Voyage Dans Un Livre Novels & Stories

Elowen La lumière m’enveloppe, me plongeant dans une sensation de vertige, comme si le temps lui-même se distordait autour de moi. Lorsque mes pieds touchent le sol, une poussière lumineuse s’élève, formant des motifs dans l’air qui se déplacent au rythme de mes pas. Je regarde autour de moi, et ce que je vois me coupe le souffle. Nous sommes dans un endroit suspendu entre deux réalités, une bibliothèque infinie mais étrange. Les étagères s’étendent dans toutes les directions, mais elles sont vides. C’est comme si chaque étagère, chaque colonne de cristal, était un lieu où tout savoir était enfoui dans les murs eux-mêmes, comme si cet endroit était un réservoir de secrets oubliés.

Juste pour me sentir moi, reconnaissable à moi-même, avant d'être reconnaissable à quelqu'un d'autre. Je pris mon sac à bandoulière, hésitai une seconde devant ma bibliothèque. Puis je glissai quand même un livre à l'intérieur. Un vieux roman de Marguerite Duras, la couverture usée d'avoir été trop aimé. Parce que chez elle, l'amour est toujours dit à demi-mots, dans les silences entre les phrases, dans ce qu'on n'ose pas encore nommer. Comme moi, ce soir-là. Je sortis.

Ils naissaient du même inconscient que ses dons, alors même si elle en avait le contrôle, ils étaient comme l’eau : indomptables, inaliénables ; la surface se déformait mais reprenait toujours son apparence initiale. Le petit tintement du minuteur lui apprit que sa boisson était prête. Elle s’en empara pour retourner s’isoler dans sa chambre où s’entêtait un parfum apaisant de lavande. Son livre du moment était l’histoire d’un homme qui avait le pouvoir de donner vie aux personnages d’un roman rien qu’en les lisant. Le genre de fantasy qu’elle appréciait. Moins d’une heure après, elle sentit ses paupières s’alourdir et ne chercha pas à lutter contre le train du sommeil. Cette fois, il l’entr

« J'ai toujours ressenti cela pour les livres. Ils sont comme de la magie, comme s'ils avaient le pouvoir de nous transporter dans un autre temps, un autre lieu. » « C'est presque une forme de voyage dans le temps. On peut être n'importe qui, n'importe où, simplement en ouvrant un livre et en tournant les pages. » Nous avons ri tous les deux, et la conversation a porté sur d'autres sujets. Au fil de la soirée, les bougies de la bibliothèque vacillaient et projetaient des ombres sur les murs. La lune se levait à l'extérieur, baignant la pièce d'une lumière argentée. Et pourtant, nous continuions à parler, de tout et de rien, simplement en appréciant notre compagnie mutuelle.

« J'allais justement vous appeler. J'ai trouvé quelque chose… mais je suis pas sûre que ça vous plaise. » « Génial… » je souffle. Elle se dirige vers un autre livre déjà ouvert, le fait pivoter doucement vers nous. Ses doigts glissent sur un diagramme : trois cercles qui se chevauchent, chacun portant un mot : Voyeur d'âmes. Empathe. Voyante.

Face aux couleurs cosmiques l’homme et le marin ne peuvent que se sentir minuscules et humbles. Tout l’équipage est fatigué de ce voyage interminable d’autant que le sommeil est rarement profond, et la nourriture mauvaise. Les hommes grimpent dans les drisses pour que les voiles noires se déploient. Au loin, nous entendons un bourdonnement. En fait, depuis quelques jours, il nous oppresse comme un bruit de fond qui emplit le décor et nous prévient d’un destin peu commun. C’est le fracas terrible des chutes du bout du monde qui provient d’un terrible paysage perdu dans le lointain. Peu d’hommes ont approché ce lieu, et moins encore sont parvenus jusqu’à nous pour le raconter. À son sujet cour

dit-il avec espoir dans sa voix. Elle secoua la tête. « Nous avons été transportés dans une navette sans fenêtre, puis bousculés dans le village. Je me suis faufilé pour vérifier l’ouverture à quelques reprises. Il y a des tunnels menant dans plusieurs directions. Je devinerais lequel a conduit à Center Land dans la terre intérieure. « Nous devons essayer », a déclaré Felix. Il a regardé sa nouvelle femme et a dit avec un ton de tristesse sincère: « C’est votre nuit de noces. »

C’est une façon de partir sans bouger. — C’est vrai. Mais ce n’est pas tout à fait la même chose. La lecture, c’est le voyage de l’esprit. Le voyage réel, c’est le voyage des sens. L’odeur des épices sur un marché marocain, la lumière sur les fjords norvégiens, le bruit des vagues sur une plage déserte du Pacifique. Tout cela, aucun livre ne peut vraiment le retranscrire. Il faut le vivre.

Chapitre 86 Clara Je continue d'explorer la bibliothèque. Mes doigts glissent sur les reliures. Je tire les volumes, un à un. Je les feuillette. Je les repose. Des traités d'amour courtois, à la prose alambiquée, pleine de métaphores filées et de comparaisons improbables. Des manuels de stratégie militaire, avec des cartes dépliables, des dessins de batailles, des flèches rouges indiquant les mouvements des troupes. Des chroniques de voyages lointains, des récits de navigateurs, des descriptions de peuples étranges, de leurs coutumes, de leurs dieux.

JUNE; J'ai refermé le livre d'un coup sec, comme si je tenais une arme mortelle entre mes mains. Qu'est-ce que c'était que ça ? J'ai croisé le regard de Romy. La jeune fille aux yeux écarquillés savait déjà ce qu'elle avait fait. Elle m'avait glissé le livre dans la main juste avant de monter dans le bus pour ce long voyage. « C'est quoi ce livre ? » ai-je demandé, les yeux rivés sur la couverture.