Culture Novels & Stories

Rien de fiable. Il tomba pourtant sur un symbole, au détour d’un vieux blog abandonné. Son cœur manqua un battement. Le motif était presque identique à l’un de ceux qu’il avait dessinés, avec quelques variations minimes. Il cliqua, zooma sur l’image. Une ancienne fresque, effacée par le temps. Une figure encapuchonnée tenait ce qui ressemblait à une baguette. La légende était floue, écrite en une langue qu’il ne reconnaissait pas, mais traduite en bas par une phrase approximative :

Lucas lui emboita le pas et ils débouchèrent dans la chambre peinte et décorer version bois féérique où les papillons dominent. Les cousines étaient avachies sur le lit baldaquin antique de Saurie et regardait sur la vieille télévision au gros derrière datant des années 1990 une émission médiévale de la France à entendre les accents. —Qu’est-ce que vous faites ? Persy pointa du doigt l’écran carré et non rectangulaire comme les télévisions modernes plates et longues. Lucas repris : —Je vois, mais vous n’êtes pas prêtes à partir ?

Un sourire satisfait étire mes lèvres. Les technologies modernes sont fascinantes. Il suffit de quelques images récupérées sur les réseaux sociaux, d’un logiciel suffisamment performant et d’un peu de patience pour fabriquer un souvenir qui n’a jamais existé. Mon téléphone vibre. C’est Marcus Vance. Je décroche. — Alors ? Me demande t’il sur un ton froid. Je me tourne vers la baie vitrée de mon bureau. — Les photos ont été envoyées.

Sa voix est plate et ses yeux font quelque chose qui ressemble presque à une fermeture complète, et le silence qui suit devient quelque chose avec du poids et de la température et cette qualité particulière d’une pièce où tout vient soudainement de changer de forme. Maya regarde encore la photo de Carla Ricci et la femme la fixe depuis plusieurs décennies en arrière, et elle pense au sourire d’Isabella à table et à son élégance parfaite et à sa cruauté particulière, et elle pense au nom présent dans la liste de contacts de Voss et aux journaux effacés soigneusement et aux signatures du serveur Carbone, et elle pense à la durée que peuvent avoir les plans quand quelqu’un est assez patient pou

1 MOIS PLUS TARD l'information passait en boucle sur les différentes chaînes de télévision , avec cette bande rouge qui attirait tout de suite les yeux c'était fait exprès car le cerveau humain associait le rouge au sang , au danger , en tout cas aux émotions fortes ce qui captivait toujours l'attention . - ça fait déjà 15 minutes que plusieurs terroristes ont pris le contrôle du plus grand centre commercial de l'État**** .

pffff ---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- -katie : bon c’est quoi le problème ? -moi : tu n’as pas oublié ? -katie ; de me mettre à jour seulement… -moi : rien de bien grave affaire de maths -katie : ahh ! le problème là ? pfff -moi : quoi tu savais ? -katie : ah laisse ! mimo papa a pris un prof bidon pour nos cours de maison et vraiment ça craint -moi : mais toi tu ne peux pas dire que ça ne va pas ? lui demandais-je

Une liturgie quotidienne. Les comprimés étaient blancs, ronds, lisses. Inoffensifs en apparence. On aurait dit des bonbons, des perles, des petits ronds de sucre qu’on laisse fondre sous la langue. Mais Yvana connaissait leur vrai goût, maintenant. Amer. Une amertume qui persistait des heures, comme un secret qu’on ne peut plus taire. « Tu les as prises ? »

❍♬❍🎼❍♬❍ L'échec du piège tendu par le gouvernement avait révélé une vulnérabilité précieuse : leur peur panique de l'inconnu, du chaos non contrôlé. Kang-Dae, nourri par la rage froide de voir son foyer souillé une seconde fois, décida d'exploiter cette faille non plus avec des leurres technologiques, mais avec une arme bien plus ancienne et puissante : le folklore.

Isolde Le temple est froid à minuit et cela m'est égal. Je me tiens au centre du cercle de la Lune, les pierres nues sous mes pieds, les runes gravées s'imprimant sur ma peau. Le prêtre Lirien tourne lentement autour de moi, un petit bol d'argile dans une main et un pinceau en poils de loup dans l'autre. Le bol contient de la peinture argentée mélangée à quelque chose dont je ne demande pas le nom. J'en sens l'odeur de fer.

Matha Je suis dans le salon avec les jumeaux, Léon et Lola, ils sont sages, pour une fois, assis sur le canapé, les yeux grands ouverts, les oreilles grandes ouvertes, les cœurs grands ouverts, prêts à regarder, à écouter, à comprendre, à aimer, tout ce qui va se passer, tout ce qui va se dire, tout ce qui va se faire, à la télévision, où le procès de Sabrina est retransmis en direct, où toute la ville, tout le pays, tout le monde peut voir, entendre, juger, condamner, ou absoudre, je ne sais pas, je ne sais plus, je ne sais rien, sinon que c'est la vérité, que c'est la vie, que c'est l'amour, que c'est tout ce qu'on a, tout ce qu'on est, tout ce qu'on sera, pour toujours, pour l'éternité, p