Lady Noir Novels & Stories

Quatrième de couverture Pendant sept ans, Seraphina Moretti a joué le rôle de l'épouse de mafieux idéale. Belle. Soumise. Impuissante. Jusqu'au meurtre de son mari. Trois jours après ses funérailles, toutes les familles mafieuses de Belladonna reçurent une rose noire. En quelques heures, des traîtres disparurent, des hommes puissants tombèrent et l'empire criminel de la ville commença à s'effondrer. Tout le monde pointa du doigt la veuve éplorée. Ils avaient raison sur un point. Sera n'héritait pas d'un empire. Elle reprenait celui qu'elle avait bâti en secret. Mais lorsque Nico Valenti, le tueur à gages engagé pour l'éliminer, révèle qu'elle a peut-être ordonné l

« Ne bouge plus. » « Je ne peux pas rester immobile, je suis bien trop canon ! » Linda rit à travers ses épingles. Sa propre robe s'étalait sur le matelas. Noire. Simple au premier coup d'œil. Une encolure cœur profonde, cintrée à la taille par des baleines invisibles, épousant ses hanches et ses cuisses comme si elle y avait été versée, fendue jusqu'au genou. Elle l'avait confectionnée avec les chutes de la commande vert émeraude et les avait teintes pendant la nuit dans la baignoire de Jada ; l'intérieur de l'ourlet comptait deux minuscules oiseaux blancs au lieu d'un seul.

Pour la première fois, elle comprit que le chemin qui s’ouvrait devant elle serait long et difficile, mais elle était prête à le parcourir. Dans son immense bureau situé au sommet d’un gratte-ciel, Alexander Reed observait la ville avec un regard absent. Le ciel était gris, et la lumière qui filtrait à travers les vitres teintées donnait à la pièce une atmosphère mélancolique. Le bureau, décoré avec soin, reflétait son statut : meubles en bois massif, tapis luxueux, et œuvres d’art choisies avec précision. Pourtant, aucun de ces éléments ne parvenait à le distraire de l’image qui hantait son esprit. Depuis des semaines, une silhouette floue dans sa mémoire refusait de s’estomper : la jeune f

Leurs visages sont fermés, hostiles, et je sens leur jugement peser sur ma peau comme une chape de plomb. Au centre de la salle, debout devant le trône, se tient Lady Isadora. Plus belle que jamais, plus dangereuse que jamais. Sa robe est d'un rouge si profond qu'elle en paraît presque noire, un rouge de sang séché, de crime ancien. Le velours épouse ses courbes voluptueuses comme une seconde peau, plongeant entre ses seins, fendu sur le côté pour dévoiler sa cuisse gainée de soie. Ses cheveux roux sont coiffés en une couronne de tresses, et son collier , ce maudit collier au loup d'argent, jumeau de la broche de Kael , scintille à son cou comme un trophée. Elle me fixe avec un sourire triom

Les flashes crépitent, les journalistes se bousculent, et les badauds, derrière les barrières, tendent le cou pour apercevoir les célébrités de Noctharis. Ma voiture s’arrête à mon tour. La portière s’ouvre, et le bruit du monde m’assaille. Je pose un escarpin de satin noir sur le sol, puis l’autre, et je me redresse avec la lenteur étudiée d’une déesse qui descend de l’Olympe. Le silence se fait, d’abord aux premiers rangs, puis de proche en proche. On murmure, on s’interroge. Madame Nyx. La mystérieuse femme d’affaires. La rumeur m’a précédée. Les flashes crépitent de plus belle, et j’avance, sans un regard pour les journalistes, sans un sourire, sans un signe. Ma cape de soie noire flotte

Ils sont venus voir la femme du triangle amoureux, la femme qui a fait chavirer le cœur de Marco Fontana, la femme qui a brisé Gabriel Stern, la femme qui défie la famille Fontana. Je suis assise derrière la table, droite, impassible, glaciale. Mon tailleur est noir, strict, austère. Mes cheveux sont tirés en arrière, mon maquillage est sobre, mon regard est fixe. Je ne tremble pas, je ne faiblis pas, je ne montre rien. Je suis Nina Vitale, je suis Nyx, je suis la femme qui ne plie jamais, qui ne rompt jamais, qui ne perd jamais.

« J’ai dû rester assise et regarder cette meute la détruire. Mais je ne vais pas rester assise et les regarder vous détruire. Vous êtes tout ce qu’elle méritait d’être, forte, digne et intacte. Vous êtes la sœur que j’ai perdue, Luna. » Une lourde boule se forma dans ma gorge, le poids pur de son chagrin et de sa loyauté m’envahissant. « Nora… » raspa-je, ma voix tremblante. « Le personnel inférieur sait ce qu’est Lady Bianca, » continua Nora fermement. « Nous voyons comment elle ricanne contre quiconque qu’elle estime inférieur. Aucun d’entre nous ne croit que vous avez soudoyé ces médecins. Aucun d’entre nous. »

« Vous ne faites pas confiance aux images ? Très bien. Mes avocats ont les fichiers complets, les métadonnées, les dossiers d’hôtels, les traces de paiement et la chaîne de conservation des preuves. » Le sanglot de Serena s’est arrêté une demi-seconde. J’ai baissé les yeux vers elle. « Vous voulez que je les publie aussi ? » Ma mère l’a serrée plus fort. « Nora, écoute, ta sœur est déjà... » Elle s’est interrompue. La foule s’était ouverte. Une femme en robe noire parfaitement taillée avançait au centre de la salle. Elle avait la présence froide des couvertures de magazine : élégante, maîtrisée, et dangereusement calme.

Ilarya Noctis est un fantôme, une ombre, une femme sortie de nulle part qui a bâti un empire en trois ans sans que personne ne s'en aperçoive, et qui commence aujourd'hui à grignoter les parts de marché des Veyrenc avec une méthode et une précision qui forcent presque l'admiration. Presque. Je tourne les pages du dossier, des rapports financiers, des coupures de presse, des photographies floues prises lors de conférences ou de signatures de contrats, et je découvre le visage d'Ilarya Noctis pour la première fois. Une femme brune, le visage anguleux, les yeux durs, la bouche sévère. Elle est belle, d'une beauté froide et austère qui ne doit rien aux artifices, et elle fixe l'objectif avec une

Regardez cette photo. Il pose un nouveau cliché sur le bureau, une image prise de plus près, probablement depuis le versant opposé de la colline. On y distingue une silhouette féminine debout dans la cour de la villa, une longue robe noire qui tombe jusqu'à ses pieds, un voile sombre qui couvre sa tête et dissimule son visage. Elle se tient immobile près du citronnier, les bras croisés, le regard tourné vers l'horizon comme si elle attendait quelque chose, ou quelqu'un. La photo est floue, la silhouette est à peine identifiable, mais il se dégage d'elle une impression de puissance tranquille, de détermination absolue, qui me frappe plus que je ne voudrais l'admettre. — C'est peut-être elle,