Possessif Novels & Stories

Son expression s’adoucit légèrement, même si l’incertitude demeure. « Ça ressemble moins à de la protection », dit-elle doucement, « qu’à de la possession. » Le mot s’installe entre nous. Possession. Je devrais le rejeter immédiatement. Corriger cette implication. À la place, je réalise quelque chose de dérangeant. Cet instinct ne m’a pas semblé mauvais. Seulement inhabituel. Je soutiens son regard calmement. « Certaines responsabilités », dis-je avec précaution, « ne peuvent pas être partagées. »

Je n'ai pas le temps de décider si c'est possessif ou protecteur. « Je veux ce qui m'appartient, petite Alpha. » La neige semble nous chuchoter ces mots. Il n'y a pourtant personne d'autre ici, du moins personne que je puisse sentir ou voir. « Et qu'est-ce que tu penses que j'ai qui t'appartient ? » « Ah, ah, ahhh… Ce serait trop facile. Et je m'amuse beaucoup avec notre petit jeu. Tu as beaucoup d'aide autour de toi, tu devrais bientôt avoir tes réponses. »

«Laissez-nous tranquilles, s'il vous plaît. Pouvez-vous nous donner un peu d'intimité pour parler entre filles ? Pour courtiser une femme, il faut lui donner de l'espace, ne pas être… collant comme une sangsue. » Elle avait d'abord voulu dire qu'ils étaient des hommes possessifs, mais compte tenu de la présence de Jules et du fait qu'elle ne le connaissait pas bien, et qu'il avait toujours l'air élégant et charmant, elle a senti que l'utilisation du terme «possessif » à son égard serait une insulte. Henri a été franc. «Si je ne me montre pas possessif, elle m'oubliera immédiatement. »

, dis-je, le cœur battant si fort que je croyais qu’il pouvait le sentir à travers mes côtes. « Je protège ce qui m’appartient », répondit-il. La façon dont il prononça le mot « m’appartient » fit se transformer la douleur entre mes jambes en une pulsation aiguë et insistante. Il ne l’avait pas dit d’un ton dévoué, comme s’il s’adressait à sa belle-fille. Il l’avait dit d’un ton sombre et possessif.

Je vois une chose qui est devenue une poupée, une poupée de soie et de cuir et d'acier, une poupée qui vit pour son maître, qui respire pour son maître, qui existe pour son maître, qui est possédée par son maître, qui est marquée par son maître, qui est brisée par son maître, qui est consumée par son maître, qui est détruite par son maître. — Tu vois, dit-il, et sa voix est douce, presque tendre, presque aimante, presque une caresse, presque une bénédiction. Tu vois ce que tu es, ce que tu es devenue, ce que tu seras toujours, ce que tu ne pourras jamais plus oublier, ce que tu ne pourras jamais plus effacer, ce que tu ne pourras jamais plus nier. Tu es ma chose, ma propriété, ma poupée, mon

« Cette conviction que je t’appartiens. » « Tu es mon âme sœur. » « Je ne suis pas ta propriété. » Son expression s’assombrit. « Tu crois que j’ai fait tout ce chemin pour laisser un autre homme garder ce qui est à moi ? » La rage m'a envahie instantanément. « À moi. » Ce mot résonnait amèrement dans ma poitrine… Comme avant. Toujours possession… Toujours appropriation… Jamais de compréhension.

« Parce que j'ai l'impression que non. » « Crois-moi, si », insista Isabella, détestant le fait que ses paroles sonnent comme si elle essayait de se convaincre elle-même plutôt que ses amies. Elle baissa les yeux sur sa glace qui fondait, la voix brisée. « Je dis juste que… un homme qui devient possessif et qui complote pour détruire ton mariage ? Faux ou pas… ça ne ressemble pas au comportement d'un homme qui veut être avec une femme. »

« Non ?» « Tu ne me quittes pas. Tu ne te lèves pas en douce le matin. Non, c'est tout.» Il couvre mon omoplate de baisers jusqu'à mon oreille. « Je n'ai jamais rien ressenti de tel, je ne savais même pas que c'était possible, alors essaie d'être patiente avec moi. Je suis possessif à l'extrême. Je sais ce que c'est que d'être abusif, Stella, et bon sang, tout ce que je veux de toi correspond à cette définition. »

Je deviens possessif. L’idée cogne contre mes tempes, lourde et vraie. Ce n’est plus de la simple jouissance. C’est de l’accaparement. Quand elle regarde ailleurs, quand son esprit semble s’envoler loin de moi, même un instant, une rage froide me tord les entrailles. Quand un autre homme pose les yeux sur elle trop longtemps, mes doigts se crispent. L’idée qu’elle puisse un jour marcher hors de cette porte, vers une vie où je ne serais pas, n’est plus une simple conclusion logique d’un marché. C’est une pensée intolérable. Une déchirure anticipée.

« Ce n'est pas de l'amour, Elowen. C'est de la possession, c'est du contrôle. Tu as tellement peur d'être rejetée que tu manipules les gens pour les forcer à s'engager dans une relation, au lieu de risquer qu'ils te choisissent librement. » « Quelle est la différence ? » La question sortit d'une voix brisée. « Quelle est la différence entre l'amour et la possession quand les deux se traduisent par un besoin désespéré de garder quelqu'un près de soi ? Quand les deux te poussent à faire des choses terribles pour éviter de le perdre ? Quand les deux… » Elle s'arrêta. « Quand les deux te donnent l'impression d'être la seule chose qui t'empêche de t'effondrer complètement ? »