Littérature Novels & Stories

Ophélia Il s'assoit en face de moi. On nous sert. Et pendant tout le repas, il est parfait. Il me parle de tout sauf de l'œuf, de littérature, d'art, de musique, de voyages, de ces endroits magnifiques qu'il a visités, de ces œuvres qu'il a collectionnées, de cette vie de luxe et de beauté qui est la sienne.

Elle prit le livre. C’était un roman érotique, sans ambiguïté, d’une crudité calculée et littéraire. Dès les premières pages, elle fronça les sourcils : des dialogues crus, des mains qui découvraient des chairs, des hommes qui ordonnaient, des femmes qui gémissaient. Le style était direct, presque violent, sans fioritures de litérature. Le mot chatte revenait, crûment imprimé, et chaque fois qu’il apparaissait, une chaleur étrange lui chatouillait le ventre. Emma tenta de refermer le livre, soupira, puis rouvrit. Sa curiosité, plus tenace que la pudeur, l’emporta.

Quand elle fut sûre – absolument sûre – qu’il ne reviendrait pas, elle se leva. La salle à manger était vide. La lueur des bougies vacillait sur les murs ornés de tapisseries représentant les plus grandes victoires de la dynastie Ashford. L’une d’elles montrait l’extermination des loups – le grand-père d’Aldric repoussant les derniers loups-garous dans les Terres de l’Ombre, le territoire maudit au-delà de la frontière orientale du royaume. Sur la tapisserie, les loups étaient représentés comme des monstres : menaçants, sauvages, à peine plus que des animaux. Les humains, eux, étaient représentés comme des héros. Sera avait grandi en contemplant cette tapisserie. On lui avait raconté la même

Lilith Elle pleure sans faire un bruit. Sans un sanglot. Sans un tremblement. Elle pleure comme on respire. Comme on vit. Comme on est. Et autour d'elle, suspendu dans l'air, flottant comme un voile invisible, il y a... Comment nommer ça ? Une émotion ? Une œuvre ? Une création ? C'est trop grand pour des mots. C'est une toile tissée de chagrin. C'est une architecture de désespoir. C'est une musique faite de silences. C'est un tableau peint avec des larmes.

Il serait narratif. Le lendemain, elle demanda à prendre la parole lors d’une assemblée élargie. Pas une annonce spectaculaire. Une intervention courte, presque sobre. — Nous parlons souvent de performance, commença-t-elle. De résultats. D’efficacité. Mais rarement de lisibilité. Elle laissa le silence s’installer. — Une organisation illisible génère de la méfiance. Et la méfiance coûte plus cher que le conflit.