Le Retour Du Dieu De La Guerre Novels & Stories

Aleksandr (essoufflé, sourire tremblant) — J’ai tenu parole. — Tu vois ? Je t’ai suivie. Jusqu’au bout. Eden (voix douce, gorge serrée) — Ce n’est pas la fin. — Juste un autre commencement. — Je te veux avec moi. Au-delà de la guerre. Aleksandr (regarde les flammes danser) — Alors bats-toi pour ça. — Pour nous. --- Chapelle en ruine, derrière le camp – 01h01

"Elara, Je suis sur le point de revenir. La guerre, bien que loin d’être gagnée, touche à sa fin. Le duc de Darven a été défait, et ses armées se replient. Mais tout cela a un prix, et je n’en suis pas indemne. Cette guerre a changé beaucoup de choses, et elle a révélé des aspects de moi-même que je n’étais pas prêt à affronter. Lorsque je reviendrai, je serai un homme différent. Je ne sais pas ce que l’avenir nous réserve, mais je tiens à ce que vous soyez présente à mon retour. Votre présence, vos paroles, ont toujours été une forme de réconfort dans cette tourmente. Peut-être qu’il est trop tard pour revenir en arrière. Peut-être qu’il est trop tard pour retrouver ce que nous étions avant

Point de vue de Matteo Je me réveille le lendemain matin avec un seul mot en tête : certitude. La guerre ne commence jamais par le sang, mais par la certitude. Et ce matin, la certitude est tout ce qui me reste. La maison ne respire plus comme un foyer, comme elle l’était ces derniers mois ; elle bourdonne comme une machine. Des hommes armés patrouillent dans les couloirs. Des écrans affichent des images satellites, des pistes financières et des conversations interceptées.

Léo : « Seulement le général de guerre ou les personnes de niveau plus haut peuvent contacter le dieu de la guerre ! Vincent n’est soldat que depuis cinq ans. Je vois qu’il n’a vu le dieu de la guerre que de loin sur le champ de bataille ! Si c’est le cas, tous les soldats peuvent dire qu’ils la connaissent, n’est-ce pas ? » « Putain de merde ! Alors, c’est un menteur ! » la directrice était stupéfaite pendant quelques secondes, puis elle est devenue furieuse. Elle regardait Vincent avec haine, tellement en colère que son gros visage tremblait : « Petit, tu essaies de me piéger ? J’ai même vu le dieu de la guerre à la télévision, est-ce que je vais dire que je suis son ami aussi ? »

Je m’approche malgré moi. — C’était une erreur. — Peut-être. Il se tient à quelques centimètres. Son regard descend. Remonte. — Mais tu l’as ressenti. Je soutiens ses yeux. Je pourrais mentir encore. Je ne le fais pas.Le silence devient une réponse. Il murmure : — Cette guerre change. Je hoche imperceptiblement la tête. Oui. Elle change. Ce n’est plus seulement un combat d’ego.

Isla Le retour est un cauchemar. Nous chevauchons pendant des heures, à travers les landes désolées et les forêts sombres, fuyant la forteresse des Corbeaux, fuyant Callum, fuyant la mort. Lachlan est devant moi, son corps me protégeant du vent et du froid, sa chaleur me réchauffant, sa force me soutenant. Je m'accroche à lui, les bras autour de sa taille, la tête contre son dos, et je ferme les yeux. Je ferme les yeux pour ne pas voir les ruines qui défilent, les villages brûlés, les corps mutilés, les terres ravagées. Je ferme les yeux pour ne pas voir la colère de la lune, cette lune rouge qui brille au-dessus de nous comme un présage de malheur, comme un signe de vengeance, comme un cri

Le Retour des Morts La première chose que je vois, ce sont les yeux. Vides. Brûlant d’une lueur irréelle. Un des corps… bouge. Ses os craquent, sa mâchoire s’ouvre lentement dans un rictus affamé. Puis un autre. Puis un troisième. — Sortez vos armes. dit Esteban. Ils ne sont pas encore partis. Les cadavres s’animent, tirés de leur torpeur par une force invisible. Je dégaine mon sabre juste au moment où l’un d’eux se jette sur moi.

Il ressemble à un dieu de la guerre, terrifiant et magnifique. « Retourne-toi », ordonne-t-il en déchirant sa chemise, les boutons volant à travers la pièce. « Sur le dos. » Je me dépêche d'obéir, grimaçant de douleur à l'arrière. Il se glisse sur le lit, me recouvrant de son corps humide. Il est lourd, suffocant, sa peau froide à cause de la pluie mais brûlante d'une chaleur intérieure.

Une preuve de respect, de compréhension du monde. — Et ton père ? Auracio. Il prononce le nom avec une neutralité trop parfaite. Il sait. Bien sûr qu’il sait. « La Morte » n’est pas un titre qu’on gagne en vendant des glaces. C’est le nom de guerre de l’homme qui a tenu tête à son propre père pendant des décennies. Le Sanguinaire et La Morte. Deux légendes qui se détestaient, se respectaient, et finissaient toujours par trouver un terrain d’entente parce que la guerre totale était trop coûteuse, même pour eux. Une histoire que Mike et moi n’avons jamais creusée, une corde raide sur laquelle nous dansons depuis le début.

Un léger sourire traverse ses lèvres. — Disons que Claire Durnel n’avait pas qu’un seul secret. Elle se lève lentement, chancelante, mais fière. — Prépare-toi, Miguel. Ils viennent de déclencher une guerre. Et cette fois, je ne vais plus me cacher. Miguel hoche la tête. — Alors on riposte. Dehors, l’orage gronde. Et dans le silence de la chambre dévastée, Claire Durnel renaît une seconde fois plus froide, plus calculatrice, plus dangereuse que jamais.