แม่เล้ากับองค์ชายทั้ง 7

La bala tenía su nombre.

Valeria lo sabía porque ella misma lo había escrito… en la pequeña libreta de cuero debajo del colchón, la de lomo agrietado y la mancha de café en la portada. Tres palabras en la primera página, la noche del funeral de su padre, cuando tenía diecinueve años y el mundo se le venía encima.

Lorenzo De Luca. Muerto.

Cinco años de planificación. Esa noche, por fin, estaba lista.

—Háblame, Val —la voz de Rino resonó con fuerza a través del auricular—. Los guardias rotarán el muro este en tres minutos. Tienes que moverte.

—Me estoy moviendo.

—Estás quieta.

—Rino. —Apoyó la espalda contra el borde de piedra, la lluvia empapando su chaqueta—. ¿Cómo se ve el movimiento desde tu perspectiva?

—Como una mujer que lleva cuarenta minutos en esta azotea sin hacer nada.

—Estoy pensando.

 "Piensa más rápido. Noventa segundos."

Ella no estaba pensando. Lo estaba observando… a Lorenzo De Luca a través de la mira telescópica. El patio abajo. Sin chaqueta, mangas remangadas, el teléfono pegado a la oreja. De pie como un hombre que jamás se habría imaginado que alguien pudiera estar apuntándole a la cabeza desde doscientos metros de altura.

Arrogante. Todo en él lo delataba.

Estaba a punto de descubrir lo equivocado que estaba.

"Sesenta segundos, Val."

Respiró hondo. Exhaló lentamente. La voz de su padre resonaba en su cabeza: "Manos firmes, Piccola. Nunca te apresures en algo que solo puedes hacer una vez".

Su dedo se curvó alrededor del gatillo.

Nunca los oyó venir.

Un segundo la mira estaba perfectamente alineada. Al siguiente, el rifle había desaparecido… se le había escapado de las manos y su cara golpeó el cemento con tanta fuerza que se partió el labio. Una rodilla se clavó en su columna. Una brida de plástico en sus muñecas antes de que pudiera reaccionar.

Se retorció, la rodilla se le clavó en la caja torácica, oyó a alguien maldecir.

"No lo hagas." La voz sonaba casi aburrida.

Cinco hombres. Los contó desde el suelo. Equipo táctico, armas desenfundadas, posicionados como si llevaran allí horas.

Sabían que venía.

"¿Val? Val, ¿qué...?" La voz de Rino se cortó en estática.

Solo lluvia. Solo cinco pares de botas sobre cemento mojado y la fuente aún corriendo en el patio de abajo como si nada hubiera pasado.

Se quitó la capucha en un estudio que olía a cedro y a dinero viejo.

Madera oscura. Libros que de verdad habían sido leídos. Un fuego apagado. Lluvia sobre los altos ventanales.

Detrás del escritorio estaba Lorenzo De Luca.

Nada que ver con lo que cinco años de odio habían construido. Había esperado un monstruo. En cambio, estaba sentado con una pierna cruzada, sin chaqueta, mirándola con la paciencia de un hombre que ya había decidido cómo terminaría esta conversación.

Ojos oscuros. Una mandíbula que había recibido golpes y no se había movido.  Una fina cicatriz blanca cerca de su sien izquierda; alguien se había acercado lo suficiente como para marcarlo una vez.

Solo una vez.

Dejó que el silencio se prolongara. Ella se negó a romperlo.

Él habló primero.

"Estás sangrando", dijo.

Ella se había olvidado de su labio. No dijo nada.

"Hay un paño en el escritorio".

"No quiero tu paño".

"Como quieras". Tomó un vaso de agua, bebió lentamente y lo dejó sobre la mesa. Indiferente. "Tuviste un tiro limpio esta noche".

Ella lo miró fijamente.

"Doscientos doce metros", continuó. "El viento estaba flojo, estuve quieto cuatro minutos. Cualquier tirador competente logra eso". Inclinó la cabeza. "Tu instructor en Zagreb... Borek, dijo que eras más que competente".

Se le heló la sangre. "Sabes lo de Zagreb".

La habitación se le hizo más pequeña.

—¿Cuánto tiempo llevas vigilándome? —preguntó ella.

—Tres años.

