Cicatrices Novels & Stories

« Je t’ai dit que je pensais pouvoir faire plus… Je ne peux pas faire disparaître les cicatrices, mais je les ai atténuées. » Atténuées ? Mon corps, autrefois marqué par des cicatrices profondes et irrégulières, ressemble maintenant à une toile de taches de rousseur dispersées, chaque plaie cicatrisée laissant une marque plus sombre sur ma peau. Les ondulations défigurant ma peau, ces horribles cicatrices qui la couvraient en entier, ont disparu. Ma peau est lisse, comme si elle avait été recréée.

Juste un refuge. Gabriel alluma une petite lampe à piles. La lumière jaune révéla son visage plus clairement : cicatrice sur le sourcil, mâchoire carrée, yeux sombres qui semblaient avoir vu trop de choses. Il ferma la porte à double tour et poussa un lourd verrou. « Assieds-toi, » dit-il en désignant une chaise. « Tu saignes. » Je baissai les yeux. Ma manche était trempée de sang à l’endroit où la balle m’avait effleurée. La douleur revenait maintenant, sourde et brûlante.

Mon regard tombe sur son avant-bras. Une cicatrice. Fine. Blanche. Propre. Chirurgicale. Mais ancienne ou non, elle palpite, comme une blessure vivante. — Je veux la recouvrir, dit-il. Mais pas la faire disparaître. Je veux… la sublimer. Je relève les yeux. Et là, il me regarde. Vraiment. Comme s’il me disséquait. Comme s’il voyait tout. Mon masque. Mon chaos. Mon silence.

«Il fait partie de toi, Guy. Comme une cicatrice fait partie de la peau. On ne peut pas l'effacer, mais on peut apprendre à vivre avec. Elle nous rappelle la blessure, mais elle ne saigne plus. » La métaphore le frappa. Une cicatrice. Ce n'était pas une tache à nettoyer, mais une partie de son histoire, une marque qui attestait à la fois de la blessure et de la guérison. Ils pansaient leurs plaies, jour après jour. En se parlant, en se touchant, en construisant des projets minuscules et symboliques. En apprenant à se faire confiance non pas parce que le danger avait disparu, mais parce que leur lien avait été forgé dans le feu et avait tenu.

« Très bien. » Julie s’est retirée et bientôt, Liam est entré dans la pièce. Il y a deux ans, grâce à ses compétences exceptionnelles, Romane avait réussi à réduire certaines cicatrices chirurgicales laissées par l’incendie. Toutefois, pour une raison inconnue, toutes les cicatrices n’avaient pas été complètement enlevées. Heureusement, les cicatrices restantes avaient de bonnes chances d'être réparées. Liam était un homme rayonnant, dégageant une chaleur apaisante. Il a observé Romane avec attention et lui a demandé directement :

" Mais c'était impossible. Parce que ce n'était pas juste la perfection physique qui me paralysait. C'étaient les cicatrices. Des dizaines. Petites. Grandes. Fines. Profondes. Une longue balafre partait de son épaule droite, traversait son pectoral, s'arrêtait juste au-dessus de son cœur. Une autre, plus ancienne, courait le long de ses côtes gauches. D'autres encore parsemaient son abdomen comme une carte de batailles gagnées et perdues. Chaque cicatrice raconte une histoire. Chaque marque est un souvenir de douleur.

Un baiser qui dit simplement "je suis là, tu es là, nous sommes ensemble, et c'est tout ce qui compte au monde" Nous nous allongeons sur le lit, lentement, sans nous quitter des yeux une seule seconde. Il défait les boutons de mon chemisier, un par un, avec des gestes lents et respectueux, presque cérémoniels, comme s'il accomplissait un rituel sacré et millénaire. Ses doigts effleurent ma peau nue, suivent le tracé de toutes mes cicatrices — celle sur mon cou, la plus visible, celles sur mes bras et mes avant-bras, souvenirs de branches et de barbelés, celle sur mon flanc où une balle perdue m'a frôlée sans m'atteindre vraiment. Chaque cicatrice est une histo

Je le vois vraiment. Ses cicatrices. Elles n’étaient pas là hier. Elles étaient enfouies. Invisibles. Et maintenant, elles brûlent sous sa peau. Elles brillent. Des marques anciennes, comme des runes. Des lignes qui serpentent le long de sa colonne, de ses omoplates jusqu’à la chute de ses reins. Elles pulsent doucement, comme un battement de cœur. — Qu’est-ce que c’est ? chuchoté-je.

Et voilà maintenant que tu peux plus bouger tes doigts, Mouhamed Ali. Arrête de m’embêter Alice. Attend je vais voir. Il faut qu'on fasse quelque chose si non ça risque de s'enfler. Oui j’ai mis un peu de la pommade de Zorro C’est insuffisant, il faut la bander pour la stabiliser. Vient et assieds toi là. Chérie va dans en haut dans ma salle de bain me chercher le trousse de secours.

Pas belle d'une beauté froide, belle d'une beauté qui me brûle, qui me consume, qui me donne envie de me mettre à genoux et de te remercier d'exister. Je m'approche, c'est à mon tour de le déshabiller. Mes doigts, maladroits et fébriles, s'attaquent aux boutons de sa chemise blanche. Je les défais un à un, et chaque bouton est une victoire, chaque centimètre carré de peau dévoilé est un trésor. Son torse puissant apparaît, un paysage de muscles durs et de cicatrices. Mon Dieu, ses cicatrices. Certaines sont anciennes, fines et blanches, souvenirs de combats d'enfance ou de rixes d'adolescent. D'autres sont plus récentes, des sou