Mystère Novels & Stories

La Salle de Guerre Numérique Je me laissai aller contre le bois, faisant défiler les images catastrophiques. C'était pire – et mieux – que je ne l'avais imaginé. Les gros titres : * « LA CHUTE DE GRÂCE DE L’HÉRITIER HARLOW : La photo qui a ébranlé l’empire. » « L’HÉRITIÈRE KOLAK DISPARUE : Héroïne ou saboteuse calculée ? »

Il y avait aussi diverses boutiques illuminées de lumières colorées vendant toutes sortes de choses, de la nourriture aux vêtements en passant par des bibelots. Cependant, quelque chose attira particulièrement l’attention de Sera : un petit café nommé Café Mystique, un endroit qui paraissait douillet et charmant, avec une façade bleu nuit parsemée d’étoiles dorées. Sera s’assit dans un fauteuil bleu confortable et, pour la première fois, prit un menu en main. Elle pointa un simple cappuccino et paya une somme dont elle ne savait pas si elle était juste ou non. L’argent que le vieil homme avait gardé s’était finalement révélé utile.

Comment savez vous tout cela ? ________(En s'en alla) ma fille la vie est remplie de mystères, À la prochaine (Sourire Taquin) Moi : S'il vous plaît, attendez , attendez vous pourrez sans doute m'aider ! _______Je ne peux rien, hors mis t'annoncer ce que je vois autour de toi, seule le seigneur lui peux le faire, confie toi ! Moi : Mais comment aidez moi, attendez, attendez

Il a adressé un sourire poli aux parents de Chloé avant d'ouvrir distraitement le message qu'il venait de recevoir. Au moment où ses yeux se sont posés sur la photo, son corps tout entier s'est figé. Sur l'image, une femme gisait dans une mare de sang, et le manteau qu'elle portait, il le reconnaissait entre mille : c'était une veste en cuir d'antilope brune sur mesure qu'il avait commandée spécialement pour Liane - un modèle unique au monde. À présent, elle était trempée de sang, teintée de rouge jusqu'à en paraître écarlate.

À la place, il y avait un petit tas de poussière noire qui bougeait légèrement, comme de la limaille de fer attirée par un aimant invisible. Je feuilletai le Codex frénétiquement. Malédictions. Marques. Traceurs. Je m'arrêtai sur une page illustrée d'un crâne fendu. « Le Baiser du Nécrophage. » Je lus la description, et mon sang se glaça.

Et à cet instant précis, Myriam a fait son retour dans la pièce. BANG ! D'un geste violent, il a projeté l'appareil directement sur le front de Myriam. La jeune femme a poussé un cri de douleur, mais a ignoré sa blessure pour se concentrer sur l'homme en proie à une colère noire. « Myriam, regarde ce que tu as fait ! Tu savais pour sa cardiopathie, non ? Comment as-tu osé lui révéler notre liaison ? »

Si tous connaissaient la partialité de ma mère, pourquoi Lydia était-elle suspectée ? Lydia a explosé littéralement : « Quelle infamie ! Quand aurais-je tué qui que ce soit ? Montrez-moi vos prétendues preuves ! » Le garde, impassible, a diffusé une vidéo de surveillance devant notre maison. On y voyait Lydia, en pleine nuit, contacter le chef des loups errants qui m'avaient agressée, murmurant : « Crève donc... »

Mikhail crispa les dents. ___ Vous n'avez pas idées de se qui se cache dans l'ombre, je ne suis que la partie visible de l'iceberg. Votre mère enquêtait sur une puissante organisation et cette organisation est composée des personnes très puissantes. Elle etait une grande menace pour plusieurs personnes et même votre père n'a rien pu faire pour la sauver. On peut dire que l'éliminer n'étais pas chose aisée mais nous avons pu le faire sans problème. Elle faisait partie des services secrets et détenait trop d'informations sur l'organisation. Et qui de mieux que moi pour accomplir cette mission. Je n'ai fait que suivre les ordres mais je ne suis pas la tête pensante. Quelqu'un tire les ficelles

Lysander-Anya La peur de l’homme est un festin qui s’éternise dans nos fibres spectrales. Elle coule en nous, un vin sombre et épicé qui réchauffe l’absence. Nous flottons dans les murs du nouveau pavillon, une entité à deux consciences, deux volontes fondues en un seul vouloir : répéter le miracle. Recréer cette terreur qui nous a rendu presque solides, presque réels.

Chapitre 13 — Le Miroir et le Marteau MÉLISSA Le goût du whisky reste dans ma bouche, âcre et menteur. Il brûle mais ne réchauffe pas. Comme les paroles de Hug. Comme ce nouveau statut qui m’enveloppe, lourd et étranger. Une sentence. Une blessure. Une leçon. Je me retire dans ma chambre, le corps vibrionnant d’une énergie sombre. Je ne peux pas dormir. Les images défilent : Thibault, terrassé par la peur. Les vitres qui volent en éclats. Le sang de Hug sur sa chemise blanche. Son corps pesant contre le mien, bouclier vivant.