Passionné Novels & Stories

Elle voulut détourner le regard. Mais il la regarda avant qu’elle n’y parvienne. Un contact d’une seconde. Une seule. Mais une seconde qui s’étira jusqu’à lui couper le souffle. Ce n’était pas un regard intéressé. Ni un regard méprisant. C’était un regard… direct. Brut. De ceux qui ne passent jamais sur un visage par hasard.

Pas avec des mots de pacotille. Son baiser n’est pas un baiser. C’est un assaut. Il n’y a aucune douceur exploratoire, aucune recherche de consentement. C’est une prise de territoire. Ses lèvres s’écrasent sur les miennes avec une force qui me fait reculer d’un pas. Le goût est familier , lui, le tabac léger, un reste de café , mais violenté par l’amertume de la dispute. Je riposte avec la même sauvagerie. Mes dents trouvent sa lèvre inférieure, la serrent, pas assez pour saigner, assez pour faire mal. Un grognement satisfait roule dans sa gorge. Mes mains s’agrippent aux pans de sa chemise, non pour le repousser, mais pour l’attirer plus près, pour annuler l’espace, pour lutter corps à corp

Et je sais pourquoi. – Mais Adrien est… ? Il hésite. Cherche un mot qui ne serait pas une insulte. Un mot qui ne sonne pas comme un aveu de défaite. – Persuasif, finit-il par lâcher. Je ferme les yeux. Et l’image d’Adrien surgit, brutale. Son visage lisse, presque séduisant. Ses yeux noirs, si profonds qu’on s’y noie. Son calme glacial. Sa voix douce, tranchante comme un rasoir. Le genre d’homme qu’on écoute sans réfléchir. Qu’on suit les yeux fermés. Qu’on craint, même quand il sourit.

Est-ce qu’elle reste de marbre ? — Elle va me haïr. — Elle te hait déjà. Mais la haine, c’est un lien. C’est une passion. C’est bien plus intime que l’indifférence. C’est un début. Le plan est cruel. Il est intelligent. Il joue avec le feu, avec les émotions les plus sombres et les plus complexes. C’est du Silas pur jus. — Et après ? Si ça marche ? Si elle… se réveille ?

Talia J'aurais voulu dire que ce baiser n'était rien comparé à celui de tout à l'heure. Ce baiser-là était mérité et passionné, mais celui-ci était une véritable éruption de feu, sauvage, imprudent et immoral. Il n'avait rien de tendre ni de doux. C'était un choc de dents, un souffle coupé, des mains désespérées et furieuses. Tout criait au mal. Mais je m'en fichais. J'étais lasse de résister à ce lien, de faire semblant de ne pas le sentir à chaque respiration, même quand je le haïssais, sans exception.

Je vois l'effort surhumain qu'il déploie pour ne pas se pencher et dévorer mes lèvres. Est-ce le même effort qu'il me faut pour ne pas me hisser et lui mordre la lèvre ? « OUI ! OUI ! PARFAIT ! » s'exclame Gerardo, transporté. « Ça, c'est de la passion ! » Je sens Sinclair fléchir un tout petit peu, une infime amorce de mouvement, et sans réfléchir, je souffle : « Leonel... »

Diego La rage. Ce n’est pas une émotion, c’est une force tellurique. Une vague de lave noire qui monte des profondeurs de mon être, brûlant tout sur son passage : la froide calcul, le détachement habituel, la sinistre curiosité qui m’avait tenu face à elle. Tout est réduit en cendres sous l’intensité pure, blanche, de la fureur.

Le choc des vérités Après les coups et l’humiliation du matin, Brigitte monta lentement les escaliers. Chaque marche était un effort. Elle sentait encore la brûlure sur sa joue, mais ce n’était rien comparé à la douleur dans son cœur.

Je t'aime, et je ne veux plus attendre, je ne veux plus me cacher, je ne veux plus avoir peur. Je pose mes lèvres sur les siennes, et ce baiser n'a rien de doux, rien de tendre, rien de timide, c'est un baiser passionné, désespéré, brûlant, un baiser qui contient tout ce que je n'ai pas osé dire, tout ce que je n'ai pas osé faire, tout ce que j'ai retenu pendant des semaines de torture silencieuse. Mes lèvres écrasent les siennes, ma langue cherche la sienne, et je bois son souffle, je bois sa vie, je bois son amour comme un homme qui meurt de soif dans le désert.

Dominique J’étais en colère depuis des jours. Pas le genre de colère qui explose ou réclame l’attention — mais celle, aiguë, qui mijote juste sous la peau comme une mèche à combustion lente. Le genre de chaleur qui rend la patience fine comme du papier et le tempérament dangereusement imprévisible. Le genre qui transforme chaque silence en insulte calculée et chaque petite erreur en provocation directe.