Jusqu’au jour où il a disparu.

Juste de la certitude. Je pris place sur la banquette arrière. Le cuir sentait le neuf, le luxe. La portière se referma, et l’immeuble disparut derrière les vitres teintées. Je ne me retournai pas. La voiture s’éloigna du trottoir. Devant moi attendaient Julian Vance, un contrat, un nouveau nom, une nouvelle vie. Et le commencement de quelque chose bien plus dangereux qu’un chagrin d’amour.

Elisa De Luca a tout perdu un matin d'hiver, à la mairie. En refaisant son certificat de mariage, on lui a soufflé que le sien était un faux. Trois ans de mariage, réduits à une feuille truquée. Elle est rentrée chez elle, les mains glacées. Davide Santoro ne s'est pas excusé. Il lui a dit la vérité, froidement, comme on arrache un pansement sur une plaie encore vive. Depuis cinq ans, il était marié à la conseillère de leur université, Valentina , une femme plus âgée, plus discrète, plus utile. Davide avait tout orchestré en silence. Il avait soudoyé un médecin pour faire croire à Elisa qu'elle était stérile. Il lui avait imposé d'élever l'enfant qu'il venait d'avoir avec son autre femm

Elle ne répond pas, elle ne confirme pas, elle ne nie pas, mais ses yeux se détournent une fraction de seconde, une fraction de seconde qui suffit, qui confirme tout, qui me dit tout ce que ses lèvres ne prononcent pas, et je vois défiler dans son regard des images, des souvenirs, des visages, un père, une mère, une famille brisée, une vie détruite, une promesse faite sur des tombes de pierre. — La vengeance, repris-je en m'arrêtant devant elle, mes yeux plongés dans les siens, la vengeance est un feu qui consume tout, petite louve, un feu qui dévore celui qui le porte autant que celui qu'il vise, un feu qui ne laisse derrière lui que des cendres et des regrets. Tu es prête à brûler ? Tu es