Cicatrices Novelas e Histórias

« C'est quoi, ça ? » Prenant place au bord du lit, je brandis le flacon devant elle. « Un spray de solution saline stérile. » M'avançant d'un cran, je me raclai la gorge. « D'après mes recherches, l'application est indolore. J'ai demandé à ce qu'on nous en dépose quelques spécimens. C'est idéal pour la cicatrisation des piercings — ça optimise la régénération des tissus. » Elle me gratifia d'un sourire un brin léthargique, presque onirique. Une expression que mon esprit cartésien peinait à décoder. Je me demandai un instant si mes conclusions médicales étaient erronées.

Longtemps. À regarder les cicatrices sur ma peau. Celles que je n’avais pas remarquées. Celles que je n’avais pas voulu voir. J’effleure les marques. Certaines sont anciennes. D’autres plus fraîches. Mais ce ne sont pas elles qui font le plus mal. C’est l’intérieur. Là où il m’a éteinte. Mais je suis encore là. Je sors, je m’essuie, je me rhabille. Lentement. Comme une promesse.

Mon visage, autrefois beau et envié par de nombreuses louves, porte maintenant une horrible cicatrice traversant mon front et une autre cicatrice profonde sur ma joue gauche. Daniel n’a pas seulement détruit la vie de mon enfant, mon utérus, mais il a aussi défiguré mon visage. Cela aurait dû guérir, mais je sais que ça ne guérira pas. Je ne possède pas la capacité de guérison rapide des loups-garous. Oui, je guéris, mais plus lentement, et les cicatrices restent. Je sors de la petite chambre et j’entends la guérisseuse et la louve qui m’a soignée parler doucement.

Elle partait de la clavicule et plongeait vers la poitrine, là où les chirurgiens avaient reconstruit ce qui pouvait l'être. Le temps avait fait son œuvre. Les crèmes, les massages, les huiles essentielles. Mais les cicatrices restaient. Elles resteraient toujours. C'était le but. Elles étaient ma mémoire. Mon carburant. Je rajustai mon col, remis mes gants. Mon téléphone vibra sur la table de marbre. Un message. Un seul mot sur l'écran. M.

Vittoria L'eau coule sur mon corps comme une pluie tiède, une pluie de printemps qui n'en finit pas. Je suis sous la douche depuis une éternité. Dix minutes, vingt minutes, une heure , le temps n'a plus d'importance. Il s'est dissous dans la vapeur qui emplit la salle de bain, qui embue les miroirs, qui efface les contours du monde. Je regarde les gouttes glisser sur ma peau, suivre la courbe de mes seins qui ont commencé à gonfler ces derniers jours, le creux de mon ventre qui s'arrondit imperceptiblement, la cicatrice sur mon poignet gauche. La cicatrice est blanche maintenant, à peine visible, une ligne pâle qui traverse mes veines comme un pont de nacre. Mais je la sens toujours. Elle pa

La douleur douce du plaisir reste imprimée dans chaque muscle, chaque nerf. Elle se tourne lentement. Il a le visage détendu. Sans cette arrogance, sans ce masque. Juste… lui. Et il est beau. Brisé. Dangereusement vrai. Elle ose tendre la main, effleurer une cicatrice sur son flanc. Une longue ligne blanche, ancienne, guérie mais jamais oubliée. — Une balle, murmure-t-il sans ouvrir les yeux.

Et que la cicatrice qu'ils laissent ne guérit jamais vraiment. Elle devient une part intégrante de votre être.

mal cicatrisée, comme des cartes topographiques d'une souffrance ancienne, comme les traces indélébiles d'un incendie qui a ravagé son visage et qui aurait dû le tuer. Je vois les greffes, ces plaques de peau lisse et tendue qui ont été prélevées sur d'autres parties de son corps, sur sa cuisse peut-être, sur son torse, et qui ne sont pas tout à fait de la même couleur, pas tout à fait de la même texture, comme un puzzle dont les pièces viendraient de boîtes différentes et qu'on aurait assemblé avec un soin infini mais sans pouvoir masquer les raccords. Je vois les traces roses des sutures récentes, les contours refaits de son nez qui n'est plus le même que celui que j'embrassais autrefois,

Et je retiens mon souffle. Son torse est couvert de cicatrices. Pas une ou deux. Des dizaines. Un réseau complexe de lignes blanches et roses qui sillonnent sa peau comme une carte routière de la douleur. Certaines sont fines, presque invisibles, des coupures anciennes qui ont bien cicatrisé. D'autres sont plus épaisses, boursouflées, des blessures qui ont dû mettre des semaines à guérir. Il y a des brûlures aussi, des cercles parfaits sur ses côtes, comme si on avait éteint des cigarettes sur sa peau.

« Je t’ai dit que je pensais pouvoir faire plus… Je ne peux pas faire disparaître les cicatrices, mais je les ai atténuées. » Atténuées ? Mon corps, autrefois marqué par des cicatrices profondes et irrégulières, ressemble maintenant à une toile de taches de rousseur dispersées, chaque plaie cicatrisée laissant une marque plus sombre sur ma peau. Les ondulations défigurant ma peau, ces horribles cicatrices qui la couvraient en entier, ont disparu. Ma peau est lisse, comme si elle avait été recréée.