Nocturne 소설 & 이야기

Une rose blanche dans un vase, comme hier soir. Sur une petite carte, une écriture que je commence à reconnaître : Tu as crié mon nom cette nuit. Dans tes rêves. Les murs ont entendu. Je viendrai te chercher à onze heures. Nous avons des choses à clarifier. A. Mon cœur s'arrête, puis repart à cent cinquante pulsations minute. J'ai crié son nom ? Dans mon sommeil ? Les murs ont entendu ? Putain de merde.

--- 21h – L’Hôtel Émeraude Un hôtel calme, luxueux, aux lumières dorées. La nuit était douce. Les couloirs couverts d’un tapis épais étouffaient les bruits de pas. Grâce, vêtue d’une robe bleu nuit, simple mais élégante, entra dans le hall. Elle inspira profondément. Son cœur battait si fort qu’elle sentait ses côtes trembler. Elle avait dit à sa mère : — Je dors chez Anne ce soir. On doit préparer des choses pour son mariage.

Éliane L’aube n’est qu’une blessure pâle à l’horizon, une traînée de lumière malade qui saigne à travers les vitraux du hall d’entrée. Je n’ai pas dormi. Les ombres du plafond voûté ont dansé une sarabande macabre sur mon plafond, épousant les courbes de mes angoisses.

Les tiennes. Il baisse les yeux sur les stigmates rouges de mes doigts près de son cœur. Une lueur d’émerveillement, féroce, traverse son regard. — Continue. Le jour est pleinement levé lorsque la symphonie trouve sa structure. Elle est en trois mouvements, comme notre nuit. Le Doute. La Confrontation. L’Accord. Elle n’est pas douce. Elle est crue, percussive, avec des moments de vulnérabilité extrême, des chutes dans le silence, puis des crescendos qui vous arrachent le souffle.

Mais il sonne encore merveilleusement bien, avec cette mélancolie propre aux vieux pianos qui ont connu des jours meilleurs. Je m'assieds sur le tabouret en velours rouge, je soulève le couvercle, je pose mes doigts sur les touches d'ivoire jaunies. Et je joue. Je joue le Nocturne en mi bémol majeur de Chopin, celui que j'ai joué le premier soir où Ethan est resté dans le salon pour m'écouter. Je joue Clair de lune de Debussy, celui que je jouais quand j'étais triste, les soirs de pluie, les soirs où il ne rentrait pas. Je joue Gymnopédie n°1 de Satie, lent, répétitif, hypnotique, comme une prière qui ne demande rien.

POINT DE VUE DE ROSE Le cri déchira le domaine des Carrington, saccadé et viscéral, brisant complètement le silence immaculé de notre nuit de noces. Britney. D'aussi loin que je m'en souvienne, ma belle-mère avait toujours été une créature d'un sang-froid absolu et glacial. C'était une femme capable de détruire l'existence entière d'une personne autour d'un thé l'après-midi, sans jamais élever la voix. L'entendre crier, un son brut et guttural imprégné d'une terreur primale, envoya une onde de choc d'effroi glacial jusque dans la moelle de mes os.

LE TROISIÈME NOM EST APPELÉ LA NUIT POV Première Personne : Aelira On a cru que le nouveau puits allait nous donner du répit. On avait tort. Quatre nuits après qu’on a bu la première eau, le vent a changé. Il ne venait plus de la colline. Il venait du cercle. Et il appelait un nom. Pas fort. Pas pour tout le monde. Juste pour moi.

Le sommeil avait été mince, perforé par des fragments de voix, le nom Marcus résonnant plus fort à chaque fois qu'il glissait dans mes rêves. Celine a remué à côté de moi, gémissant. « Déjà le matin ? » J'ai hoché la tête, mais mon estomac s'est tordu. Le cauchemar de la nuit précédente n'était pas parti. Il était toujours là, traînant dans les coins de la suite. Un doux coup a retenti à la porte. Pas le coup poli, « service en chambre », mais délibéré, efficace.

Point de vue d’Ava Je sortis attendre Corren. L’air nocturne était plus frais qu’à l’intérieur de la maison. Il était pur et calme contre mon visage, après la chaleur persistante de la chambre à l’étage. Je me tenais près des marches de l’entrée, mon petit sac de voyage à mes pieds, tandis que les lumières du domaine projetaient de longues ombres régulières sur la pierre claire de l’allée. Derrière moi, les portes étaient toujours ouvertes. Au loin, le personnel s’affairait avec efficacité et presque sans bruit. Les sons étouffés des dernières préparations me parvenaient faiblement depuis le hall d’entrée.

« Et du sucre brûlé. » L’expression de Giulio a changé. « La plupart des gens disent lavande », a-t-il dit. « Ou fumée. Ils ont peur de dire ce que c’est vraiment. » « Qu’est-ce que c’est ? » « Ça s’appelle Notte. » Il a repris le flacon. « Je l’ai créé l’année où ma femme est morte. Je voulais capturer l’heure qui suit une perte, quand le monde est silencieux et qu’on tient encore debout. » Il l’a posé doucement. « Vous pouvez prendre l’envoi pour Paris, Signora Moretti. »