بث مباشر لزوجي الملياردير الخائن

جاسمين

كانت موسيقى الجاز الهادئة تنساب برقة في أرجاء قاعة الطعام الفسيحة، فوجدتُ نفسي أدندن مع ألحانها حتى...

«كأس أخرى من دوم بيرينيون، يا مدام ستيرلينغ؟» سأل النادل بلكنة فرنسية ثقيلة وهو يميل الزجاجة برشاقة. «السيد ستيرلينغ سيتأخر قليلاً، لكن لا يوجد ما يمنع أن تبدأ الأمسية.»

ألقيتُ نظرة على الكرسي الفارغ المقابل لي.

كان جايسون متأخراً أربعين دقيقة. لم تكن تلك المرة الأولى، لكن هذه الليلة كانت مختلفة. كانت تعني لنا الكثير، وكنتُ أريد بكل صدق أن أصدق أن الأمور ستكون مختلفة هذه المرة.

«نعم، من فضلك.»

أجبتُ بابتسامة مهذبة افتعلتها بصعوبة.

ارتشفتُ رشفة من الشمبانيا الباردة، فداعبت فقاعاتها حلقي برقة. كان مذاقها فاخراً، من ذلك النوع المعتق الذي اعتاد والدي تخزينه بالصناديق في قصرنا الشتوي. لكنني أمضيتُ ثلاث سنوات كاملة أتظاهر بالانبهار بأسلوب حياة جايسون، المنتمي إلى الطبقة المتوسطة العليا، وأتركه يظن أنه يفتح أمامي أبواب عالمٍ لم يكن بإمكاني بلوغه لولاه.

لكن الطعم استحال مرارةً ما إن جلتُ ببصري في أرجاء القاعة.

في إحدى الزوايا، كان شاب وفتاة يتشابكان بالأيدي فوق ضوء شمعة، يتبادلان الهمسات والضحكات. وبالقرب من المدخل، دخل رجل يحتضن خصر امرأة بذراعه، يجذبها إليه بحميمية واضحة.

انقبض صدري.

قبل ثلاث سنوات، كنتُ أنا وجايسون مثلهم تماماً. نحلم بالمستقبل، نتشبث بأيدي بعضنا، وكأن العالم بأسره لا يضم سوانا. تزوجنا بعد ستة أشهر فقط من لقائنا.

أما اليوم...

فكان من المفترض أن يكون ذكرى زواجنا الثالثة.

كان ينبغي أن ندخل هذا المطعم معاً، وذراعه تحيط بخصري، تماماً كما يفعل ذلك الرجل مع المرأة التي بجواره.

سرحت عيناي نحوهما من جديد.

كانا منسجمين إلى درجة أن وجهيهما كادا يتلامسان. ظللتُ أحدق فيهما بشرود، وكأنني أعيش لحظة لا تخصني، حتى قطع رنين هاتفي أفكاري فجأة.

رمشتُ عدة مرات وعدتُ إلى الواقع.

رفرف قلبي بأملٍ صغير وأنا أفتح حقيبتي مسرعة. توقعت رسالة تقول: "أنا في الأسفل." أو "عالق في الزحام."

لكنها لم تكن من جايسون.

كانت من رقمٍ مجهول.

رقم مجهول:

تبدين فاتنة الليلة، يا مدام ستيرلينغ. من المؤسف أن جايسون منشغل الآن بمضاجعة امرأة أخرى. سويتس سيينا، 104 ويست لين، بنتهاوس B.

تجمدتُ في مكاني.

في لحظة، اختفى دفء المطعم، وحلّ محله بردٌ قارس زحف على جسدي حتى انتشرت القشعريرة في ذراعي. اجتاحتني موجة عنيفة من الغثيان، حتى شعرتُ بأن معدتي تنقلب. دار رأسي، فرفعت بصري مذعورة أتفقد أرجاء المطعم، وكأنني أخشى أن يكون أحدهم يراقبني... أو يضحك عليّ.

لكن لم يكن هناك شيء.

واصل النادل المرور بين الطاولات حاملاً صوانيه الفضية، بينما بقيت الأزواج العاشقة غارقة في عالمها المثالي، تبتسم وتضحك وكأن الحياة لا تعرف الخيانة.

تسارعت أفكاري بجنون.

قبضتُ على حقيبتي بكلتا يدي، لكنهما كانتا ترتجفان بعنف حتى كدتُ أعجز عن الإمساك بها.

هذا مستحيل...

حاولت إقناع نفسي.

جايسون قد يكون بارداً، ومتغطرساً أحياناً... لكنه لن يفعل شيئاً كهذا. أليس كذلك؟

لم أعد أحتمل الجلوس هناك ولو لثانية واحدة.

نهضتُ تاركة كأس الشمبانيا على الطاولة كما هو، ثم اندفعت خارج المطعم إلى هواء الليل الرطب.

لم أكد أشعر بالطريق.

بدت المدينة كلها مجرد خطوط من الأضواء النيونية المموهة خلف الزجاج الأمامي، بينما كانت الدموع تحرق عيني. كانت يداي ترتجفان فوق عجلة القيادة، وانطلقت إطارات السيارة تصرخ كلما انحرفت قليلاً عن مسارها.

حاولتُ أن ألتقط أنفاسي، لكن صدري كان مشدوداً، وكأن أطواقاً من الحديد تطبق عليه.

لقد تخليتُ عن كل شيء من أجله.

تركتُ خلفي ثروة عائلتي الهائلة، ومكانتي، وإرثي، واخترتُ أن أعيش حياة متواضعة لأثبت للرجل الذي أحببته أن مشاعري لم تكن يوماً مرتبطة بالمال.

تحملتُ كلمات والدته الجارحة كلما سخرت من جهلي بأصول العائلات الثرية.

