De La Haine À L'amour Novels & Stories

Il a osé parler de moi avec ce mépris glacial, il a osé me conseiller de quitter la ville, il a osé me menacer de conséquences, et il l'a fait pour elle, pour cette petite Hart insignifiante, pour cette épouse achetée qui n'a ni mon sang ni ma beauté ni mon intelligence, pour cette intruse qui s'est glissée dans ma place et qui ose me regarder avec ses grands yeux de biche effarouchée. La haine est une lame qui s'aiguise dans ma poitrine, une lame que je sens vibrer à chaque battement de mon cœur, et je l'accueille avec une reconnaissance presque sensuelle, parce que la haine est plus utile que l'amour, plus fiable, plus durable. L'amour m'a rendue faible, l'amour m'a fait croire que Damon f

Je jouissais. La haine et l'amour se confondaient. La haine et l'amour se mélangeaient. La haine et l'amour se consumaient. La haine et l'amour se détruisaient. La haine et l'amour se tout. Je le haïssais. Je l'aimais. Je le haïssais de me faire ça. Je l'aimais de me faire ça. Je le haïssais de me posséder. Je l'aimais de me posséder. Je le haïssais de me garder. Je l'aimais de me garder. Je le haïssais. Je l'aimais. Je le haïssais. Je l'aimais. Je le tout. Je le rien. Je le haïssais. Je l'aimais. Je le haïssais. Je l'aimais.

La peur de l’inconnu était quelque chose d’amer et d’effrayant. « Non, je ne suis pas une sainte, répétai-je en regardant Bernadette. Mais je connais la différence entre l’amour et la haine. La douleur et l’amour. La gentillesse et la cruauté. Mais tu ne comprends pas. Tu as choisi la haine au lieu de l’amour et de la gentillesse. »

Et c'est ça, le plus terrible. Je n'ai pas oublié. Je n'oublierai jamais. Le désir est plus fort que la haine. Et l'amour, peut-être, plus fort que tout.

- on a jamais fait la guerre Il me souris d'un sourire sincère que je lui rends évidement Amir : t'en pense quoi J'étais trop concentré dans la dégustation de mes chips que j'ai pas très bien compris - penser quoi de quoi Amir : *rire* de la série - ah la série, bah il est plutôt bien. Et toi t'en dis quoi Amir : J'en dis que le gars c'est un vrai psychopathe - mais nan, il agit par amour Amir : quand tu aimes tu n'agis pas comme ça - tu sais par amour on peut tout faire, l'amour peut être tellement doux et brute à la fois - il peut aussi être destructeur comme il peut être construteur, l'amour est un sentiment unique. Il est capable d'unir deux coeur tout comme les séparé à tout jamais. On

Dis-moi, dit-il calmement, quand le coup de feu a retenti hier… qu'as-tu ressenti? J'hésitai. Je ne devais pas répondre. J'ai ressenti… J'avalai ma salive. Comme si j'avais enfin compris la vérité. Et? Et j'ai détesté la comprendre, avouai-je. Il hocha lentement la tête. L'empathie est plus dangereuse que la haine. Parce que la haine repousse, dit-il. L'empathie rapproche.

Je veux la paix. Ce n'est pas de la haine. La haine est encore une forme d'attachement, une forme de passion, une forme de lien. Haïr quelqu'un, c'est encore penser à lui, c'est encore lui accorder une place dans son cœur, c'est encore être prisonnier de lui. Je ne veux plus être prisonnière. Je ne veux plus penser à lui. Je ne veux plus lui accorder la moindre parcelle de mon âme.

Ça ne changera rien au fait que je te hais ! Il esquisse un sourire cruel, un mouvement de lèvres qui ne monte pas jusqu'à ses yeux. — La haine est une émotion puissante. Elle stimule le flux sanguin. C'est parfait pour la nidation. Il pose sa main sur ma joue, son pouce glissant sur ma lèvre inférieure. Je tremble, et je déteste ce tremblement qu'il interprète comme de la soumission.

Je me dresse face à lui, tremblante de tous mes membres, mais le regard sec. — Je te hais, dis-je, et chaque mot est chargé d’une vérité tout aussi puissante que celle qu’il énonce. — Bien sûr que tu me hais. Et c’est une partie du désir. Tu ne peux pas désirer ce que tu méprises. Mais tu ne peux pas mépriser ce à quoi tu aspires. Nous sommes au-delà de la haine et de l’amour. Nous sommes dans la reconnaissance.

C’est la seule chose vraie depuis des semaines. Son souffle est sur mes lèvres. Un mélange de café froid et de tension. Le mien s’accroche, se bloque dans ma poitrine. Étreindre ou déchirer. Ce sont les deux faces d’une même pièce pour nous. L’amour serait trop doux. La haine, trop simple. Il ne nous reste que ce territoire sauvage entre les deux, où tout est arraché, exposé, brûlant. — Acceptons la cicatrice, a-t-il dit.