Romans & histoires Manipulateur

Marcus traversa le couloir dégagé trente secondes plus tard. Il se déplaçait à une vitesse encore humaine, certes, mais avec cette particularité d'une vitesse supérieure – celle que l'on atteint lorsque le loup conduit et que l'homme maîtrise son environnement plutôt que ses mouvements. Il atteignit le seuil et s'arrêta. Il me regarda intensément et je le regardai. « L’appareil a été calibré sur la fréquence de liaison », ai-je dit, tandis qu’il me fixait du regard.

C’était délicieusement, insupportablement séduisant. Et elle, comme une idiote, elle avait mordu à l’hameçon. – Vous êtes en train de me dire que vous m’avez manipulée ? – Je préfère le terme « mise en scène ». – C’est la même chose. – Non. La manipulation, c’est pour tromper. La mise en scène, c’est pour révéler. Elle arqua un sourcil, mi-amusée, mi-méfiante. Il soutint son regard sans ciller, et c’est là que cela arriva. Le premier vrai regard échangé.

Celle qui peut se transformer en levier, en scandale, en instrument de pouvoir. Mon sang ne fait qu’un tour, mais un tour glacé. Je rabats le masque d’impassibilité sur mon visage. Mes gestes reprennent leur cours, économiques, fluides, inhumains. Je termine l’opération dans un état de dissociation absolue. Une partie de mon cerveau, la partie reptilienne, chirurgicale, continue d’opérer avec une perfection mécanique. L’autre, la partie limbique que je croyais cautérisée, est un brasier. L’image de Léandre s’y est imprimée comme sur une plaque photographique. Elle s’est glissée dans l’interstice entre la commande nerveuse et le geste, et a failli causer une catastrophe. Pour un millimètre.

Pas avant. Et si… Non. Elle secoua violemment la tête. C’était Sésar, un manipulateur. Un homme capable des pires horreurs. Il voulait juste l’affaiblir, la rendre confuse. Et pourtant, quelque chose en elle venait de se fissurer. Le doute s’était infiltré, comme un poison lent mais implacable.

Alors qu'Aurora retirait son épée pour une autre attaque, Carissa a poussé le bâton d'une main, l'envoyant frapper Aurora en plein ventre. Le bâton est tombé au sol. D'un mouvement rapide, Carissa l'a rappelé dans sa main depuis la distance. « Wow ! » s'est exclamée la foule, étonnée par cet exploit. Quel genre d'art martial était-ce ? « C'est de la sorcellerie, ça ! » « Comment peut-elle récupérer le bâton du sol comme ça ? Ça doit être de la magie ! » « Ça s'appelle la manipulation de la force intérieure. Vous ne comprenez rien ? Seul un guerrier avec une force intérieure supérieure peut y parvenir. » a expliqué Violet froidement.

On fait ce qu’on peut avec ce qu’on a, n’est-ce pas ? Marco hoche la tête, mais son regard devient plus sérieux. — Tu sais, il y a une opportunité qui pourrait t’intéresser. J’ai entendu dire qu’ils cherchent un nettoyeur et un jardinier pour la villa de Monroe. C’est un gros contrat. C’est à quelques kilomètres de la ville, dans un quartier huppé. Je suis sûr que ça te permettrait de souffler un peu.

j'aime aussi— — Tais-toi ! l'interrompis-je violemment. Ne dis pas ça ! Je ne veux pas l'entendre me répéter qu'il aime aussi ces hommes. Ces jeunes hommes. Mon corps entier se révolte à l'idée. Je le vois clair comme de l'eau de roche : Frost a tout du manipulateur, du pervers narcissique. Ses yeux me mentent en essayant de m'amadouer. Ses lèvres tremblent, esquissant des tics nerveux. Même sa respiration est saccadée, irrégulière, comme s'il peinait à maintenir son masque. Mais moi, je le vois.

Trois regards qui oscillaient entre scepticisme et curiosité. Le plus difficile à lire était celui du centre. Gustav Reiner. Soixante ans, fondateur d'un fonds d'investissement qui pouvait faire ou défaire une marque de luxe en une saison. Ses yeux gris, plissés, ne quittaient pas mes mains. Il savait que tout se jouait dans les mains. Un chocolatier qui tremble est un chocolatier qui ment. Je ne tremblais pas. — L'apparence est un mensonge, continuai-je, ma voix un velours bas et assuré. Elle promet la douceur, la régularité. Un aliment sage. Domestiqué.

Sans être transgressif Je décide de poursuivre le test. Pas comme une expérience physique, mais comme une exploration du manque. L’objet est simple : discret, presque élégant. Il ne fait pas de promesses qu’il ne tiendrait pas. Il se charge d’un geste, se glisse dans la paume, épouse la peau. C’est une invention pensée pour écouter les réactions du corps , pas pour les forcer. Quand j’appuie sur le bouton, un léger vrombissement s’élève, continu, presque apaisant.

L'air y est chaud, vibrant de la chaleur dégagée par les machines. Au centre de la caverne, un spectacle me fige sur place. Un autre mainteneur est à l'œuvre. Mais celui-ci ne nettoie pas. Il répare. Son bras articulé, équipé d'un chalumeau plasma miniature, soude une longue et profonde entaille dans le flanc d'un serveur. Une entaille qui ressemble étrangement à celle laissée par un outil contondant. Un pic, peut-être.