Romance Noire Novels & Stories

-Tu es amoureuse c’est tout -Je ne dis plus rien, mes larmes coulent, j’ai mal -Décidément nous sommes tous les deux amoureux des personnes qui ne nous aiment pas en retour haha -Tu es un homme tu peux facilement trouver n’importe quelle femme qui sera folle de toi -J’ai essayé mais aucune autre femme n’arrive à sa cheville dit-il en me regardant droit dans les yeux. Et toi n’as-tu jamais pensé à un autre homme -Non jamais, pour moi c’était Christian où rien -Ah il s’appelle Christian, -Oui Christian Kameni, un homme, très élégant, travaillant mais aussi très frivole

— Je te déteste, murmura-t-il. — Je sais, répondis-je. Moi aussi. Quand il partit, me laissant seule avec le fantôme de son toucher, je regardai les roses noires fanées à côté du lit. Au centre de l’une d’elles, un unique pétale conservait encore sa couleur — un rouge si profond qu’il en paraissait presque noir. Comme nous. Comme cet amour qui n’était pas de l’amour, cette prison qui était une liberté, cet enfer qui était le seul paradis que je connaîtrais jamais.

Laurale, les yeux grands ouverts dans la pénombre rousse, fixait le plafond de plâtre écaillé, ses gémissements de plaisir trouvant enfin l'espace pour résonner sans crainte d'être entendus. Ici, dans cette chambre anonyme à trente dollars la nuit, elle n'était plus la prisonnière d'un empire financier. Elle était une femme vivante, vibrante, soumise à la loi exclusive du désir de son amant. Le pacte des cendres venait de trouver son premier sanctuaire, et alors que le néon rose grésillait à l'extérieur, les amants maudits consommèrent leur trahison avec la certitude tranquille qu'ils venaient de condamner le monde de Hubert à l'exécution.

J'expire lentement et baissai les yeux vers le jardin à mes pieds. Des roses noires. Des dizaines. Leurs pétales étaient si profonds et si sombres qu’ils semblaient aspirer la lumière des bougies plutôt que de la refléter. De près, elles étaient extraordinaires, pas du noir mat qu’elles semblaient être de loin, mais nuancées, complexes, renfermant dans leurs profondeurs des nuances de violet foncé et de bleu nuit qui ne se révélaient que lorsque l’on était assez près pour les toucher.

La Lanterne Noire est un endroit que seuls les initiés connaissent : des bougies, des alcôves ombragées, un pianiste qui joue du jazz en sourdine. Les serveurs disparaissent dans les recoins, silencieux comme des spectres. Personne ne posera de questions. Personne ne me reconnaîtra. Elle entre à l’heure exacte. Le temps se fige. Lina porte une robe de soie noire, un fourreau qui épouse ses courbes et s’arrête juste au-dessus du genou. Ses cheveux, moins flamboyants qu’au bal, sont relevés en un chignon lâche.

Et l’amour, le vrai, avait gagné. -- Années 1890. La propriété que Léna et Noah ont bâtie en Cornouailles est devenue un domaine respecté, convoité, et parfois craint. Leur fils, Elias Blackwood, jeune homme de 23 ans, charismatique mais tourmenté, en a hérité. Il a grandi entre la terre, les chevaux, et la mémoire d’un amour inébranlable que ses parents lui ont légué.

Éclatée. Il ne dit rien tout de suite. Puis ses doigts glissent sous ma mâchoire, relèvent mon visage vers le sien. Son regard est noir. Inébranlable. — Non. On l’a effacée. Et dans ce murmure, dans ce frémissement d’évidence, je sais. Je sais que ce n’est pas une aventure, pas une histoire, pas une romance. C’est une possession. Une drogue à deux.

Ses lèvres se sont écrasées contre les miennes. Ce baiser profond, sa langue mêlée à la mienne, ses gémissements rauques, ses mains brûlantes déchirant le tissu de ma robe jusqu’à ce que je sois entièrement nue. Je suis tombée dans les ténèbres les plus profondes, et le premier Nocturne m’a emportée dans son monde rempli de péché et de désir. Nous nous tenions au sommet d’une tour d’acier noir, oppressante, avec des colonnes aiguisées comme des griffes qui penchaient vers nous.

Lorenzo La chapelle du palazzo est pleine, pourtant je n'y vois personne, je n'y entends rien, je n'y sens rien, car mon regard est fixé sur elle, sur Aurora qui avance vers moi dans l'allée centrale, et le monde entier se réduit à cette silhouette blanche, à ce visage rayonnant, à ces yeux gris-bleu qui me regardent avec un amour si pur, si total, si absolu, que j'en ai le souffle coupé, et je sens mon cœur battre dans ma poitrine comme il n'a jamais battu, comme s'il voulait sortir de ma cage thoracique pour voler vers elle, pour se fondre en elle, pour ne plus jamais être séparé d'elle, et je me dis que je suis en train de vivre le plus beau moment de ma vie, le moment où toutes mes année

Couverture noire, usée, sans titre. À l’intérieur, non pas un journal intime, mais une suite de notes extrêmement sèches : références bancaires, dates de rendez-vous, noms abrégés, initiales, ports, passages de documents, et parfois une phrase plus personnelle entre deux lignes techniques. — C’est elle ? demandai-je. Luca pencha la tête. — L’écriture ressemble à celle de vos autres lettres. Je pris le carnet.