Tres años. Había sido muy cuidadosa. Obsesivamente cuidadosa. Ciudades diferentes, nombres diferentes, solo efectivo. Se clavó las uñas en la palma de la mano para mantener el rostro inmóvil.

—¿Por qué? —preguntó.

Colocó una carpeta gruesa sobre el escritorio entre ellos.

—Porque la misma noche que decidiste que yo maté a tu padre —dijo—, yo estaba en una habitación de hotel en Roma viendo las noticias y me enteré de que Enzo Romano había muerto. Y pasé los siguientes seis meses intentando comprender por qué alguien había matado a mi socio y lo había hecho parecer yo.

—Mi padre no era tu socio.

—Todo el mundo sabe lo que Marco les dijo.

El nombre la golpeó como una bofetada. —No digas su nombre así.

—¿Así cómo?

—Como si supieras algo.

—Sé mucho. Empujó la carpeta hacia ella. —Página siete. Solo la fotografía. Dime si reconoces al hombre que está al lado del funcionario de la autoridad portuaria. Dime la fecha y hora. —Una pausa—. Entonces dime dónde dijo tu tío que estaba la noche que murió tu padre.

Ella miró la carpeta. Lo miró a él. Sin sonrisa burlona. Sin satisfacción.  Esos ojos oscuros y firmes, como los de un hombre que había cargado con algo pesado y finalmente había encontrado a la persona ante quien debía desahogárselo.

—Si esto es una trampa… —empezó ella.

—No lo es.

—Entonces, ¿por qué estamos aquí? ¿Por qué no dejaste que tus hombres me dispararan en esa azotea?

—Porque quiero ofrecerte un trato. —Se puso de pie, se acercó a la ventana y miró la lluvia—. El verdadero asesino de tu padre. Al descubierto. Destruido. Todo lo que construyó, desaparecido. —Se giró—. Marco Romano ha estado usando a nuestras familias unas contra otras durante cinco años. Ya no lo voy a permitir.

—Hay una condición —dijo ella secamente—.

—Sí.

—¿Cuál?

Sus ojos se encontraron con los de ella. Firmes. Sin rastro de duda.

—Cásate conmigo.

La lluvia golpeaba las ventanas. El fuego apagado exhalaba un aliento frío en la habitación.

Valeria rió… una risa corta, seca, incrédula.

—Hablas en serio.

—Siempre hablo en serio.

—Un matrimonio por contrato. Seis meses, tal vez doce. —Lo dijo como una propuesta de negocios—. Juntos somos los únicos dos en Italia con el motivo y los recursos para acabar con Marco. Por separado, tú sigues disparando al hombre equivocado y yo sigo esperando una oportunidad que él sigue cerrando.

Ella miró fijamente al hombre que había odiado durante cinco años. Que acababa de desmantelar todo lo que conocía en diez minutos.

—¿Y si digo que no?

Él extendió la mano y cortó la brida. Sus manos quedaron libres. No se movió.

—Sal. Tu rifle está en la puerta principal.  Rino está en el aparcamiento, mis hombres ya lo liberaron. —Se recostó—. Y mañana volverás a planear un asesinato que jamás reparará lo que le pasó a tu familia.

Se frotó las muñecas. No dijo nada.

—Abre la carpeta, Valeria.

La abrió. Página siete. Una imagen borrosa de una cámara de seguridad: dos hombres dándose la mano frente a un almacén del puerto, a tres kilómetros de donde dispararon a su padre.

Reconoció el almacén.

Reconoció al hombre.

Su tío Marco. Su rostro estaba girado lo suficiente hacia la cámara como para ser inconfundible.

Hora: 23:47.

Su padre murió a las 23:52.

Cinco minutos. Marco llevaba cinco minutos fuera.

La habitación se quedó en silencio dentro de ella, no el estudio; en el estudio llovía, se oía el tictac de un reloj y su propia respiración. Sino dentro de ella, donde cinco años de certeza habían sido como un cimiento.

Silencio.

Como si algo se hubiera derrumbado.

Cerró la carpeta. La dejó allí.  Con las manos apoyadas sobre el escritorio, miró a Lorenzo De Luca.

—Cuéntamelo todo —dijo.

Y entonces comenzó la verdadera pesadilla.