La revanche d'Éabha
Mais je vois la fureur qui envahit ses yeux verts, qui déforme ses traits émaciés, qui fait trembler ses mains décharnées.
— Une fille, répète-t-elle enfin d'une voix blanche, sans timbre, sans émotion. Une héritière.
— Oui.
— Il faut la tuer.
— Je sais.
Nos regards se croisent, et dans ce regard, il n'y a plus ni amour ni tendresse, plus rien de ce qui unissait autrefois le couple que nous formions. Il n'y a plus que la haine, partagée, décuplée par la misère et l'exil et l'humiliation. La haine de ceux qui ont tout perdu et qui n'ont plus rien à perdre. La haine des damnés, des exilés, des parias.
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