وتغاضيتُ عن نظرات أصدقائه المتعالية وهم يرونني مجرد امرأة فقيرة لا تملك شيئاً.

والآن...

كان الرجل نفسه يستبدلني وكأنني لم أكن سوى شيءٍ فقد قيمته.

وعندما توقفتُ أخيراً أمام سويتس سيينا...

لم أشعر بشيء.

كان الفراغ هو كل ما تبقى داخلي.

دخلتُ إلى بهو الفندق، وكانت ساقاي ترتجفان حتى كدتُ أفقد توازني.

تقدمتُ نحو مكتب الاستقبال، وتمتمتُ بالكلمات بصعوبة، وأنا أتوقع في أي لحظة أن تطلب مني الموظفة إثبات هويتي أو تستدعي رجال الأمن.

«أنا هنا من أجل... بنتهاوس B. جايسون ستيرلينغ.»

لكنها لم تبدُ متفاجئة، ولم تسألني أي سؤال.

بل ارتسمت على شفتيها ابتسامة واسعة، متقنة إلى حدٍ أثار قشعريرة في جسدي.

كان المشهد كله يبدو سريالياً، وكأنني انزلقتُ إلى كابوس يخص شخصاً آخر، لا أنا.

حتى إنني قرصتُ باطن ذراعي بقوة، محاولةً إيقاظ نفسي من هذا الحلم المرعب.

«آه، نعم، مدام ستيرلينغ.» قالت الموظفة بمرح وهي تدفع نحوي بطاقة سوداء أنيقة. «ضيفنا كان بانتظارك. هذه هي بطاقة الدخول الرئيسية.»

...كان بانتظاري؟

لم أستطع الرد.

انتزعتُ البطاقة بيدٍ باردة متعرقة، ثم أسرعتُ نحو المصعد.

مرّت رحلة الصعود في صمتٍ خانق، ولم يكن يقطع ذلك الصمت سوى دقات قلبي، التي كانت تقرع في أذني بعنف.

طنين.

انفرج باب المصعد مباشرة على البنتهاوس.

ولم أكن بحاجة إلى أن أرفع رأسي.

وصلتني الأصوات أولاً.

ضحكة أنثوية خافتة، متقطعة، تلتها آهة رجولية عميقة...

آهة أعرفها جيداً.

سمعتها آلاف المرات، في ظلام غرفة نومنا.

كانت آهة جايسون.

لكن الأنين الذي أعقبها...

لم يكن صوتي.

كان صوت فيكتوريا.

أخته غير الشقيقة.

المرأة نفسها التي أمضيتُ أشهراً أشعر بالغيرة منها، بينما كان جايسون يسخر من شكوكي كلما واجهته بها، ويصفني بالمجنونة، مؤكداً أن الأمر لا يعني شيئاً.

هوى قلبي إلى قاع معدتي.

تقدمتُ بخطوات مترددة، بينما ابتلعت السجادة الفاخرة صوت كعبي تماماً.

كان باب غرفة النوم الرئيسية مفتوحاً على مصراعيه.

وكانا هناك...

فوق السرير.

كانت سترته المفصلة ملقاة على الأرض، وقميصه ممزقاً ومفتوحاً، بينما انخفض سرواله إلى منتصف فخذيه. لم يكلفا نفسيهما حتى عناء خلع ملابسهما بالكامل.

كانت فيكتوريا تمتطيه، وقد ارتفع فستانها الحريري حتى خصرها.

تجمدتُ في الظلال.

كل ما استطعت فعله هو الوقوف والمشاهدة.

كان ظهرها يتقوس مع كل حركة، وأصابعها غارقة في شعره الأسود، بينما كانت تتحرك فوقه بلا خجل.

ملأت الأصوات الرطبة المقرفة أرجاء الغرفة.

لم أكن أرى وجهها...

لكنني كنت أرى وجه جايسون بوضوح.

كانت عيناه مثبتتين عليها بنظرة لم أرها موجهة إليّ منذ سنوات.

ارتطمت الحقيقة بي كلكمةٍ غادرة في أحشائي.

اختلطت الخيانة بالغضب والحزن، حتى شعرتُ وكأنها تطبق على عنقي، وتحرم رئتيّ من الهواء.

أردتُ أن أصرخ.

أن أحطم كل شيء حولهما.

فتحتُ فمي...

لكن لم يخرج منه أي صوت.

ثم...

ما إن بدأت الصدمة الأولى تخفت، حتى شعرتُ بشيءٍ غريب يحدث داخلي.

ساد سكونٌ تام.

توقفت يداي عن الارتجاف تماماً.

وتبدد الذعر الذي كان يعصف بي قبل لحظات، ليحل محله صفاء بارد، حادٌ كنصل سكين.

انتهى الاختبار الذي استمر ثلاث سنوات.

وقد رسب جايسون ستيرلينغ فيه للتو.

وقفتُ باستقامة تامة.

ارتخت كتفاي بهدوء، بينما انمحت كل المشاعر من ملامحي، حتى لم يبقَ عليها سوى قناعٍ هادئ، متقن، يستحيل قراءة ما يخفيه.

ثم، بكل هدوء...

أدخلتُ يدي في حقيبتي الجلدية، وأخرجتُ هاتفي.

فتحتُ تطبيق الكاميرا.

وثبتُّ العدسة على جايسون وفيكتوريا، اللذين كانا لا يزالان غارقين في عالمهما، غير مدركين لوجودي.

حرصتُ على أن تكون الصورة واضحة، وأن يظهر كل شيء كما هو.

بعدها، لمستُ الشاشة مرة واحدة.

وفُتح البث المباشر على الشبكة الخاصة بعائلة فانس.