Accidentellement Croiser Le Magnat นิยาย & เรื่องราว

En scannant le texte, un lien hypertexte bleu attira mon regard vers le bas d'une page. Le titre de l'article était brutal et cruel : *Milliardaires qui détestent visiblement leurs femmes : La vraie histoire du mariage Black.* Mon souffle se bloqua. Je cliquai sur le lien. La page se chargea, révélant un court clip vidéo granuleux pris par un paparazzi au téléphone devant un nouveau restaurant français dans le centre de Manhattan. L'horodatage de la vidéo remontait à huit mois avant mon accident.

Elle: me fait pas répéter M: maman c'est juste que je traine avec bcp de muslim en ce temps Elle: tu as toujours trainé avec des musulmans alors c'est quoi ? M: tu as remarqué mes mots en arabes aujourd'hui ? Je le dis tout le temps Céline: ça s'est passé comment l'accident ? Il roule pas trop vite Abraham, il se met toujours en sécurité M: il était avec moi, c'est moi qui ai provoqué l'accident

« Attends-moi ici. » Sur ces mots, il est parti. À travers la porte vitrée, je l'ai vu se diriger en hâte vers la salle de réunion. Par curiosité, je l'ai suivi. Je l'ai vu en discussion avec un étranger, qui proposait de vendre à Nicolas la formule d'un produit qu'il avait développée. « Heureusement que j'ai renseigné avant de venir : la famille des Bernard est riche, cette formule ne vaut que quelques centaines d'euros, cette fois-ci je vais me faire une belle marge sur leur dos. »

Damien Cross. Je connais son nom par quatre mois d'enquête acharnée. Quarante-deux ans. Fortune estimée à neuf chiffres, peut-être dix, les sources divergent. Propriétaire de L'Œil, mais aussi de clubs similaires à Londres, Tokyo, Dubaï, des établissements qui fonctionnent sur le même modèle : ultra-select, underground, intouchables légalement grâce à un maillage de sociétés-écrans et de protections haut placées. Aucune photo exploitable dans mes dossiers. Les rares clichés que j'ai pu trouver sont flous, lointains, inutilisables. Aucune interview, jamais. Un fantôme de la haute société qui ne fréquente ni les galas de charité ni les dîners mondains. Un nom murmuré dans certains cercles avec

FRANCIS La pile de documents sur mon bureau ne signifie rien. Je n'arrive pas à me détacher du souvenir de l'expression de Cassie il y a quelques jours : le choc, la douleur et la trahison. J'ai fait tant d'erreurs dans ma vie, mais aucune ne m'a autant affecté. Pas avant qu'elle ne quitte mon bureau en trombe, emportant avec elle toute la lumière du jour.

Le mot résonne sans signification réelle. Il rouvre les yeux. — Un mois… répète-t-il. Et… avant ? Marcia se crispe imperceptiblement. — Avant quoi ? — Avant l’accident. Qui j’étais. Elle soutient son regard. — Tu t’appelles Victor Palacios. Il attend la suite.Elle ne vient pas. — Et… ? — Tu es un homme d’affaires très influent. Il cligne des yeux. — Influant comment ?

On murmurait qu’un magnat de renom ferait une généreuse donation pour soutenir le Projet Espoir du groupe, offrant ainsi une manne inattendue. Les langues se déliaient au sein de l’entreprise : « Quel genre de magnat vient pour jouer les stupides philanthropes ? » « Qui sait ? Peut-être qu’il est submergé de richesse et qu’il ne sait plus où la placer. » « J’ai entendu dire qu’il était étranger… »

Est-ce par ce même chemin qu' Elisabeth était passée pour faire ce qu'elle avait fait pour cet homme ? Je ne pouvais répondre à cette question à cette époque là. Alors, je pleurais juste. Mais, une chose était certaine, ma descente en enfer ne faisait que commencer "sous l' ombre" de ce milliardaire froid et mystérieux. **

Je n'ai jamais le choix. — Cent cinquante, vous dites. — Deux cents pour la première course. Pour sceller l'accord. — Quand ? — Demain. Sept heures du matin. Coin de Fitzjohn's Avenue et Netherhall Gardens. Vous reconnaîtrez ma voix. — Comment je vous reconnais ? — Je porterai un manteau gris. Une écharpe rouge. Je monterai sans rien dire. Vous démarrerez sans rien demander.

Livio Moretti Le scandale n’a pas été celui que nous redoutions. La rumeur de notre union a d’abord fuité, comme toujours. Un employé de la tour qui a vu la fresque, une femme de chambre qui a parlé des bracelets. La machine médiatique s’est emballée. « Le PDG de la tour Delacroix et ses trois amants : les dessous d’une secte érotique ? », titrait un torchon à scandale. « Polyamour chez les milliardaires : Raphaël Delacroix sombre dans la débauche », renchérissait un autre. Les réseaux sociaux se sont déchaînés, entre fascination, dégoût et soutien inattendu. Mais cette fois, nous ne nous cachons pas. La peur a disparu, remplacée par une détermination sans faille. Nous n’avons plus rien à pe