Fausse Mort Novels & Stories

Il filait droit dans l’ombre, une mallette de cuir noir à la main, guidé par la froide fureur du propriétaire bafoué. Hubert de Valtierre n'avait pas fermé l'œil. Assis dans la pénombre de son bureau privé, il venait de congédier Moreau par un virement anonyme sur un compte offshore. Le tireur d'élite avait échoué à lui ramener la preuve matérielle, affirmant que le casier de Basile était propre. Mais Hubert n'était pas homme à croire les rapports des autres quand son propre instinct de prédateur lui hurlait la trahison. La marque pourpre sur le cou de sa femme, cette lueur d'insolence inédite dans ses yeux lors du gala... Tout convergeait vers une certitude mathématique.

Les yeux d'Arthur se plissèrent : « Quoi ? » Marcus marqua un temps d'arrêt : « Il n'est pas vraiment mort il y a huit ans. » Un silence de plomb s'abattit sur la pièce. Madelyn le fixa, incrédule : « Comment ? » Marcus sortit son téléphone : « Les registres officiels déclarent sa mort il y a huit ans. » Le visage d'Arthur se dura : « Mais ? » Marcus le planta du regard : « Il n'y a jamais eu de corps. »

Si quelqu'un découvre la supercherie, tu pourrais être accusée de fraude, d'usurpation d'identité… — C'est pour ça que j'ai besoin de ton aide. Il plisse les yeux. — Dis-moi tout. Nous passons les jours suivants à orchestrer la mort d'Angel Lakista avec la même minutie qu'un cambriolage. J'établis une chronologie, des faux témoignages, des preuves matérielles. Nous décidons qu'Angel périra noyé dans le fleuve, un soir de pluie, après une filature qui aura mal tourné.

La même courbe de la mâchoire. – Regardez. Regardez bien. C'est la même femme. Maëlle Soren. Celle que nous avons pleurée. Celle que nous avons crue morte. Celle qui a brisé le cœur de mon cousin et qui revient aujourd'hui pour achever son œuvre. Les documents défilent. Le faux témoignage de Moreau. Les photos truquées. Les relevés bancaires. Tout ce que j'ai préparé, tout ce que j'ai fabriqué, tout ce qui doit la détruire.

Elisa De Luca a tout perdu un matin d'hiver, à la mairie. En refaisant son certificat de mariage, on lui a soufflé que le sien était un faux. Trois ans de mariage, réduits à une feuille truquée. Elle est rentrée chez elle, les mains glacées. Davide Santoro ne s'est pas excusé. Il lui a dit la vérité, froidement, comme on arrache un pansement sur une plaie encore vive. Depuis cinq ans, il était marié à la conseillère de leur université, Valentina , une femme plus âgée, plus discrète, plus utile. Davide avait tout orchestré en silence. Il avait soudoyé un médecin pour faire croire à Elisa qu'elle était stérile. Il lui avait imposé d'élever l'enfant qu'il venait d'avoir avec son autre femm

Tu prendras ma place, juste cette nuit-là, et ensuite… tout redeviendra normal. Ismène secoua la tête, horrifiée. C’est impossible, votre altesse ! C’est… c’est un crime ! Naïla s’agrippa à ses mains. C’est ma seule chance, Ismène. Si tu refuses, je suis perdue. Les battements du cœur d’Ismène tambourinaient contre sa poitrine. L’idée même de se glisser dans le lit du prince Kael sous une fausse identité la terrifiait.

Le jeune homme a rougi, et les journalistes ont échangé un sourire complice, l'air très suggestif. Lucien, poussé sur le côté par les journalistes, a vu la scène, son visage s'est assombri et il est parti en silence. Et moi, balançant ma robe, je me suis dirigée sous les projecteurs, accueillie par des fleurs et des applaudissements. Quelques jours plus tard, une nouvelle est devenue virale. « La seconde rôle féminine à succès Élise retrouvée nue et morte dans un appartement loué. »

« S'il te plaît, laisse-moi partir ! Je n'ai rien fait ! » Je me suis arrêté devant elle, les yeux aussi froids qu'une tombe. « Rien fait ? » ai-je dit lentement. « Bianca, je viens d'entendre un enregistrement très intéressant. » Son visage est devenu livide. « C… c'est un faux ! Arabella l'a fabriqué ! » J'ai sorti un couteau de ma veste. Un héritage de la famille Falcone.

Tu marches vers un jugement. Il ouvre les yeux. Le sol est noir. Un damier de marbre veiné de sang séché. L’air est lourd, fétide, saturé de cendres. Un trône doré, fissuré, au centre d’une arène sans fin. Mais pas vide. Des visages l'entourent. Ses victimes. Ses marionnettes. Des souvenirs figés dans des postures tordues de peur, d’agonie, de soumission.

Critère cinq. Critère cinq : la marque authentique disparaît totalement dans les trois heures qui suivent la mort du compagnon lié. Elle s'efface. Elle laisse une trace légère, comme une brûlure ancienne, mais le halo disparaît entièrement. Une fausse marque, en revanche, ne bouge pas après la mort de celui qu'on a fait passer pour le compagnon. Elle ne disparaît qu'à la mort de la personne marquée. Je ne peux pas, ce matin, vérifier ce critère. J'enregistre qu'il attendra.