Édition Novels & Stories

demande le journaliste. « Les deux », répond Isabella, et elle laisse son sourire se durcir juste assez pour lui donner un tranchant, quelque chose qui suggère qu’elle sait quelque chose qui n’a pas encore été publié, et le journaliste se penche légèrement en avant, exactement ce qu’Isabella voulait, et Isabella se penche légèrement en arrière, ce qui maintient la distance en équilibre.

Sourire aux lèvres elle me dit Elle-Félicitation mademoiselle Nazif vous êtes enceinte de 2semaines. Je le savais mais j’espérais également que ça soit négatif.. Moi-Merci beaucoup. Elle-Je vais vous prescrire des médicaments qui vont qui vont calmer vos maux de tête et maux de ventre..Sava aller .Faite vous suivre par l’un de nos spécialiste durant les 9mois et vous verrai que tout se déroulera dans de bonnes conditions.

-"Cerise" L'accent du jeune homme ne laissait pas à désirer, son anglais était très fluide. Il se tourne vers le marchand et s'exprime dans une autre langue, le corse peut-être… Où est-ce le français ? Selon G****e, cette petite île parlait au moins huit langues. Peut-être qu’elle se trompe, tout compte fait, tout ce qui se dit sur Internet doit se prendre à la légère.

Que je ne veux pas d’une moitié d’histoire. Mais au lieu de ça, j’ouvre la conversation avec Inès. Et je tape : Je suis partie. Il ne m’a pas retenue. Je relis. Efface. Réécris. Il va être père. Envoyé. Aussitôt, trois points apparaissent. Puis disparaissent. Puis reviennent. Mon cœur bat à tout rompre. Et puis enfin, le message tombe : Tu veux que je vienne te chercher ?

Anya Mes doigts s’immobilisent sur le clavier. La sonatine de Sibelius s’éteint dans un dernier frémissement de cordes, laissant un silence bien plus lourd que la musique. Le son était vide. Comme moi. Mon regard se pose sur l’enveloppe crème posée en équilibre sur le tabouret. L’encre noire, l’écusson inconnu. Une invitation, ou une sentence.

« Ou devrais-je dire, chère cousine par alliance ? » Élise sentit tout son corps se figer. « Je ne sais pas de quoi vous parlez, monsieur. » « Épargnez-moi ce petit numéro », répondit Maxime en s'approchant, sa voix basse mais chargée d'une menace glaciale. « Je sais exactement qui vous êtes. Élise Fontaine, sœur jumelle de Camille Rousseau, née Fontaine elle aussi avant son mariage. Réceptionniste au salaire modeste, qui a soudain gravi les échelons de la confiance de mon cousin de façon pour le moins... spectaculaire. »

Sans animal, sans visites fréquentes. Une femme ordonnée, mesurée, farouchement indépendante. Il resta silencieux, les doigts posés sur le rebord de son bureau. Puis un sourire imperceptible étira ses lèvres. — Samedi soir, murmura-t-il. Parfait. Le samedi soir tomba sur la ville avec la lenteur d’un rideau de velours. Chez elle, Isalya feuilletait un dossier, un plaid gris sur les genoux. Le tic-tac régulier de l’horloge emplissait le silence.

Chaque pas qu’elle faisait vers l’avant semblait marquer une victoire sur son passé. Le jour où elle reçut la réponse de la maison d’édition, elle ne s’y attendait pas. La lettre, bien qu’attendue, laissa son cœur battre plus fort. C’était la première fois qu’elle voyait son nom en tant qu’écrivaine, et bien que la peur d’être rejetée l’effleurait encore, elle n’eut pas le courage de retarder le moment de l’ouverture de l’enveloppe.

Après avoir découvert que mon mari, le PDG Julien Lepont, n'arrivait pas à oublier son premier amour, Juliette Moreau, une femme divorcée et mère d'un enfant, j'ai commencé à apprendre à notre fils, Lucas, à appeler son père « M. Lepont ». Quand Lucas a eu de la fièvre, Juliette a appelé Julien au beau milieu de la nuit. En posant ma main sur le front brûlant de Lucas, je lui ai demandé de dire au revoir. Julien avait promis d'assister à la réunion de parents de Lucas, mais Juliette l'a appelé en pleurs pour se plaindre que son fils n'avait personne pour l'accompagner. Julien est parti sans hésiter. Sans même lever les yeux, j'ai tendu mon téléphone à Lucas pour qu'il justifie l'absence d

Alyss L’aube sur Casablanca n’est pas une aube, c’est une lente dilution. La nuit noire se teinte d’indigo, puis d’un gris laiteux qui mange les contours du monde. Pas de soleil flamboyant, pas de ligne d’or à l’horizon. Juste cette lumière plate, diffuse, qui révèle progressivement la ville comme un Polaroid géant.