Romans & histoires Victime

Ses trois dernières semaines m'avaient au moins servi à quelque chose; tout d'abord à ne plus ressentir ce sentiment de culpabilité qui commençait à me ronger intérieurement lorsque j'avais compris que Christiana était bien plus pire que je ne le croyais. Thomas était loin d'être sa première victime! Un nombre incalculable de personne s'était fait voler et deviner qui en était l'instigatrice! Ma très chère maman, bien sûre! Ses recherches avaient été fructueuses et c'était avec ses preuves irréfutables que j'avais remis à un ami policier qui s'était par la suite chargé des mandats d'arrêt. -"Un certain Von Brûstch a lui aussi porté plainte contre Christiana,"

« Elena Cross s’est défendue, la lutte a duré plusieurs minutes. À tout moment, Victor Cross aurait pu s’arrêter, aurait pu s’éloigner, aurait pu la lâcher. » La procureure est retournée à sa table et a pris une photo. « Voici Elena Cross », a-t-elle dit en montrant aux jurés l’image d’une belle femme aux cheveux sombres et aux yeux de Julian. « Elle avait trente-deux ans, elle avait un fils de seize ans qui l’aimait, elle avait toute la vie devant elle. » Elle a reposé la photo. « Victor Cross lui a tout pris », a déclaré la procureure. « Pas dans un moment de passion, pas par accident, mais par un acte délibéré de violence qui a duré plusieurs minutes. »

Elle ne dit rien, elle n'a pas besoin de dire quoi que ce soit, sa présence suffit, sa main suffit, elle suffit. — Vous n'êtes pas un monstre, Damian, dit-elle enfin, et sa voix est si douce, si calme, si rassurante, qu'elle semble apaiser les flammes qui dansent dans la cheminée, qu'elle semble faire taire les cris qui résonnent dans ma tête. Vous êtes un homme qui a été trompé, manipulé, trahi par ceux qui auraient dû le protéger. Vous avez fait des erreurs, c'est vrai, des erreurs terribles, des erreurs qui ont blessé des innocents, des erreurs qui vous hanteront peut-être pour le reste de vos jours. Mais vous n'êtes pas responsable des crimes de votre oncle. Vous n'êtes pas responsable d

Vittoria L'idée a germé en moi un matin de janvier, alors que je feuilletais les journaux dans le salon de la villa. Un article racontait l'histoire d'une femme, une jeune mère de famille, battue à mort par son mari devant ses enfants. Les voisins avaient entendu les cris, mais personne n'était intervenu. La police était arrivée trop tard. Les enfants avaient été placés en foyer, traumatisés à vie. Et le mari, un homme respecté, un notable de province, avait plaidé la folie passagère, le stress, la provocation. Il risquait quelques années de prison, peut-être même du sursis.

Puis vient mon tour. Je me lève. Je marche jusqu’à la barre. Je pose ma main sur le livre. Je jure de dire la vérité. Toute la vérité. Rien que la vérité. Je respire profondément. — Je m’appelle Tina Vale. Je suis la fille de Théo Vale et de Sarah Vale. Mes parents ont été assassinés devant moi quand j’avais dix-neuf ans. Mon père a survécu. Ma mère est morte. Je les ai vus tomber. J’ai vu le sang. J’ai vu la mort. J’ai vu Viktor. J’ai vu Devereux. J’ai vu le Conseil. J’ai vu tous ceux qui ont détruit ma famille.

Suis-moi. Nous nous rendons à l’hôpital et comme prévu, Lolita n’était pas là mais sa sœur Elisabeth. Je constate qu’Adeline a totalement récupéré : - Bonjour Adeline, tu as bonne mine ; - Merci maman Issifou ; je me sens bien et je voudrais vous remercier car j’ai appris tout ce que vous avez fait pour moi ; que Dieu vous bénisse ! - Remercie surtout Kadessa que voici ; car c’est elle qui m’a convaincu de t’emmener à l’hôpital et c’est une fois dans la voiture que je me suis rendu compte que c’est toi la victime.

Va droit au but comme l'OM ! J'ai rigolé et j'lui ai mis un coup. -Toubib : Oui, qu'êtes vous pour la victime ? -Lui : Son p... -Moi : Son frère !! -Toubib : D'accord, monsieur El K***** est dans un état très grave et critique... Suite dans la prochaine partie !!

Je ne supporte pas qu'un autre la voie comme une victime, comme une martyre, comme une femme que je punis sans raison. Parce que si elle est une victime, alors je suis un bourreau. Et je ne suis pas un bourreau – je suis un homme qui se venge d'une humiliation publique, une humiliation méritée par une trahison intime, un châtiment proportionné au crime.

Personne ne peut voir les véritables blessures, celles qui ne cicatriseront jamais. Les jours passent, tous identiques. Des médecins compatissants, une psychologue au regard trop perçant, une femme flic qui revient avec ses questions douces et ses silences pesants. Je joue parfaitement mon rôle : la survivante traumatisée, fragile, reconnaissante. Je leur donne des miettes de vérité, soigneusement sélectionnées. L'enlèvement. La peur. La violence de Cain. La froideur de Damian. Je suis le portrait parfait de la victime.

Chiara Moretti DEUX ANS PLUS TARD Je me tenais devant le miroir en pied qui me renvoyait un reflet que je reconnaissais à peine. Cela faisait deux ans, trois mois et exactement dix-sept jours depuis l’incendie, depuis que le monde croyait que Chiara Moretti avait péri dans un terrible accident. Et deux ans jour pour jour depuis qu’Alessandro Bianchi m’avait proposé une vengeance que j’étais trop brisée pour refuser.