Cicatrices Novels & Stories

Mes yeux s'écarquillent malgré moi, et je sens mon cœur s'arrêter une seconde, deux secondes, avant de repartir à un rythme effréné. Son torse est un champ de bataille, une carte de toutes les souffrances qu'un corps peut endurer sans mourir. Les cicatrices se chevauchent, se croisent, se superposent dans un entrelacs de chair boursouflée et de peau décolorée. Il y a des marques de couteau, longues et fines, qui dessinent des étoiles sur ses côtes. Il y a des brûlures, rondes et nettes, la signature d'un fer chauffé à blanc appliqué avec méthode. Il y a des traces de balles, trois au moins, des cratères de chair cicatrisée qui n'ont jamais retrouvé leur couleu

Son visage… n’était plus le même. La cicatrice principale allait de la tempe droite jusqu’au menton. D’autres plus petites traversaient le front et la joue gauche. Son œil droit portait une légère ombre d’un ancien hématome. Ses cheveux poussaient de manière irrégulière, couvrant partiellement les zones rasées, mais des manques restaient visibles. Il resta immobile de longues secondes. Il toucha la cicatrice principale du bout des doigts, en suivant lentement son tracé. Cela ne faisait plus mal. C’était juste… différent.

Je m'assois sur mon lit alors qu'il va chercher la boîte de premier soin dans la salle de bain. - Je peux ? Demande-t-il en regardant ma cuisse. J'hoche la tête positivement. Il prend doucement ma jambe sur son genoux et vient désinfecter. Je serre le drap pour éviter de crier de douleur. De l'alcool sur une peau ouverte ça fait mal, très mal. - C'est bon, ça va passer. Je retiens mes sanglots. Il passe un bandage tout autour.

Dans le miroir de la salle de bain ce soir-là, Cassandra vit une chose nouvelle dans ses yeux. Quelque chose de cassé, quelque chose de prêt à tout. La guerre n’était plus seulement politique. Elle venait de devenir personnelle. Dans le silence épais de la nuit, Vincent Bellamy contemplait les jardins de la résidence Bellamy, éclairés d’une lumière lunaire crue. Il tenait une coupe de vin à la main, mais ne buvait pas. Maxime Delcourt, debout derrière lui, patientait.

Quand le linge tombe, il retient son souffle. La marque dans ma paume n’est plus ouverte et sanglante. C’est une cicatrice. Une ligne nette, argentée, qui serpente au centre de ma main. Elle a l’air ancienne, comme si elle datait de nombreuses années. — Elle est guérie, murmure-t-il, incrédule. — Elle est guérie, confirmé-je. Le mal est parti. Il ne reste que la mémoire. Il soulève ma main et y dépose un baiser, si léger, si tendre, que c’est à peine un contact. Ses lèvres effleurent la cicatrice argentée.

Je suis tellement en colère contre moi-même de ne pas avoir pu la protéger de cette douleur. Dot me jette un regard prudent, je sais qu’elle compare les marques aux cicatrices à peine guéries que j’avais ramenées en tant qu’adolescent. Elle nettoie le dos de Josie avec de l’antiseptique avant de guérir chaque entaille de sa peau, puis elle s’occupe des grandes égratignures sur ses bras. Elle aide Josie à enfiler une blouse médicale avant de lui enlever son pantalon et de guérir sa partie inférieure. Art entre et vérifie Deacon tandis que Dot termine. « Tu te sens mieux ? » demande Dot.

Jamais avec cette conscience que ce corps va m'habiter, me prendre, me posséder. Son torse est un paysage de puissance et de violence. Les pectoraux sculptés, les abdominaux dessinés comme une armure naturelle. Et partout, les cicatrices. Certaines fines, d'autres plus épaisses, plus anciennes. Une carte de douleur et de survie. Celle qui barre son flanc gauche, profonde, mal refermée. Celle qui traverse son épaule, souvenir d'une balle. Et d'autres, plus petites, plus nombreuses, que je ne connais pas encore.

Comme un souvenir en relief. Elles sont toutes là, mes cicatrices. Toutes. Mais elles sont pâles. Trop pâles. Chez une louve, une cicatrice de combat garde longtemps une teinte de bataille. Un rose vif, une trace violette, quelque chose qui rappelle le sang, la peur, la victoire. Les miennes, elles, sont presque effacées. Comme si le temps, ce vieux tricheur, s'était acharné pendant que je dormais à passer le doigt dessus, encore et encore, jusqu'à les blanchir. Jusqu'à leur enlever leur mémoire.

La cicatrice. Elle est sur son poignet gauche, juste sous la base du pouce. Une fine marque blanche, à peine visible, en forme de croissant de lune. Une griffure ancienne, qui a dû saigner abondamment sur le moment, mais qui s'est refermée depuis longtemps, ne laissant qu'une trace presque invisible. Sauf si on sait quoi chercher.

« Que tu n’as pas d’autres cicatrices ? J’ai vu tes bras… et une partie de tes jambes. Jusqu’ici, je n’ai remarqué aucune cicatrice. » Je me redressai légèrement. « En fait… il y en a d’autres. » « Dis-moi où elles sont pour que je puisse appliquer la crème cicatrisante, » dit-il. « Si Villion les voit, il pourrait perdre le peu d’intérêt qu’il te reste. » Je roulai légèrement des yeux. « Elles sont dans un endroit caché. Ce n’est pas nécessaire, » répondis-je. « Le fouet a juste atterri là une fois par accident. »