الفصل الرابع عشر: المدرب

الفصل الرابع عشر

المدرّب

المدرّب الذي اختاره راكان لم تتوقعه ليلى على الإطلاق.

توقّعت رجلاً ضخمًا صارمًا بصوت عالٍ وأوامر قصيرة لا تقبل النقاش. جاءها رجل في الخمسين من عمره، نحيف بطريقة تُخفي قوة واضحة لمن يعرف أين ينظر، شعره رمادي مائل للفضة وعيناه خضراوان بهدوء عميق من يعرف أنه لا يحتاج إثبات شيء لأحد في هذا العالم أو في أي عالم آخر. اسمه طارق. جلس أمامها في أول لقاء على الأرض مباشرة بسهولة تامة وتكلّم خمس دقائق كاملة دون أن يقف أو يتحرك، جالسًا بطريقة تليق بمن يعيش في جسده تمامًا ويثق به.

— أنا لن أُعلّمكِ القتال. — قال بصوت هادئ ثابت لا ارتفاع فيه.

— إذن ماذا ستُعلّمني تحديدًا؟ — سألت.

— كيف تسمعين جسدكِ. — قالها ببساطة تامة لا تكلّف فيها. — ما عندكِ موجود بالفعل منذ ولادتكِ. مهمّتي الوحيدة أن أُساعدكِ على الاستماع إليه بدلاً من الخوف منه أو تجاهله كأنه ليس موجودًا أصلاً.

* * *

الجلسة الأولى لم تكن تدريبًا بالمعنى المعتاد الذي تعرفه ليلى من أي تجربة سابقة في حياتها.

طلب منها طارق أن تجلس على الأرض في وسط القاعة الواسعة، تُغمض عينيها، وتُركّز على تنفّسها فقط. دون تفكير في أي شيء آخر. دون انتظار أن يحدث شيء محدد أو مُخطَّط له.

فعلت. بعد دقيقة قالت: — لا يحدث شيء يُلاحَظ.

— لم أقل سيحدث شيء الآن. — صوته هادئ دون انزعاج أو استهجان. — فقط استمعي. لا هدف. لا توقّع. فقط استمعي.

بعد عشر دقائق كاملة صامتة بدأت تُلاحظ أشياء لم تنتبه إليها من قبل: أن سمعها بعيون مغلقة أكثر دقة وحدّة مما اعتادت في حياتها كلها. أنها تسمع خطوات نادر في الممر الخارجي على بُعد خمسة عشر مترًا بوضوح كأنه يمشي بجانبها. تسمع حركة حارس الباب الخارجي وهو يتحوّل من قدم لأخرى بملل هادئ. وتسمع شيئًا آخر يشبه نبضًا خفيفًا منتظمًا في الأرض تحتها، ذبذبة قديمة هادئة راسخة كأنها موجودة منذ الأزل.

فتحت عينيها.

— ماذا وجدتِ؟ — سأل طارق بنفس الهدوء.

— سمعت أشياء بعيدة بوضوح كبير لم أعهده من قبل. — قالت ببطء. — وشيئًا في الأرض. مثل نبض. مثل تنفّس بطيء لشيء ضخم جداً ينام تحتنا.

— الغابة. — قال طارق. — الأشجار القديمة الضخمة لها ذبذبة تُصدرها جذورها المتشابكة العميقة في باطن الأرض. البشر العاديون لا يشعرون بها إطلاقًا. أنتِ تشعرين بها بوضوح كافٍ للوصفه.

نظرت إلى يديها ووضعتهما على الأرض بلطف. الدفء الخفيف كان هناك تحت أصابعها، مختلف عن دفء الجلد العادي. شيء أعمق وأقدم.

— هذا يحدث لي دائمًا؟ — قالت. — أم فقط هنا في هذا المكان بالتحديد؟

— هنا أوضح بكثير بسبب الغابة القديمة المحيطة والأشجار التي عمرها مئات السنين وجذورها تملأ الأرض من تحتنا. — نظر إليها طارق بعيون هادئة صادقة. — لكن كان يحدث دائمًا في حياتكِ. ألم تكوني يومًا تمشين في مكان ما وتشعرين فجأة أن الأرض تحتكِ تعرفكِ وتستقبلكِ بطريقة مختلفة عن المعتاد؟

توقفت. فكّرت بجدية حقيقية دون أن تُسرع في الإجابة. في ليالٍ من طفولتها حين كانت تجلس في حديقة بيتهم الصغيرة وتضع يديها على العشب وتشعر بشيء دافئ ينبض تحته. كانت تظن دائمًا أنها تتخيّل أو أنها مجرد حرارة الأرض الطبيعية.

— كنت أظن أنه وهم من وهم الطفولة. — قالت.

— لا شيء يشعر به الجسد وهم أبدًا. — قال طارق بثقة هادئة لا جدال فيها. — الجسد لا يكذب في أي وقت. العقل فقط يُقنعنا أن نكذّبه ونُكذّبه حين لا يجد له تفسيرًا جاهزًا في منظومته المعتادة الضيقة.

