Teen 소설 & 이야기

comment ils s’appellent, déjà, mes petits-enfants ? — Aris et Arès, je réponds. — Quels beaux prénoms ! Mais qui est Aris et qui est Arès ? Je souris, embarrassé. — Honnêtement ? Je ne les différencie que quand ils parlent. Aris est plus émotif, plus doux. Arès... il est plus réservé, un peu plus sérieux. — Mes petits trésors, venez manger avec Mami. Je vous ai préparé de bons petits plats, vous allez vous régaler !

Joaquin "Jo" Alvarez, 24 ans, n’a jamais connu la facilité. Il a grandi dans un petit appartement en bas d’un immeuble décrépit, dans un quartier populaire où l’espoir semble une denrée rare. Son père les a laissés avant même que son petit frère, Marco, n'ait un an, et depuis ce jour, il a pris sur lui de tenir la famille à bout de bras. Sa mère, Rosa, souffre de problèmes de santé chroniques, et chaque journée est une lutte pour garder un semblant de normalité. Joaquin n’a pas l'ombre d'un luxe à offrir, mais il ne manque jamais d’amour ni de dévouement pour ceux qu’il aime.

Serena La marque pulse sous ma peau. Pas comme une cicatrice. Pas comme une brûlure. Comme un second cœur, battant sourd, brûlant, ardent, à sa propre cadence, un tambour rouge sous ma hanche, vibrant avec une volonté qui n’est pas la mienne, un feu qui couve, qui s’étale, qui réclame sans fin.

Le lendemain Nous sommes dans la ville de Porto novo plus précisément le quartier Agbokou, ici dans une famille un peu pauvre constituer d'une mère et de deux enfants (Sandra et Joël) Leur mère vend des divers dans une petite boutique afin de leur nourrir, après la mort de leur père ça n'a pas du tout été facile pour elle mais elle fait toujours de son mieux pour s'en sortir, Sandra est la meilleure amie de Jennifer, mais en réalité c'est pas le cas, elle a eu son baccalauréat il y a un an mais pour des problèmes de moyen elle n'a pas pu continuer, elle reste à la maison pour vendre alors avec sa mère, âgée de 25 ans, elle n'a pas de petit ami, elle préfère se prostituée parfois pour prendre

Chapitre 6 Auréna Le café est prêt. Noir, sans sucre, dans la tasse en porcelaine de Limoges aux initiales des Vercier entrelacées d’or fin. La cafetière ronronne encore sur le plan de travail en marbre, et l’odeur du café emplit la cuisine avec une chaleur qui contraste cruellement avec le froid installé dans ma poitrine. Je pose la tasse devant lui, à sa place habituelle, comme chaque matin depuis cinq ans. Le journal est plié à la page des cours de la bourse. La petite cuillère en argent est disposée perpendiculairement à la soucoupe. Tout est parfait, impeccable, exactement comme il l’attend. Exactement comme il ne le remarque jamais.

J'aurais dû mourir comme mes parents Pourquoi m'avoir laissé seule, seule contre tous ces personnes mauvaises pourquoi suis-je née, telle est ma question . Pourquoi ? Pourquoi suis-je ici parmi ces gens qui n'ont aucune compensation . Je m'appelle Camille Moreno, je viens d'avoir 18 ans , je ne me suis toujours pas transformée , mon loup me parle dans ma tête mais personne ne peut le sentir, ni savoir si je suis une Omega ou une alpha. finalement, tous me considèrent comme une Omega.

Et ce jour-là, Justin n'était pas rentré chez nous, prétendant avoir du travail à faire à l'entreprise. En regardant le salon désert, mon cœur s'était peu à peu refroidi. Avec la basse saison dans l'industrie, quel pouvait être le prétexte pour que Justin fasse des heures supplémentaires et ne rentre pas la nuit ? Effectivement, au matin, Justin avait posté sur Instagram une photo montrant le col délicat d'une femme, portant un collier en forme de cœur, avec la légende : « Peu importe quand, je suis toujours là. »

Même quand tu cries de partir. Les larmes montèrent, brûlantes, injustes. Alec les refoula de toutes ses forces, mais une seule parvint à s'échapper, roulant sur sa joue glacée. Il l'essuya d'un geste rageur, honteux. — Je ne sais pas si je suis prêt, avoua-t-il dans un murmure. Je ne sais pas si je le serai un jour. Erik s'approcha encore, jusqu'à n'être qu'à quelques centimètres de lui. Assez près pour qu'Alec sente sa chaleur, son odeur, cette chose indéfinissable qui les reliait.

Anya Marc pousse un souffle court. Ce n’est plus de la peur pure. C’est autre chose. De la confusion. Une fascination horrifiée. Son cerveau combat, essaie de rationaliser : un courant d’air, une différence de température, la fatigue, le stress. Mais son corps, lui, répond à un langage plus ancien. La chair de poule dresse les poils sur ses avant-bras. Son cœur bat à grands coups sourds, pas seulement d’effroi, mais d’une excitation primitive, refoulée.

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