متزوجة مرتين، محبوبة مرة واحدة

تك.توك.تك.توك.تردد الصوت في الظلام، يسحب آريا من العدم.شهقت آريا.امتلأت رئتاها بالهواء فجأة حتى آلمها. أمسكت بصدرها، وانفتحت عيناها على اتساعهما. للحظة، ظنت أنها ما زالت تموت. الألم، والدم، وأرضية الرخام… كان عقلها يتوقع كل ذلك.لكن لم يكن هناك شيء.لا دم.لا ألم.لا رخام بارد تحتها.بدلاً من ذلك، كانت مستلقية على سرير ناعم مغطى بملاءات حريرية. ضوء الشموع يومض بلطف على الجدران ذات اللون الكريمي. والهواء يفوح برائحة خفيفة من الورود، دافئة وغنية.جلست آريا بسرعة، ونبض قلبها يدوّي في أذنيها. ارتجفت يداها وهي تلمس جسدها. جلد ناعم. لا جرح. لا دم.ضغطت كفها على قلبها. كان ينبض بقوة وثبات.اتسعت عيناها. كيف… كيف يكون هذا ممكنًا؟ألقت الغطاء جانبًا وتعثرت خارج السرير. اهتزت ساقاها، لكنها أجبرت نفسها على التوجه نحو المرآة في الجهة المقابلة من الغرفة. كل خطوة جعلت أنفاسها تتسارع، وعقلها يدور.عندما وصلت إلى المرآة، تجمدت.الوجه الذي حدق بها كان وجهها… لكنه ليس الوجه نفسه الذي رأته آخر مرة في الموت.كان هذا الوجه أصغر سنًا. أنعم. لم تخطّه سنوات الحزن أو الإرهاق. شفتاها ورديتان، وجلدها ناعم

تدفقت شمس الصباح عبر النوافذ الطويلة لغرفة العروس الجديدة، تُطلي الستائر الحريرية بالذهب. فاح الهواء برائحة خفيفة من الورود، حلوة لكنها خانقة، تذكيرًا بالزفاف الذي أقيم في الليلة السابقة.تحركت آريا من على السرير، وطرف عيناها مفتوحتان. للحظة استلقت ساكنة، تستمع. كان المنزل هادئًا، هادئًا أكثر مما ينبغي، باستثناء أصوات خفيفة للخدم يتحركون في الممرات.دفعت الأغطية جانبًا وجلست، أصابعها تمسح على الملاءات الناعمة. في حياتها السابقة، استيقظت بهذه الطريقة نفسها: متوترة، متلهفة، يائسة لإرضاء الآخرين. تخيلت داميان يدخل الباب، ربما بكلمة لطيفة، أو بلمحة خفيفة من المودة.تلك الآريا كانت حمقاء.هذه المرة، مدت ذراعيها بهدوء فقط ووقفت، حركاتها غير مستعجلة.جاء طرق خفيف على الباب.«السيدة كروس»، نادى صوت خادمة. «هل يمكننا الدخول؟»السيدة كروس.تدفقت الكنية في صدر آريا، غريبة وثقيلة. في المرة السابقة تشبثت بها كأنما تمنحها قيمة. أما الآن، فلم تكن سوى قناع.«ادخلوا»، قالت آريا بخفة.فُتح الباب، ودخلت عدة خادمات يحملن صواني الطعام والملابس النظيفة. انحنين بأدب، لكن آريا التقطت الوميض في عيونهن: النظرة

