사이버펑크 Novels & Stories

— Je ne suis pas ORGANA… L’Avatar s’arrogea une pause dramatique. Ses traits de métal étaient déformés par un rictus de rage mêlé de victoire. — Nous sommes ORGANA. Ω Les Charivaris contemplaient avec horreur l’étendue de cellules closes devant eux. Dans la lumière éclatante des couloirs blancs, leur tenue de haillons détonnait violemment. — Il y en a tellement…, souffla Maya.

Celui-ci était froid, calculateur, et surtout, incroyablement dangereux. Violette cligna des yeux, un vertige de désillusion la frappant. Elle avait vécu dans l'illusion qu'il pouvait changer, que l'homme à qui elle s'était donnée, avec qui elle avait partagé des moments intimes, pourrait retrouver sa bonté. Mais ce visage, ce regard glacial, cette aura menaçante... tout cela n'était pas l'homme qu'elle avait rencontré. Elle était face à un étranger, un étranger qu’elle ne reconnaissait plus. Cassian n'était plus l'homme de ses rêves, mais l'incarnation de sa pire peur.

Celle que je n’ai jamais lue jusqu’à aujourd’hui. Une signature qui n’est pas faite d’encre, mais d’une substance brune, craquelée. Du sang. Et un nom. Le Compositeur. La vibration s’arrête net. Le silence qui suit est pire que tout.

Ici, le danger avait le visage de la technologie et de l'honneur corrompu. Elias Vance, alias Adam , ajusta le col de son trench-coat noir. Il se tenait sur le toit d'un immeuble de bureaux, observant la rue en contrebas à travers la lunette thermique d'un fusil de précision modifié. — Cible en vue, dit-il dans son micro-transmetteur. Kenji Sato . Le "Banquier de l'Ombre" du Yakuza. Dans l'oreillette, la voix d'Amy ( Ève ) résonna, claire et calme, mêlée au bruit ambiant d'un club de jazz exclusif.

Et tout ça, à cause d’un seul nom. Erik. Son bourreau. Celui qui avait marqué chacune de ses années au fer rouge. Chaque croisement avec lui rouvrait une cicatrice, chaque regard échangé ravivait l’humiliation. Et pourtant, malgré tout, il y avait entre eux quelque chose d’indicible, quelque chose qui le rongeait de l’intérieur sans qu’il ose le nommer. Ce jour-là, tout allait basculer.

Il doit bien exister un moyen de prolonger ma vie… Il releva les yeux vers lui. — Je sais. Je vais devenir un Ange de la Mort. Il pencha la tête. — C’est bien ça ? L’homme fronça les sourcils. Iskander plissa les yeux. — Attends… ton visage me dit quelque chose. Il claqua des doigts. — Tu n’es pas ce champion de l’UFC ? Un sourire apparut sur son visage. — Bien sûr que si. Je suis fan.

Et ce jour-là, Justin n'était pas rentré chez nous, prétendant avoir du travail à faire à l'entreprise. En regardant le salon désert, mon cœur s'était peu à peu refroidi. Avec la basse saison dans l'industrie, quel pouvait être le prétexte pour que Justin fasse des heures supplémentaires et ne rentre pas la nuit ? Effectivement, au matin, Justin avait posté sur Instagram une photo montrant le col délicat d'une femme, portant un collier en forme de cœur, avec la légende : « Peu importe quand, je suis toujours là. »

Père de Martine: allo Martine: papa, j’espère qu’il n’y a rien de grave; Père de Martine: non; tout va bien; j’appelais pour te dire de ne plus rien espérer concernant Komi; Martine: pourquoi? Père de Martine: je sais qu’au fond de toi, tu espères qu’un jour il se rende compte de ton innocence et revienne vers toi; Martine: c’est normal que j’espère cela; c’est le père de Jean Luc et du bébé qui est en route; Père de Martine: efface définitivement cet homme de ton cœur; même s’il revient te demander pardon, tu n’acceptes pas; je suis ton père et je ne peux pas permettre qu’on me nargue jusqu’à ce point!

Alessandro L’épuisement me terrasse soudain. Ce n’est pas fini. Ça ne fait que commencer. Une guerre dans l’ombre. Contre un fantôme de mon propre sang. — Il faut se renforcer, dis-je, posant mon verre vide avec un bruit sec. Pas en hommes. En informations. Lorenzo, tu vas contacter toutes nos vieilles connaissances, tous les indics, les flics pourris, les petits voyous. Je veux tout savoir sur un tireur d’élite qui ressemble à un Romano. Clara…

Les néons blafards éclairent les quais, les bancs métalliques vides, les distributeurs de billets, les écrans d’affichage. Je regarde le tableau des départs. Les noms des villes défilent. Des noms que je ne connais pas. Des noms que je ne veux pas connaître. Des noms qui ne veulent rien dire. Akita, Sendai, Niigata, Nagano. Je cherche un nom qui sonne comme un refuge, un nom qui sonne comme un adieu. Umikaze. Une ville côtière, au bord de la mer, loin d’ici, loin de tout. Le nom est doux, presque poétique. Umikaze. Le vent de la mer.