L'héritière Abandonnée Novels & Stories

Alistair hurla par-dessus le bruit : « Repliez-vous ! Ne les combattez pas ! Ce n'est pas vous qu'ils veulent ! » Mais les statues se moquaient de ses hommes. Elles la voulaient, elle. La statue la plus proche leva la main, comme pour demander quelque chose. Ses yeux de cristal brillèrent d'un blanc éclatant, et une voix comme le broyage de roches emplît sa tête : « Héritière. » Le mot la frappa comme une décharge. Liora hurla, tombant à genoux. Le journal lui brûlait les mains. La lumière du feu se tordait autour d'elle et les voix des statues continuaient de résonner dans sa tête, encore et encore, jusqu'à faire mal :

Abello s’incline légèrement avant de prendre la parole une dernière fois : — Michel, Lucia… le Conseil vous félicite. Mais souvenez-vous : l’héritier n’est pas qu’un enfant. Il est la clef, et vous êtes le verrou. Protégez-le, et vous protégez tout ce que nous avons bâti. Puis ils se retirent, silencieux, chacun disparaissant comme ils sont venus, laissant derrière eux l’ombre de leur puissance. La porte se referme, et pour la première fois, le silence est totalement à nous.

Elle embrasse l’air du salon comme une scène. « Enfin une femme qui veut jouer à la table des rois. Il était temps. » — Ivy Kowalski : L’Héritière silencieuse Discrète, presque effacée. Ses doigts ne cessent de tapoter un bracelet d’or, tic nerveux hérité d’un père paranoïaque. Mais dans ses yeux clairs se cache une intelligence calculatrice. « Je n’aime pas les imprévus. Mais je déteste qu’on me sous-estime encore plus. »

Et si inoffensif. Rien à voir avec le chaos qui nous attendait en bas. Qui l'eût cru ? Hayden Maxwell. L'héritier doré. L'homme inaccessible que toutes les femmes désiraient. Celui que Charlotte m'avait volé. Il avait un frère. Un demi-frère, pour être précis. Mes doigts se crispèrent lentement sur mes genoux tandis que cette pensée se répétait sans cesse. Ma mère l'avait lâchée si naturellement, comme si elle l'avait gardée pour le moment parfait.

Mais je vois la fureur qui envahit ses yeux verts, qui déforme ses traits émaciés, qui fait trembler ses mains décharnées. — Une fille, répète-t-elle enfin d'une voix blanche, sans timbre, sans émotion. Une héritière. — Oui. — Il faut la tuer. — Je sais. Nos regards se croisent, et dans ce regard, il n'y a plus ni amour ni tendresse, plus rien de ce qui unissait autrefois le couple que nous formions. Il n'y a plus que la haine, partagée, décuplée par la misère et l'exil et l'humiliation. La haine de ceux qui ont tout perdu et qui n'ont plus rien à perdre. La haine des damnés, des exilés, des parias.

Michel était toujours un petit enfant. Il a grincé ses dents et a souri : « Si tu ne me permets pas d’y aller, je ne te donne pas mon héritage ! » Michel ne savait pas comment choisir. Il a réfléchi pour un moment. Laisse tomber, pour son héritage, il a accepté la demande de Mathis. Michel le regardait avec malveillance, jusqu’au moment où Stella est montée. « Stella… »

Il était froid, dur, direct. — Écoutez-moi bien. Je m’appelle Hélène. Je suis la fille d’Ismaël et d’Éléonore Bruns. Le testament, vos petits calculs, votre « honneur » en toc, tout ça, je m’en fous. La réalité, elle est simple : je suis l’héritière. Que ça vous plaise ou non. Que vous le vouliez ou non. Elle marqua une pause, laissant ses mots, simples et brutaux comme des coups de poing, s’enfoncer dans la chair moite de l’assemblée.

Juste une journée. Une serveuse qui se lève tôt et sert des cafés. Une étudiante qui court à son cours. Une mère qui emmène son enfant à l'école. N'importe qui. N'importe qui d'autre que la fille Vernon, l'héritière à marier, la prisonnière dorée. Elle but une gorgée de thé. C'était bon. Simple. Réconfortant.

La nuit était tombée sur le domaine Roche. Damien n’arrivait pas à trouver le sommeil. Les paroles de son grand-père tournaient sans cesse dans son esprit. “Un héritage ne se mesure pas à ce que l’on reçoit… mais à ce que l’on est capable de réparer.” Réparer quoi ? Une erreur ? Une injustice ? Ou une promesse oubliée ? Le lendemain matin, il retourna au manoir plus tôt que prévu.

L'héritage de toute une vie. — Kaelor détient encore des parts, Isolde. Il ne les a jamais cédées. Tant que la cohabitation n'est pas effectuée, tu ne peux pas les récupérer. Et sans elles… — Je perds le contrôle de l'œuvre de ma mère. — Oui. Le mot est tombé comme une pierre dans l'eau glacée. — Et si je refuse ? — Tu perds la villa toscane. Tu perds les parts. Tu perds peut-être plus encore. Il a des avocats redoutables et la loi de son côté.