Possessif Novels & Stories

Il s’est levé, s’est assis sur le canapé et a ouvert les boutons de sa chemise avant de la tirer doucement dans ses bras. « Océane, je t’ai déjà dit que j’avais une forte envie de te posséder. Avant, je pouvais me contrôler, car je ne t’avais jamais eue. » Il a passé une main dans ses cheveux longs, son visage impassible mais ses yeux, fixés sur le sien, reflétaient une intensité qui faisait battre son cœur plus vite. « Plus je te possède, plus mon désir de toi grandit, et il ne sera jamais comblé… » Il a effleuré son menton, ses lèvres, avec une douceur intense, presque possessive.

Elle est déjà à moitié conquise. Mais c’est là que le calcul se corrompt. Prendre Anouk comme on prend un territoire, comme on élimine un rival… c’est possible. C’est même tentant. La plier à ma volonté, éteindre ce défi dans ses yeux par la force ou la terreur, la réduire à un autre objet précieux dans ma collection d’ombres. Le désir est là, brutal. La pulsion de possession est un vieux démon que je connais bien.

Et je deviens folle. — Pourquoi… pourquoi tu fais ça… Parce que tu m’as appelée. Parce que tu veux savoir ce que c’est… d’être entièrement possédée. — Non, je… je ne veux pas… Tu mens. Et il a raison. Car mon bassin s’élève pour chercher un contact. Car mes doigts se crispent pour le retenir. Car ma langue caresse mes lèvres, avide, alors même que je dis non. Je suis prisonnière d’un désir qui n’est plus à moi. Il m’a prise à l’intérieur, et chaque parcelle de moi réclame plus.

De l’abandon. Je frémis. — Et toi ? soufflé-je. Tu veux quoi, toi ? Il s’immobilise. Puis, d’une voix basse, presque rauque : — Te posséder. Le mot me frappe au ventre. — Pas te caresser. Pas te séduire. Te posséder. Briser ta voix. Te forcer à ne plus penser. Te faire perdre ton nom. T’effacer jusqu’à ce que tu sois à moi, totalement.

je demande, la peur revenant en murmure, se mêlant à la lassitude extatique. — Non, dit-il sans hésitation. Ça fait de toi plus que toi. Et moins qu’eux. Une catégorie à part. La mienne. Le possessif n’est pas une prison. C’est, dans l’immédiateté brutale de l’après, une forme de vérité. Une ancre dans le chaos.

Je ne peux pas la laisser partir. L’amour ? Oui, encore. Une forme d’amour tordue, dévastée, qui ressemble à de la folie. Mais il y a autre chose. Plus ancien. Plus profond. La possession. Je suis un homme qui possède. Des territoires, des entreprises, des loyautés. Elle m’appartient. Elle m’a toujours appartenu. Son nom, son corps, son histoire sont liés aux miens. Son refus est une déclaration de guerre que je ne peux accepter.

"Le bébé est à moi !" "Oh vraiment?" Il est sarcastique maintenant et cela ajoute à la colère et à la frustration. Je ne suis vraiment pas d'humeur à discuter avec lui. Pourquoi dirait-il une chose pareille ? Le bébé est à moi, alors pourquoi ne l'accepterai-je pas comme mien ? "Le bébé est à toi", répète-t-il. "J'adore le ton possessif que vous utilisez, mais c'est tellement triste qu'il ne semble pas que ce soit le vôtre."

Et je me souviens de sa voix, tout bas, contre mon oreille, une voix que je ne lui connaissais pas, une voix où la tendresse et autre chose étaient si étroitement mêlées qu'on ne pouvait pas les démêler : — Tu es à moi. Pas une question. Pas un ordre non plus. Une constatation. La même voix que celle qui avait dit elle ne dira rien, à propos de ma belle-mère, la même certitude tranquille, le même ton d'homme qui énonce le réel. Tu es à moi. Et dans cette seconde-là, l'éclair qui traverse la chambre me montre son visage au-dessus du mien, et je vois dans ses yeux quelque chose d'entièrement nu, quelque chose qu'il ne cache même pas, parce qu'il ne sait pas le cacher ou parce qu'il a décidé de

Élena écarquilla les yeux. — Pardon ? — Tu es à moi. Comme je suis à toi. C'est ce qu'on s'est dit. C'est ce qu'on a construit. Et je ne veux pas partager. — Je ne suis pas un objet, Adrien. Je ne t'appartiens pas. — Je sais. Mais tu es mienne. Et je suis tien. Il y a une différence. — Laquelle ? — L'objet, on le possède. La personne, on l'aime. Je ne te possède pas. Mais je t'aime. Et j'ai du mal à te voir avec un autre homme.

« À moi pour t'utiliser. À moi pour te faire plaisir. À moi pour t'engrosser. Et bientôt, tout le monde le saura. » Le mot « engrosser » m'a fait frissonner le long de l'échine. C'était un mot sombre, méchant, possessif. Et il me donnait envie de lui plus que tout au monde. Il avait raison. J'étais à lui. Sa propriété publique, son jouet privé, son parfait petit héritier. Et je ne voudrais pas qu'il en soit autrement.