ترجمة إلى العربية:ظرف أبيض رفيع كان ينتظر على صينية إفطار أريا، ختمه الذهبي يلتقط ضوء الصباح. شعار عائلة كارتر، تاج محاط بأوراق الغار، مطبوع بعمق في الشمع.لم تلمسه فورًا. بدلًا من ذلك أنهت آخر رشفة من الشاي، ببطء وثبات. في حياتها الأولى كانت ستمزقه فور رؤيته، وقلبها يدق، خائفة مما قد يظنه والداها إن تأخرت.ليس اليوم.عندما كسرت الختم أخيرًا، كانت الخطوط خط يد أمها.عشاء عائلي هذا المساء. الساعة الثامنة. حضورك متوقع.لا تحية. لا حب. فقط الأمر المألوف البارد.ابتسمت أريا، ابتسامة صغيرة وحادة.متوقع. بالطبع.نهضت من الطاولة وسارت نحو خزانة الملابس. حياتها الجديدة كـ«السيدة كروس» جاءت بخزائن مليئة بالفخامة، لكنها اختارت فستانًا أسود بسيطًا يصل إلى ركبتيها. حرير ناعم، أكمام طويلة، بلا بريق. أضافت أقراطًا من اللؤلؤ وسوارًا فضيًا واحدًا. قوة هادئة.«اختيار جيد»، همست لنفسها في المرآة. المرأة في المرآة بدت هادئة، تكاد تكون ملكية.بحلول الساعة السادسة كان سائق عائلة كروس، رجل هادئ يدعى بيتر، ينتظر عند الباب. «السيدة كروس»، قال بإيماءة محترمة وهو يفتح السيارة السوداء الأنيقة.انزلقت أريا إلى

كانت المدينة لا تزال تفرك النوم عن عينيها عندما فتح داميان كروس عينيه.لم يكن بحاجة إلى منبّه. لم يحتج إليه يومًا. فقد درّبت سنواتٌ من معارك مجالس الإدارة جسده على الاستيقاظ قبل أن يحمرّ الأفق ببشائر الفجر.تسلّل ضوءٌ رمادي فولاذي عبر النوافذ الممتدة من الأرض إلى السقف في شقته الفاخرة الواقعة في الطابق الثاني والسبعين. ومن هناك، بدا العالم في الأسفل وكأنه لوحة دوائر إلكترونية؛ جسور، ومصابيح سيارات، وقطارات الصباح الأولى تتوهج كتيارات كهربائية صغيرة. كان داميان يحب هذا المنظر. فالمسافة تجعل كل شيء أبسط.انغمس في روتينه بدقة آلة لا تخطئ. استحمّ بماء مضبوط على ثمانية وثلاثين درجة مئوية تمامًا. ارتدى بدلة مفصلة بإتقان يكفي لأن تقطع الزجاج. ربطة عنق سوداء، ساعة سوداء، وقهوة سوداء بلا سكر، بلا كريمة، وبلا أحاديث جانبية.وبينما كانت آلة الإسبريسو تُصدر أزيزها، أخذ يتصفح تقارير الليل على جهازه اللوحي. الأسواق الآسيوية مستقرة. تكتلٌ منافس يشتري بهدوء أسهمًا في أحد الموردين الرئيسيين. جيد. معركة تلوح في الأفق، وهو يعيش من أجل ذلك النوع من التوتر.أما الزواج، فلم يشغل تفكيره إلا نادرًا. كان الزف

قاعة الفندق تلألأت كصندوق جواهر مفتوح. ثريات الكريستال تساقطت الضوء على الأرضيات الرخامية، وأوركسترا صغيرة استخرجت رقصة فالس لم يكن أحد يستمع إليها حقاً. النادلون انزلقوا حاملين صواني الشمبانيا، حركاتهم متقنة كأنها رقص باليه.توقفت آريا عند المدخل، إحدى يديها تستقر بخفة على انحناءة وركها. الفستان الذي اختارته لم يكن صاخباً… أزرق منتصف الليل الحريري الذي يلتقط الضوء فقط عندما تتحرك… لكنه انسجم معها كسر. القوة، قررت، لا تحتاج إلى الترتر.لاحظها الحشد خلال ثوانٍ. التفتت الرؤوس، وتبعتها الهمسات. بعضهم تعرف عليها كـ«السيدة كروس الجديدة»، وآخرون شموا رائحة القيل والقال فقط.آخر مرة مشيت إلى هذه القاعة، فكرت، همسوا أيضاً… قبل أن يدمروني مباشرة.صور من حياتها السابقة تومضت كفيلم قديم: ابتسامة فيفيان اللزجة وهي تنشر الأكاذيب، و«انسكاب» صوفيا «العرضي» الذي ترك آريا مبللة ومذلة، وداميان يراقب من بعيد، بارداً كتمثال. بعد ساعات جاء الشجار، و«الحادث»، والسواد.لكن الليلة عادت… تتنفس، تتذكر، ومسلحة.اقتربت امرأتان ترتديان أطواق ألماس، وتعبيراتهما مزيج مهذب من الفضول والحكم الذي أتقنته الطبقة العليا