* * *

في نهاية الجلسة الأولى سألت ليلى طارق سؤالاً جاء تلقائيًا من مكان ما في داخلها دون تخطيط مسبق: — هل تعرف جدّتي فاطمة؟

نظر إليها بعيون هادئة لا تتفاجأ بسهولة. — كنت تلميذها قبل ثلاثين عامًا تقريبًا.

— تلميذها؟

— علّمتني الاستماع للجسد وللأرض. كما أُعلّمك الآن بالضبط. — وقفة صغيرة ثقيلة بما تحمله. — وحين رحلت تركت فراغًا لم يملأه أحد منذ ذلك الحين. كنت أتمنى دائمًا أن أراها مرة أخرى لأقول لها إن ما علّمتني إياه غيّر حياتي كلها وليس جزءًا منها فقط.

خرجت ليلى من الجلسة وفي صدرها شيء دافئ ومؤلم في الوقت نفسه. الشعور الذي تشعر به حين تجد أن شخصًا أحببته وظننت أنك تعرفه كان في الحقيقة أكبر بكثير وأعمق بكثير مما عرفته أثناء وجوده في حياتك.

في طريق عودتها مرّت بنادر في الممر.

— كيف كانت الجلسة الأولى؟ — سأل.

— أفضل مما توقّعت. — توقفت. — طارق كان تلميذ جدّتي.

— أعرف. لهذا اختاره راكان تحديدًا وليس غيره. ليس لأنه أفضل المدرّبين فقط، رغم أنه كذلك. بل لأنه يحمل شيئًا من فاطمة في طريقة تعليمه. شيئًا لا يُنقل إلا هكذا، من إنسان لإنسان، بالجلوس والاستماع والوقت الكافي.

مضت ليلى وهذه الجملة الأخيرة في رأسها. شيء لا يُنقل إلا هكذا. وفكّرت كم من الأشياء الثمينة الحقيقية في الحياة تنتقل بهذه الطريقة فقط، بلا كتابة ولا تسجيل ولا توثيق، فقط بالجلوس مع من يعرف والاستماع بعيون ويدين وقلب مفتوحة على كل ما سيأتي.

وللمرة الأولى منذ وفاة جدّتها بأسابيع، شعرت ليلى بشيء يشبه الامتنان لتلك الوفاة التي أوصلتها إلى هنا. ليس لأن الفقد كان جيدًا. بل لأنه أحيانًا يكون الطريق الوحيد لاكتشاف ما كان ينتظرك من البداية.

بعد ثلاثة أيام من الجلسات مع طارق، بدأت ليلى تلاحظ تغيّرات صغيرة في طريقة تعاملها مع العالم من حولها. لم تكن تغيّرات كبيرة مفاجئة. كانت دقيقة وتدريجية كنموّ الأشجار، لا تراه بالنظر المباشر لكنك تجده حين تقيس.

أولاً: بدأت تسمع أكثر. ليس فقط الأصوات العالية الواضحة. بل الأصوات الخافتة التي كانت تتجاهلها دائمًا. خطوات شخص يمشي في الطابق العلوي. تنفّس شخص نائم خلف جدار. حركة ورق في غرفة بعيدة. كل هذه الأصوات كانت موجودة دائمًا لكنها كانت تُرشّحها تلقائيًا.

ثانيًا: بدأت تشعر بالأرض تحت قدميها بطريقة مختلفة. كأن لكل مكان شخصيته وطابعه الخاص. الممر الرئيسي يشعر بثقل التاريخ. الحديقة الداخلية تشعر بالحيوية. الغابة من وراء النوافذ تشعر بشيء أعمق وأقدم من أي كلمة يمكنها وصفها.

ثالثًا: بدأت تستيقظ قبل الفجر بدقائق، تلقائيًا، دون منبّه. كأن جسدها يعرف متى ينتهي الليل ويبدأ النهار بطريقة لا تعتمد على الساعة.

أخبرت طارق بهذه التغيّرات في الجلسة الثالثة. سمعها باهتمام حقيقي.

— هذا ما يحدث حين يبدأ الجسد يتذكر ما كان يعرفه دائمًا. — قال. — ليس تعلّمًا جديدًا. استعادة لشيء قديم.

— كأنني كنت أعرف هذا من قبل وقد نسيته؟

— كأن من كان قبلكِ كان يعرفه. والدم يحمل الذاكرة. ليس الأفكار. الذاكرة الأعمق. ذاكرة الجسد والغريزة والإحساس بالعالم.

نظرت ليلى إلى يديها. فكّرت في جدّتها. فكّرت في كل الأشياء التي شعرت بها طوال حياتها ولم تجد لها تفسيرًا. الأرض التي تتعرّف عليها. القمر الذي يسحبها نحوه. الغابات التي تجعلها تشعر بالبيت بطريقة لا تشعرها أي مبنى. كل هذا كان موجودًا دائمًا. كانت هي فقط لا تعرف اسمه.