قناص في حبك انا

لم تكن الريح في تلك الليلة عادية…

كانت تعصف كأنها تحمل في طياتها إنذارًا خفيًا، وتضرب أطراف المدينة الساحلية الصغيرة بلا رحمة، بينما أمواج البحر ترتطم بالصخور كأنها تبحث عن شيء ضاع منها منذ زمن بعيد.

وفي أعلى التلة المطلة على الطريق الترابي، ظهر رجل يسير وحده.

خطواته ثابتة، ثقيلة، وكأن الأرض تعرفه فتخضع له دون مقاومة.

كان اسمه بين الناس “الصيّاد”… لكن لا أحد يعرف اسمه الحقيقي.

شاب في الخامسة والعشرين، عائد من خدمة طويلة في مناطق لم تُذكر أسماؤها في الأخبار، حيث لا فرق بين الليل والنهار، ولا بين الحياة والموت إلا لحظة قرار.

كان يرتدي ملابس بسيطة، يخفي ملامحه بقبعة داكنة، ويحمل حقيبة صغيرة على ظهره… لكن عينيه فقط كانتا تكفيان لتكشفا أنه ليس شخصًا عاديًا.

عينان باردتان… تقرآن المكان قبل أن تصل إليه القدم.

توقف قليلًا عند لافتة خشبية قديمة كتب عليها:

“مدينة النور – أهلها غرباء عن الغرباء”

ابتسم بسخرية خفيفة.

قال في نفسه:

“حتى الأسماء هنا كاذبة… مثل كل شيء تركته خلفي.”

ثم أكمل طريقه نحو المدينة.

⸻

في الجهة الأخرى من المدينة…

كانت هناك فتاة تركض.

أنفاسها متقطعة، وشعرها الطويل يتطاير خلفها كأن الليل نفسه يطاردها. كانت ترتدي عباءة بسيطة، وملامحها تحمل مزيجًا من الخوف والعناد.

اسمها “فريدة”… 18 عامًا فقط.

لكن في تلك اللحظة لم تكن مجرد فتاة هاربة من بيتها… بل كانت هاربة من شيء أكبر من قدرتها على الفهم.

صوت خطوات خلفها.

صوت رجال ينادون باسمها بغضب مكتوم:

“ارجعي يا فريدة! لن تخرجي من العائلة أبدًا!”

لكنها لم تتوقف.

لم تكن تعرف إلى أين تذهب… فقط كانت تعرف أنها إن توقفت، ستنتهي حريتها إلى الأبد.

دخلت بين الأزقة الضيقة، ثم انعطفت بسرعة نحو طريق ترابي مظلم يمتد خارج المدينة.

وفي تلك اللحظة…

اصطدمت بشيء صلب.

أو بالأصح… بشخص.

سقطت على الأرض وهي تلهث، ورفعت نظرها بخوف.

كان هو.

رجل طويل، هادئ، يقف كأنه لم يتحرك أصلًا رغم اصطدامها به.

الصياد.

نظر إليها بصمت طويل، ثم قال بصوت منخفض لكنه حاد:

“أنتِ تركضين كأنك تهربين من الموت… هل هو خلفك؟”

ارتبكت فريدة، حاولت الوقوف لكنها تراجعت خطوة للخلف:

“ابتعد عني… لا دخل لك بي!”

لم يرفع صوته، لم يقترب، فقط قال:

“كل من يركض في هذا الطريق… إما مطارد أو غبي. وأنتِ لا تبدين غبية.”

قبل أن ترد، سمعا أصوات الرجال تقترب بسرعة.

تجمدت فريدة.

أما الصياد… فرفع رأسه قليلًا، وكأنه عدّ المسافة بينهم من الصوت فقط.

قال بهدوء:

“واضح أنكِ مطاردة.”

ثم أشار بيده نحو زقاق ضيق:

“اختاري… إما تثقين بي الآن أو يتمسكون بك خلال دقيقة.”

ترددت لحظة.

لكن الخوف كان أقوى من الشك.

ركضت خلفه.

⸻

دخل بها إلى زقاق مظلم بين جدارين مرتفعين، ثم توقف فجأة.

فريدة همست بانفعال:

“قلت أنك ستساعدني! أين تذهب؟!”

لكن الصياد لم يجب.

فقط وضع حقيبته على الأرض، ونظر نحو نهاية الزقاق.

ثم قال:

“لا أهرب… أنا أُنهي الأمور.”

في تلك اللحظة ظهرت مجموعة الرجال عند مدخل الزقاق، خمسة أو أكثر، يحملون عصيًا وسلاسل.

أحدهم صرخ:

“هناك! أمسكوا بها!”

لكن قبل أن تتحرك فريدة خطوة للخلف…

تحرك الصياد.

لم يكن سريعًا بطريقة مبالغ فيها… بل بطريقة مخيفة.

كأنه يعرف مسبقًا أين ستقع الضربة وأين سيتحرك الخصم.

ضربة أولى… سقط رجل.

خطوة جانبية… تفادى سلاسل.

دفعة بسيطة… ارتطم الثاني بالجدار.

لم يستغرق الأمر أكثر من ثوانٍ.

كانوا على الأرض قبل أن تفهم فريدة ما حدث.

وقفت مصدومة.

همست بصوت مرتجف:

“من… أنت؟”

لم ينظر إليها مباشرة.

أغلق حقيبته بهدوء، ثم قال:

“مجرد شخص مرّ بحياة لا تستحق أن تُروى.”

ثم التفت إليها أخيرًا… نظرة طويلة غامضة.

وأضاف:

“وأنتِ… لماذا يستحق أحدهم مطاردتك إلى هذا الحد؟”

صمتت فريدة.

لأول مرة… لم تجد جوابًا.

والريح من حولهما بدأت تهدأ فجأة… كأن المدينة نفسها بدأت تصغي لبداية شيء جديد.

شيء اسمه… الصياد وفريدة.