Cicatrices Novels & Stories

Mon regard croisa le reflet qui m'attendait. La vilaine rougeur s'était estompée et les boursouflures avaient disparu, mais ce qui demeurait n'en était pas moins défigurant. D'épaisses cicatrices irrégulières couraient juste sous ma mâchoire jusqu'au creux de ma gorge, pâles par endroits, plus sombres ailleurs, la chair boursouflée et tordue là où l'acide l'avait rongée. Cela ne ressemblait plus à une blessure récente. C'était définitif.

Complètement ? — Je ne sais pas. Peut-être qu’on ne guérit jamais complètement. Peut-être qu’on apprend juste à vivre avec les cicatrices. À les accepter. À les aimer, même. Parce que sans elles, on ne serait pas qui on est.

Ses doigts glissent sur ma poitrine. Ils caressent les cicatrices. Les sillons blancs laissés par d'anciennes batailles. La longue entaille sous ma clavicule droite, souvenir d'un duel dans ma jeunesse. La marque ronde sur mon sternum, là où une flèche a failli m'emporter. Les fines stries sur mes côtes, là où la lame a glissé, trop près, trop vite. Elles ne sont plus des stigmates. Des preuves de ma violence, de mes erreurs, de mes faiblesses.

Il ne regarde pas mes formes avec concupiscence – il regarde mes cicatrices. Les vergetures sur mon ventre, traces argentées laissées par la grossesse. La cicatrice sur ma cuisse, souvenir d'une chute dans les escaliers des cuisines. Les marques sur mes genoux, là où la pierre froide a usé ma peau à force de laver les sols à genoux. Les traces de morsures sur mes poignets, là où je me suis mordue pour ne pas crier pendant l'accouchement.

Et puis, je les vois. Les cicatrices. Ce ne sont pas les marques accidentelles d’une vie violente. Ce sont des lignes calligraphiées, des histoires tracées à la pointe d’une lame. Une longue balafre, fine et nette, qui part sous sa clavicule et disparaît sous son bras. Une autre, plus ancienne, plus irrégulière, sur ses côtes. Des marques circulaires, comme des brûlures, sur l’avant-bras droit.

La cicatrice. Elle courait le long de son avant-bras gauche, large, irrégulière, d’un blanc rosé qui contrastait avec le hâle de sa peau. Elle commençait juste sous le poignet et disparaissait sous la manche de sa chemise, vers le coude, vers le biceps, vers Dieu savait où. Ce n’était pas une cicatrice de coupure, fine et nette, comme celles qu’on se fait avec un couteau ou un tesson de bouteille. C’était une cicatrice de déchirure, épaisse et boursouflée par endroits, comme si la chair avait été arrachée, labourée par quelque chose de puissant et de sauvage. Des griffes. De longues griffes acérées qui s’étaient enfoncées dans sa peau et avaient tiré, profondément, jusqu’à l’os peut-être.

“Les cicatrices ne sont pas la preuve qu’on a été faible… Elles sont la preuve qu’on s’est battu, et qu’on a gagné.” Merci de l’avoir accompagnée jusqu’au bout. Fin.

Il était évident que celui qui l’avait blessé avait visé ses nerfs faciaux… Même s’il subissait des opérations esthétiques, la cicatrice ne serait pas complètement effacée. En voyant les regards de quatre enfants, Enzo avaient des sentiments partagés. Il a demandé à Yolaine d’une voix basse : « Yolaine, est-ce que la cicatrice sur mon visage te dérange ? » « Pas du tout », a-t-elle répondu en souriant, « c’est un emblème de ton héroïsme, pourquoi ça me ferait peur ? En plus, je me sens encore plus en sécurité à tes côtés, parce que les personnes méchantes n’osent plus se rapprocher de nous ! »

La cicatrice de ma peur. « C'est... c'est une cicatrice horrible, » murmurai-je. Mon mari souleva ma main, et il posa un baiser sur mes doigts. « Une cicatrice de guerre. Pas horrible. Une marque. » « Vas-tu la recouvrir, comme les autres ? » questionnai-je, la voix tremblante. « Par un tatouage ? » Il hocha la tête, un sourire triste sur les lèvres.

« Tu dois la soigner. » « Grand-mère ! »Thierry était impuissant, « Les cicatrices sur le visage d'Helena ont été retirées par ces médecins à l'étranger, j'ai appris certaines connaissances mais je ne suis pas vraiment sûr si je peux la guérir. » « Essaie, utilise juste mon visage comme sujet de test. » Incapable de supporter la femme en face de lui, Thierry a dit avec irritation : « D'accord, d'accord, je vais essayer, mais ne m'en veux pas si les cicatrices ne partent pas. »