Cicatrices Novels & Stories

La cicatrice. Elle courait le long de son avant-bras gauche, large, irrégulière, d’un blanc rosé qui contrastait avec le hâle de sa peau. Elle commençait juste sous le poignet et disparaissait sous la manche de sa chemise, vers le coude, vers le biceps, vers Dieu savait où. Ce n’était pas une cicatrice de coupure, fine et nette, comme celles qu’on se fait avec un couteau ou un tesson de bouteille. C’était une cicatrice de déchirure, épaisse et boursouflée par endroits, comme si la chair avait été arrachée, labourée par quelque chose de puissant et de sauvage. Des griffes. De longues griffes acérées qui s’étaient enfoncées dans sa peau et avaient tiré, profondément, jusqu’à l’os peut-être.

“Les cicatrices ne sont pas la preuve qu’on a été faible… Elles sont la preuve qu’on s’est battu, et qu’on a gagné.” Merci de l’avoir accompagnée jusqu’au bout. Fin.

Lucas a dit d’un ton léger : « Les nouvelles technologies sont très avancées, ce n’est pas difficile d’effacer une telle cicatrice. » Léo a plissé ses lèvres sans dire un mot. Les chirurgiens esthétiques pouvaient effacer des cicatrices, mais il ne leur était pas facile de faire disparaitre celle de papa. Il était évident que celui qui l’avait blessé avait visé ses nerfs faciaux… Même s’il subissait des opérations esthétiques, la cicatrice ne serait pas complètement effacée.

La cicatrice de ma peur. « C'est... c'est une cicatrice horrible, » murmurai-je. Mon mari souleva ma main, et il posa un baiser sur mes doigts. « Une cicatrice de guerre. Pas horrible. Une marque. » « Vas-tu la recouvrir, comme les autres ? » questionnai-je, la voix tremblante. « Par un tatouage ? » Il hocha la tête, un sourire triste sur les lèvres.

Il portait un pantalon noir, simple mais serré, fermé par un cordon à la taille. Et cette ligne en V, cette fameuse ligne d’abdos, descendait élégamment jusqu’à disparaître sous le tissu. La vue était troublante, peut-être même un peu trop. Tina continuait à remonter doucement le tissu. Mais très vite, ses yeux se sont arrêtés, figés. Des marques. Partout. Son torse était couvert de cicatrices, certaines claires, d’autres encore récentes. Des blessures entremêlées, anciennes et nouvelles, comme si elles n’avaient jamais eu le temps de guérir complètement.

« Tu dois la soigner. » « Grand-mère ! »Thierry était impuissant, « Les cicatrices sur le visage d'Helena ont été retirées par ces médecins à l'étranger, j'ai appris certaines connaissances mais je ne suis pas vraiment sûr si je peux la guérir. » « Essaie, utilise juste mon visage comme sujet de test. » Incapable de supporter la femme en face de lui, Thierry a dit avec irritation : « D'accord, d'accord, je vais essayer, mais ne m'en veux pas si les cicatrices ne partent pas. »

Ce soir, en le lavant, je découvre une cicatrice. Elle est longue, sur son flanc gauche. Elle part de sous ses côtes et descend jusqu'à sa hanche, irrégulière, mal cicatrisée. La peau est plus claire à cet endroit, comme une rivière pâle sur la terre sombre de son corps. Mes doigts s'arrêtent dessus. Malgré moi. Je ne peux pas m'en empêcher. — Qu'est-ce que c'est ? je murmure.

Tu m'aides ? Il se redresse, s'assied dans le lit. Le drap glisse sur son torse nu, révélant ses cicatrices. La longue balafre sur ses côtes, souvenir d'un couteau qui a failli lui percer le poumon. La petite étoile blanche sur son épaule, trace d'une balle qui est passée à quelques centimètres de son cœur. La constellation de petites cicatrices sur son avant-bras gauche, souvenirs de bagarres de rue quand il était plus jeune. La carte de sa survie. Un paysage de violence gravé dans sa chair. Une géographie de la douleur.

La cicatrice. Une marque en forme de croissant, pâle, à peine visible dans la lumière grise de l'aube. Une cicatrice ancienne, lisse, comme une parenthèse oubliée sur sa peau. Mon sang se fige. Mon cœur cesse de battre l'espace d'une seconde, puis repart dans un galop affolé. Je la connais. Je connais cette cicatrice. Je l'ai vue naître, je l'ai vue guérir, je l'ai embrassée cent fois, il y a une éternité.

Célian Mais je ne l'ai jamais regardé. Ses cicatrices sont différentes des miennes. Plus fines. Plus régulières. Des lignes parallèles sur ses omoplates, comme des griffures. Je les suis du bout des doigts. — Les capteurs, dit-elle. Quand j'étais enfant. Ils voulaient mesurer mes réactions. Ils collaient des électrodes partout. La peau brûlait quand on les arrachait.