Mélodrame Excessif Novels & Stories

Mara La victoire a le goût de la cendre. Froide et sèche. Elle ne réchauffe pas, elle ne nourrit pas. Elle remplit simplement la bouche d’un résidu gris, témoin de ce que nous avons brûlé pour l’obtenir. L’article du journal est un caillou dans la chaussure d’Elias. Rien de plus. Mais un caillou, à force, peut user le cuir, blesser la peau. Nous le savons. Il le sait aussi.

, a-t-il dit d’une voix rauque. « Je n’ai jamais rien ressenti pour Mia, je l’ai déjà exilée, il n’y a que toi dans mon cœur… et la meute a besoin de toi, la maladie du Dépérissement commence à toucher les enfants, toi et les enfants que tu portes êtes les seuls à pouvoir la purifier, je t’en supplie, reviens avec moi. » Mes paroles étaient comme une lame d’argent, éventrant toute son hypocrisie.

“Qu’est-ce que tu veux dire par générique ?” Il a fait un geste vague. “Un cadre extérieur arrangé avec des accessoires qui pourraient appartenir à n’importe quelle marque. De la couleur, un éclairage doux, des détails soigneusement placés qui ne disent rien de spécifique sur nous. Ça pourrait être l’événement de n’importe qui. Rien de tout ça ne dit Blackwood.” Il a secoué la tête. “Mais Marcus a insisté pour qu’on ait une présence plus forte en ligne, et Elite PR est actuellement considérée comme l’option la plus forte du marché.” “La plus forte ?” Elle a lâché un petit ricanement. “S’il te plaît. Ils sont formulaïques — exactement ce que tu viens de décrire.”

Je connais tes excès de colère mais celle-ci ressemble à celle d'un homme jaloux. ___ Ma tante, où vas-tu chercher un tel raisonnement ? Je ne suis pas jaloux et tu sais très bien que je ne peux pas tomber amoureux. Vera s'était approché et lui avait posé une main sur son épaule. ___ Je t'ai élevé Mikhail, tu n'as presque pas connu ta mère et je te connais plus que moi-même. Je sais très bien que cette punaise de Sara a fait assez de ravage mais au fond, tu es toujours le même petit Mikhail que je connais. Ne pense surtout pas que tu ne peux pas tomber amoureux, tu en ai capable et tu l'es déjà .

Je me laisse submerger par le chaos en moi : la faim, la fatigue, la terreur, l'addiction à sa présence, la jouissance sombre de ma soumission. Et alors, le Mélotrope répond. Un son naît, qui n'en est pas un. C'est une vibration qui traverse la pièce sans passer par mes oreilles, une résonance directe dans mon crâne. Ce n'est pas une note, mais un cri. Un cri de pur affect, déchirant et beau d'une horreur absolue. Les flammes des bougies vacillent, bien qu'il n'y ait aucun souffle d'air.

Il y a la Symphonie. Elle m’envahit, non comme un torrent, mais comme une marée. Chaque vague est un regret pour une vie non vécue, un adieu à un amour jamais rencontré, un crépuscule éternel sur un paysage imaginaire. C’est d’une tristesse si vaste, si précise, qu’elle en devient exaltante. Elle ne détruit pas, elle sature. Elle remplit chaque interstice de l’être, jusqu’à ce qu’il ne reste plus de place pour rien d’autre que sa propre perfection mélancolique. L’absorption dure une éternité qui tient dans le souffle coupé d’une bougie.

« Laisse tomber cette bataille. Elle est perdue d’avance. Laisse-le tomber, lui. » « Pour me jeter dans tes bras ? » a-t-elle craché, son regard maintenant empli de défi. « C’est ça le plan de secours ? Tu te crois tellement supérieur, tellement… disponible ? » Le mot « disponible » a claqué comme un fouet. J’ai senti la colère monter, mêlée à la frustration de l’amour non rendu. Le calcul et l’émotion ont fusionné dans une décision désespérée et ultime.

La pitié qu'elle y lit est pire que la colère. “Non”, répond-elle. “C'est votre incompétence qui a manipulé le marché.” Le visage d'Elaine s'empourpre instantanément. Pour une raison que j'ignore, mon regard reste fixé sur Camille. Tous ses gestes semblent si contrôlés, si précis. Disparue, la femme qui baissait les yeux chaque fois que ma mère la critiquait à table, chaque fois que mon enthousiasme faiblissait. Disparue, la femme qui pleurait sur son lit d'hôpital en me suppliant de l'écouter. Cette Camille nous fixe comme on fixe des joueurs d'échecs. Et d'une certaine manière, cette prise de conscience me trouble plus que le rachat lui-même.

Dimitri. Je jouis dans un cri étranglé, un cri que j'étouffe dans l'oreiller, un cri que personne n'entendra, personne ne saura, personne ne verra, et le plaisir explose en moi, violent, bref, dévastateur, mon corps se tend, se cambre, se tord, et retombe, épuisé, vidé, vide. Le silence retombe, plus lourd qu'avant, plus oppressant, plus définitif.

Trop fragile pour un homme comme mon père. Hugo De La Sarte n’est pas cruel. Il est pire. Il est pragmatique. Il aime comme il investit : quand c’est rentable. Quand ça cesse de l’être, il passe à autre chose. Ma mère est morte avec un cœur brisé que personne n’a officiellement reconnu. Dépression, ont-ils dit. Épuisement. Moi, j’ai vu autre chose. J’ai vu une femme qu’on avait remplacée sans bruit. Alors quand Mélanie est arrivée… Je n’ai pas vu une épouse. J’ai vu un schéma.