Monde Des Hommes-bêtes Novels & Stories

t'aime. Il devient passionné, sa frappe devient plus brusque, plus sauvage . Il nous emmène à la frontière de l'irréel, entre ce monde de douceur et celui de la bestialité. Avant de nous faire redescendre sur terre, évanouis , épuisés et éperdument amoureux l'un de l'autre. - Je t'aime... - Non je t'aime plus..

Lysander-Anya La peur de l’homme est un festin qui s’éternise dans nos fibres spectrales. Elle coule en nous, un vin sombre et épicé qui réchauffe l’absence. Nous flottons dans les murs du nouveau pavillon, une entité à deux consciences, deux volontes fondues en un seul vouloir : répéter le miracle. Recréer cette terreur qui nous a rendu presque solides, presque réels.

Et je le comprends. Parce que je ferais pareil. La guerre continue. Et je suis de retour sur le champ de bataille. La nuit, je dors seule. Mais son ombre s’étend jusque dans mes rêves. Ce n’est pas du désir. Ce n’est pas de la peur. C’est ce lien maudit entre deux bêtes qui se sont reconnues. Et qui n’ont plus d’autre choix que de rester face à face.

« Laisse-nous le sentir. » L'orgasme la submergea comme une vague. Son vagin et son anus se contractèrent violemment autour des deux pénis épais. Un long cri rauque lui échappa tandis que le plaisir la traversait. Son corps tout entier tremblait. Un flot de liquide s'échappa de son vagin autour du pénis de Torin, rendant chaque coup plus fort et plus humide. Les pulsations se succédèrent, fortes et rythmées, jusqu'à ce que ses bras soient à bout de souffle.

Ce putain de destin a voulu toujours me baiser, mais là j'ai la certitude qui me l'a mis très profond. J’étais entrain d'insulter, ce cruel de destins lorsque deux hommes sont rentrés dans l'entre du diable. Ils étaient masqués, des armes Ak47, chacun à la main et pleins d'armes blanches autours de la hanche. Ils étaient géants, bien robustes, assez costauds pour effrayer juste de leur corpulence. Passant au-delà, la femme à moitié morte tendue par terre pleine de globules rouges, ils s’aventuraient vers lui, qui tenant la main de sa moitié effrayé plus que jamais, empilant sa langue dans sa grande gueule pour ne pas se faire remarquer.

Léo Le temps se fige dans la clairière. Ma main est toujours tendue, offerte à la tempête de poils et de douleur qu'est devenu Elias. Je vois la guerre faire rage dans ses yeux jaunes. La Bête, cette entité de fureur et d'instinct, hurle pour qu'il arrache cette main, pour qu'il marque ce territoire de plus de sang. L'homme, cet être meurtri et terriblement seul, regarde cette main comme un naufragé regarde une bouée.

Je plongeai dans son esprit avant de pouvoir m'en empêcher — et ce que j'y trouvai me fit reculer d'un pas. Ce n'était pas un esprit ordonné. Ce n'était pas la rivière calme d'un Équilibré ni le torrent discipliné d'un soldat. C'était une jungle. Une conscience sauvage, anarchique, où la Bête et l'Humain ne coexistaient pas mais se combattaient en permanence. Et dans cette jungle, une seule idée claire, répétée comme un mantra : ...la Chuchoteuse doit être réduite au silence...

Sa bête intérieure, stimulée par la présence de ce prédateur synthétique, hurlait au fond de ses artères. Le rouge de ses yeux d'orage n'était plus une simple lueur : c'était un feu liquide qui consumait son humanité, ne laissant place qu'à l'instinct pur de domination. "Killian, ne le charge pas frontalement," murmura rapidement Aria, sa réflexion scientifique disséquant la structure corporelle de la bête à une vitesse fulgurante. "Sa masse musculaire est blindée par la calcification des tissus. Les balles de calibre standard ne feront que

Un orgasme de couleurs et de formes. Nous trempons nos pinceaux dans les mêmes pots, nous mêlons nos gestes, nos styles, nos respirations. Sa main guide la mienne, ma main suit la sienne. Le tableau devient un champ de bataille où nos deux univers se rencontrent, s'affrontent, s'épousent. Le noir de mon chaos est transpercé par ses rouges flamboyants. Ses ors solaires sont ombrés par mes gris crépusculaires. C'est une danse, une joute, un acte d'amour pur.

Dans le monde Hommes-Bêtes, seuls le Dragon, le Lion et le Loup étaient considérés comme des races supérieures. Le Renard, lui, était tout en bas de l'échelle, surtout les hybrides arborant une queue de renard, la pire souche qui soit. Dans la chambre d'accouchement, les acclamations joyeuses ont fait place à un silence de mort. Les Lions s'échangeaient des regards nerveux, sans oser prononcer un mot.