Sangre y Rosas
La sangre que le empapaba la camisa táctica, que le manchaba las manos hasta los antebrazos y que le salpicaba la mejilla derecha y el cuello no era suya.
Era húmeda, densa, de un rojo brillante y atroz. Olía a hierro acre, a pólvora quemada y a la muerte violenta de decenas de hombres.
Dante se detuvo a un metro de ella. Sus ojos grises, oscuros como el carbón encendido, la fijaron con una fijeza letal, desprovista de cualquier matiz de humanidad. Era la mirada de un verdugo que acababa de exterminar a un ejército entero y que aún conservaba el eco de la carnicería en las pupilas.