幽霊目線 Novels & Stories

Preguntó en voz baja. —¿Te duele algo? Celeste sonrió débilmente y negó. —Mucho mejor ahora que estás aquí, Marcus. Su teléfono vibró con la notificación de un correo. El asunto decía: “Obituario de la Srta. Aria Blackwood - Servicios Funerarios Hoy”. Marcus ni siquiera se molestó en abrirlo. Descartó la notificación, con una mueca de fastidio. —Maldita sea, ¿cuándo va a parar? ¿Ahora qué diablos quiere?

Esa fragilidad deliberada y fingida ahora solo me daba asco. El ritual prohibido había empezado a disiparse de su cuerpo al momento del parto. Mis sentidos eran lo bastante agudos para captar el residuo extraño que dejaba. Y también podía detectar lo que el exceso de mi sangre le había hecho: ya se había transformado. Era un ghoul ahora, atada a mí. La sobreexposición le había nublado las pupilas. El hambre en ellas era repulsiva y obvia.

Ninguno de los dos notó los ojos aterrorizados que nos observaban desde detrás de una columna cercana. Era la hermana de Aiden, la siempre presumida Lydia. Se supone que estaba en un viaje de compras, pero ahora parecía haber visto un fantasma y se pellizcaba con fuerza. ¿Qué era lo que acababa de ver? ¡Esa era Elara! ¡Elara, que no debería ser más que cenizas, cuya urna ya había sido enterrada! Recordaba a Elara “muriendo” tras saltar a las cataratas de Moon Goddess. Incluso había presenciado la ceremonia de cremación con sus propios ojos. ¿Cómo era esto posible? ¿Cómo podía alguien volver de entre los muertos?

No había miedo en sus ojos viejos y nublados, ni asombro; solo una clase de angustia que no sabría describir. Mis lágrimas brotaron. Así que alguien podía verme. Desde el momento en que morí, Mary había sido capaz de verme. Mary colocó la urna sobre la mesa y estiró la mano. La extendió en el aire vacío, deteniéndose justo donde estaba mi alma persistente. Sus dedos temblaban ligeramente, como si estuviera comprobando algo. —Has sufrido —su voz se quebró.

No tuve tiempo de mostrarle mi horror, ya que un alarido desgarró el silencio del jardín. Liana brotó de un matorral de rosas oscuras. Era un fantasma consumido por la furia y la miseria. Llevaba la ropa hecha trizas y el cabello revuelto. En su mano empuñaba un cuchillo que emitió un destello inconfundible: plata.

¿Cómo iba a matarlo? Lorenzo no respondió, limitándose a observarlo con frialdad. Santiago, con la cabeza gacha, no dejaba de murmurar. De pronto, alzó bruscamente la mirada. Recordó aquel día: a Lucía, después de que él la empujara, tendida en el suelo, completamente inmóvil. Entre sus recuerdos confusos, vislumbró un charco húmedo en el suelo, de un color rojo intenso.

Corrí siguiendo el GPS, y el olor a óxido del muelle abandonado se mezclaba con el hedor del mar. Bajo la luz de la luna, Ramón estaba ahí. Mamá yacía desplomada junto a unos bidones de aceite, con la mirada perdida. —Llegaste rápido —dijo él con un cigarrillo entre los labios, dándole un toquecito con la punta del zapato a la cabeza de mamá—. Tu mamá creyó que ese video me iba a acabar. Qué ingenua.

"Maté a alguien a través del sexo y ahora no conozco ningún medio para traer de vuelta a Jonathan" “¿Jonatán? ¿Quién es...? Dejó un trago de ron en su pequeña mesita de noche. En el centro, había un globo ocular expuesto con una óptica nunca colgando. En la pupila estaba la sombra de un hombrecito, con el alma atrapada dentro de un ojo, un caso clásico de exorcismo demoníaco hecho mal a los poseídos. "Ah... ese es Jonathan."

Como si la hubieran borrado del mundo. Me quedé mirando la pantalla largo rato mientras apretaba el teléfono con más fuerza. Esa inquietud que estuve empujando hacia abajo se abrió paso hasta la superficie. Entonces lo percibí: un rastro tenue. Sangre.

Hubo dos segundos de silencio al otro lado de la línea, antes de un rugido que casi me reventó el oído. —¡¿Qué?! Era una furia que nunca le había oído. La voz del Don, como trueno antes de la tormenta, retumbó en el auricular, tan fría que hasta el aire pareció congelarse. —¡¿Quién se atreve?!