Mémoire D'une Héritière Brisée นิยาย & เรื่องราว

Les voisins, jaloux de la richesse montante des Blackwood, fomentent alliances et trahisons. Elias, pris entre son devoir de préserver l’héritage familial et sa propre quête d’identité, fait la rencontre de Clarissa Wentworth, une jeune héritière londonienne, fille d’un magnat du textile. Venue en Cornouailles pour échapper à un mariage arrangé, elle est libre, audacieuse et... inaccessible.

Point de vue d'Agathe Je me suis retrouvée dans le parc d'attractions que je visitais quand j'étais enfant, à l'époque où il n'y avait que moi, avant qu'Émilie n'entre dans notre vie. Alors que je franchissais la grille, la scène qui se déroulait devant moi s'est modifiée. Je pouvais presque la voir : mon père, plus jeune, me tenait dans ses bras et souriait fièrement à ma mère. « Agathe est si intelligente. Elle a déjà terminé son cours de mathématiques. Je pense qu'elle sera l'héritière parfaite pour porter le nom des Mullins ! »

Parce qu’elle n’était plus une épouse rejetée. Elle était une héritière brisée. Un nom taché. Et une créature blessée trouve toujours un moyen de faire couler le sang en retour. *** Les jardins de la demeure Rurik semblaient tout droit sortis d’une carte postale cet après-midi-là.

Dit elle étonné Lui :ce ce que l'on appelle l'amnésie rétrograde elle se souvient plus de ses souvenirs récente elle à oublier les 8 dernière année Femme :es ce que elle peut retrouver la mémoire un jour ? Lui : avec le temps je pense Femme : d'accord merci docteur Lui : pas de soucis mademoiselle Diop Miss Diop est retourné dans la chambre de la jeune fille Elle : je veut partir à la maison dit elle perdu Miss Diop :, tu habites où ? Demanda t'elle Elle : à aci 2000 Miss Diop :mais cela n'existe pas ici

Un héritier. Il blanchit. — Un héritier de quoi ? Je le fixe. — Du vide. De sa propre douleur. De son pouvoir malade. Elle a détruit ta mémoire pour pouvoir te façonner. Il serre les poings. — Et personne ne l’a arrêtée ? Je regarde Alessia. — Peut-être que certains n’ont pas su. D’autres ont préféré ne pas savoir. Et certains… ont été trop jeunes, trop brisés, ou trop seuls pour pouvoir agir.

Il y a beaucoup de choses que vous ignorez, mais aujourd'hui vous saurez tout. La nouvelle arrivante jeta un coup d'œil aux deux filles en face d'elle et remarqua qu'elles étaient tendues. Comment ne pas l'être avec ce qu'elle s'apprêtait à leur avouer ? - Crache le morceau, lâcha Laurine, à bout de patience et toute stressée. - Je suis Léa, fille de Brandon Leech, ancien deuxième conseiller du Roi de Mirabel... - Mira... quoi ? demanda Lidya, les yeux grands ouverts.

La mémoire a glissé comme une eau froide : affrontement mental des héritiers, passage qu’on ouvre quand les textes dorment et que les corps débordent. L’homme a souri, sans joie. Une cicatrice a blanchi sous la pommette. - J’accepte, a-t-il dit. Transe scellée. Témoin : la louve marquée. Je me suis avancée. Mon ventre s’est bandé, mon souffle a pris le rythme des jours où la montagne parle. Je connais la porte. Le rite ne tue pas, mais il rompt parfois des pliures qui ne se recollent plus. L’amour me rendait plus ferme, non docile.

Chapitre 28 Isolde Je descendis l'escalier les mains tremblantes, la photo du médaillon serrée dans mon poing. Mes jambes me portaient à peine, mes mollets étaient lourds comme du plomb, et chaque marche de l'escalier de marbre me semblait plus haute que la précédente. La rampe de fer forgé était froide sous ma paume, ses volutes familières me rappelant des centaines de descentes plus insouciantes, à une époque où je ne savais pas ce que je savais aujourd'hui.

Le miroir lui renvoie l’image d’une femme qui semble avoir tout ce qu’elle pourrait désirer : beauté, intelligence, héritage, mais qui se sent emprisonnée dans une cage dorée. Vêtue d’une robe en soie noire, sobre mais élégante, elle incarne parfaitement l’héritière d’une dynastie puissante et crainte. Ses longs cheveux bruns tombent en vagues soyeuses autour de ses épaules, encadrant un visage aux traits fins mais déterminés. Ses yeux, d’un brun profond, sont souvent comparés à ceux de son père, Enzo Moretti : intelligents, perçants, intransigeants. Chaque regard qu’elle porte est empreint d’une froideur calculatrice, mais ce soir, ses yeux trahissent une lutte intérieure qui devient de plu

Gravé dans la peau. Brûlant doucement. Je ne sais pas combien de temps je reste là, figé. Mais je sais une chose. Ce rêve… ce n’était pas un délire. Ce n’était pas une projection. Ce n’était pas une métaphore. C’était un souvenir. Un héritage. Un éclat de ce que je suis. Une mémoire du sang. Une de celles que ma mère redoutait.