Novelas y relatos de Littérature

ajouta-t-il doucement, « sont toujours les mêmes. » Mon souffle se coupa avant que je puisse le retenir. Je fronçai les sourcils pour le dissimuler. « Qu'est-ce que ça veut dire ? Vous allez m'écrire un poème ? » « Ils n'ont pas l'air d'appartenir à quelqu'un de faible, » dit-il. Un malaise se fit à nouveau sentir en moi. C'était agaçant et indésirable, mais c'était là. Je détournai le regard. « Vous êtes vraiment mauvais pour les compliments, Darius. On vous l'a déjà dit ? »

Il le sentit avant même qu'elle ne s'assoie. Le cours se poursuivit. « Littérature et Corps », c'était le nom de la matière. Il parlait de Clarice Lispector avec une cadence qui mêlait philosophie et érotisme, comme si chaque phrase avait une seconde couche audible seulement pour des oreilles attentives. Luna gardait le menton appuyé sur sa main, mais les yeux rivés sur lui. Elle ne prenait pas de notes. Elle l'absorbait. À la fin, il annonça la première activité notée :

Aujourd'hui, cependant, sa plume dansait avec une ferveur particulière, tissant un récit digne des maîtres du verbe, comme si elle transposait les évènements de sa journée au collège en un roman à clefs, un véritable drame moliéresque. Elle narrait la scène du baiser avec une précision d'orfèvre, chaque détail ciselé avec une intention délibérée de dissimulation. Ses mots étaient des énigmes, ses phrases, dr llégories, ses descriptions, des métaphores. Le langage n'était pas celui du journal intime conventionnel, mais celui d'une prose littéraire sophistiquée, une tapisserie complexe de sous-entendus et de symboles.

Il se tourna vers le tableau et écrivit d'une main assurée : « La littérature peut-elle changer le monde, ou ne fait-elle que le refléter ? » Des murmures d'appréhension parcoururent les rangs. Sarah, assise à côté de moi, griffonna immédiatement une première phrase avant de biffer aussitôt, visiblement peu convaincue par son propre raisonnement. Moi, je restai un instant la plume suspendue au-dessus de ma feuille, le regard perdu sur la question. Ce genre de sujet, je l'aimais. Il ne demandait pas de réciter un cours, il demandait de trancher, de prendre position, et j'avais toujours eu cette fâcheuse tendance à vouloir prendre position — même quand cela déra

-Légèrement. Bonjour je suis désolée de vous déranger mais j'aurais une petite faveur à vous demander. Je me suis inscrite pour le concours d'écriture de Goodnovel et j'admets que j'aimerais beaucoup le gagner hihi. Si jamais vous pouviez aller voir le livre L'Ange Gardien de Lakhita cela m'aiderait énormément. Bien sûr je comprendrais parfaitement si vous ne pouvez pas. Merci et très bonne soirée !

lança-t-elle durement. Bryan gardait la même posture. Il ne disait rien. — Les lettres… cette boîte à lettres que tu as reçue… Carine y a mis toutes ses tripes. À chaque désillusion, elle y écrivait ce qu’elle ressentait parce qu’elle voulait que tu le saches… elle n’a jamais pu t’oublier. Jamais, jusqu’à… Et puis plus rien… Les yeux de Lise se refermèrent, laissant jaillir ses larmes.

__________NOUVELLE HISTOIRE _____________ TITRE : A LUI, MALGRÉ MOI GENRE : ROMANCE SOMBRE ET MAFIEUX PROLOGUE : On dit que l’amour peut sauver. Mais dans mon monde, il dévore. On dit que les monstres se cachent sous les lits. Moi, je les ai vus s’asseoir à table, sourire, verser du vin et serrer des mains ensanglantée. Je n’ai pas choisi cette vie. C’est elle qui m’a choisie. Et dans l’ombre d’un pacte, d’un nom, et d’un empire... j’ai rencontré l’homme que je n’aurais jamais dû désirer. Il est l’interdit. Il est la tempête. Et je suis celle qu’il ne devait jamais toucher...

donnait l’impression que j’écrivais des comptines grivoises sur les murs des toilettes publiques. « Oui », ai-je répondu, ma voix remarquablement stable malgré le séisme interne. « J’écris de la littérature de genre. C’est beaucoup de travail, mais j’aime la création d'univers. » « La création d'univers », a répété Sophie, ses lèvres s’étirant en un sourire tout en dents et sans chaleur. « Comme c’est fascinant. Créer une réalité où les choses se passent réellement comme on le souhaite. J’imagine que c’est ce qui plaît aux personnes dont la vie est… moins structurée. »

Vous êtes sûr que vous n’auriez pas dû faire de la littérature plutôt que de l’ébénisterie ? — Je suis sûr, oui. La littérature, c’est pour ceux qui veulent décrire le monde. L’ébénisterie, c’est pour ceux qui veulent le transformer. Béatrice ne répondit pas immédiatement. Elle le regarda avec une expression indéchiffrable, mi-agacement mi-curiosité, comme si elle venait de découvrir chez cet homme une intelligence qu’elle n’avait pas soupçonnée. Mais elle n’était pas du genre à s’avouer vaincue si facilement. Elle changea de tactique.

« Ensuite, nous structurons le cours en fonction de ces besoins, tout en enseignant la littérature. » Le premier cours consistait à lui demander directement aux étudiants : « Pourquoi la littérature n'a-t-elle pas d'importance pour vous ? » Les réponses étaient honnêtes : « On a l'impression d'être déconnecté de la réalité. » « Nous sommes contraints d'interpréter ce que l'auteur a voulu dire au lieu de ce que cela signifie pour nous. » « On a l'impression qu'il n'y a qu'une seule bonne réponse et qu'on est censés la deviner. »